Der letzte Coyote

haben Quittungen für das Ticket und den Mietwagen. Fangen Sie damit an. Ich ziehe Leute nicht unnötig in so etwas hinein. Es sind gute Menschen und – im Gegensatz zu Ihnen – mögen sie mich. Das lasse ich mir auch nicht von Ihnen und Ihrer Holzhammermethode vorschreiben.«
    »Sie haben keine Wahl, Bosch.«
    »Doch, das hab’ ich. Ich habe jetzt die Wahl. Wenn Sie ein Strafverfahren gegen mich einleiten wollen, tun Sie’s. Wenn’s soweit ist, rufe ich diese Leute als Zeugen, und Sie stehen wie der letzte Idiot da. Wenn Sie glauben, Sie haben irgendwelche Imageprobleme, weil Sie Bill Connors in den Selbstmord getrieben haben, dann warten Sie ab. Nach diesem Fall wird Ihr Image noch schlechter sein als das von Nixon. Ich gebe Ihnen die Namen. Wenn Sie etwas in Ihr Notizbuch schreiben wollen, notieren Sie einfach, ich hätte ›Fuck you‹ gesagt. Das sollte eine treffende Zusammenfassung sein.«
    Rote Flecken breiteten sich auf Brockmans Gesicht aus. Er schwieg einen Moment, bevor er sprach.
    »Wissen Sie, was ich glaube? Ich glaube immer noch, daß Sie es waren. Sie haben jemanden beauftragt und sind dann nach Florida abgedüst, damit Sie nicht in der Nähe waren. Eine Angeltour. Wenn das nicht ein selbstgebasteltes Alibi ist, dann weiß ich nicht, was eins sein soll. Und die Frau? Was war sie? Eine Nutte, die Sie in einer Bar aufgegabelt haben? Ein Fünfzig-Dollar-Alibi? Oder haben Sie hundert gezahlt?«
    In einer einzigen, explodierenden Bewegung stieß Bosch den Tisch gegen Brockman und überrumpelte ihn völlig. Die Tischplatte schob sich unter seine Arme, krachte vor seine Brust. Sein Stuhl kippte nach hinten gegen die Wand. Bosch drückte weiter. Dann schob er seinen eigenen Stuhl an die Wand hinter sich und stemmte sich mit dem durchgedrückten linken Bein gegen den Tisch. Die Flecken auf Brockmans Gesicht wurden dunkler, ihm ging die Luft aus. Seine Augen traten hervor. Er konnte sich jedoch nirgendwo abdrücken und den Tisch wegschieben.
    Toliver reagierte nicht sofort. Wie gelähmt sah er Brockman an und schien auf einen Befehl zu warten, bevor er aufsprang und sich auf Bosch zubewegte. Bosch war in der Lage, seinen ersten Angriff abzuwehren, indem er den jüngeren Mann in eine Zimmerpalme in der Ecke stieß. Im gleichen Moment sah er aus den Augenwinkeln, daß eine Gestalt den Raum durch die andere Tür betrat.
    Dann wurde sein Stuhl abrupt umgestoßen, und er lag auf dem Boden unter einer schweren Last. Als er seinen Kopf mühsam umdrehte, sah er, daß es Irving war.
    »Keine Bewegung, Bosch!« schrie Irving in sein Ohr. »Reißen Sie sich zusammen! Sofort!«
    Bosch entspannte seine Muskeln zum Zeichen seines Gehorsams und Irving ließ ihn los. Bosch blieb einen Moment liegen und zog sich dann mit einer Hand am Tisch hoch. Als er stand, konnte er Brockman sehen. Dieser keuchte und versuchte Luft in seine Lungen zu pressen, indem er mit beiden Händen gegen den Brustkorb drückte. Irving hielt eine Hand gegen Boschs Brust, um ihn zu beruhigen und ihn davon abzuhalten, noch einmal auf Brockman loszugehen. Mit der anderen Hand zeigte er auf Toliver, der sich bemühte, die Zimmerpalme wieder aufzurichten. Sie war entwurzelt worden und fiel immer wieder um. Schließlich lehnte er sie gegen die Wand.
    »Sie«, fuhr Irving ihn an, »raus!«
    »Aber, Sir, die …«
    »Raus!«
    Toliver verließ schnell den Raum, und Brockman fand endlich seine Stimme wieder.
    »Bo … Bosch, du Schweinehund, du … dafür gehst du ins Gefängnis. Du …«
    »Niemand geht ins Gefängnis«, sagte Irving energisch. »Niemand.«
    Irving brach ab, um tief Luft zu holen. Bosch merkte, daß der Assistant Chief genauso außer Puste war wie die anderen.
    »Dieser Vorfall wird zu keiner Anzeige führen«, sprach Irving endlich weiter. »Lieutenant, Sie haben ihn provoziert und den Preis dafür bezahlt.«
    Irvings Ton ließ keine Widerworte zu. Brockman, dessen Brustkorb sich immer noch heftig hob und senkte, stützte seine Ellbogen auf den Tisch und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar. Er bemühte sich, so zu tun, als hätte er seine Haltung nicht verloren, aber er war ein geschlagener Mann. Irving wandte sich an Bosch. Seine Kinnlade war vor Zorn gespannt.
    »Bosch, ich weiß nicht, wie ich Ihnen helfen soll. Sie sind ein lebendes Pulverfaß. Sie wußten, was er tat. Sie haben so was selbst oft genug getan. Aber Sie waren nicht in der Lage, ruhig sitzen zu bleiben und es wegzustecken. Was sind Sie nur für ein Mensch?«
    Bosch