Der letzte Coyote

weiß nicht. Sie meinen, wo sein Auto war? Keine Ahnung. Ich habe nicht gefragt.«
    Sie betrachtete ihn, und er merkte, daß seine Hand mit der Zigarette zitterte.
    »Okay, Harry. Mir reicht’s. Was ist los?«
    Bosch sah sie lange an und nickte dann.
    »Okay, wollen Sie’s wissen? Ich war’s. Ich habe ihn getötet.«
    Sofort verzog sich ihr Gesicht, als würde sie unmittelbar Zeugin des Mords, als würde Blut auf sie spritzen. Auf ihrem Gesicht spiegelte sich Grauen und Ekel. Sie rutschte auf ihrem Stuhl zurück, als wolle sie wenigstens ein paar Zentimeter mehr Distanz zu ihm haben.
    »Sie … Sie meinen, diese Geschichte von Florida war …«
    »Nein. Ich habe ihn nicht getötet – nicht mit meinen Händen. Ich meine, was ich getan habe, hat seinen Tod verursacht. Ich bin schuld an seinem Tod.«
    »Wie können Sie das wissen? Sie können sich nicht mit Bestimmtheit …«
    »Ich weiß es. Glauben Sie mir, ich weiß es.«
    Er schaute weg. Auf ein Gemälde, das über der Anrichte hing und eine Strandszene zeigte. Dann sah er sie wieder an.
    »Es ist komisch …«, begann er. Dann brach er ab und schüttelte den Kopf.
    »Was?«
    Er stand auf und drückte die Zigarettenkippe in die dunkle Erde der Topfpflanze.
    »Was ist komisch, Harry?«
    Er setzte sich wieder und sah sie an.
    »Die kultivierten Menschen der Welt, die, die ihr wahres Gesicht hinter Kultur, Kunst, Politik … und sogar hinter den Gesetzen verbergen, sind diejenigen, vor denen man sich in acht nehmen muß. Sie sind perfekt getarnt. Aber sie sind am brutalsten. Am gefährlichsten.«

34
    E s kam Bosch vor, als würde der Tag nie enden, als bliebe er für immer im Konferenzzimmer. Nachdem Hinojos gegangen war, war Irving an der Reihe. Er kam schweigend herein, setzte sich auf Brockmans Platz, faltete die Hände auf dem Tisch und sagte nichts. Er sah verärgert aus. Bosch dachte, daß er vielleicht den Rauch bemerkte. Es war ihm egal, ob Irving wütend war, aber er fand die Stille bedrückend.
    »Was ist mit Brockman?«
    »Er ist gegangen. Sie haben gehört, was ich gesagt habe. Er hat die Sache versaut. Sie auch.«
    »Wieso?«
    »Sie hätten sich entlasten können. Er hätte Ihre Geschichte überprüft und Sie wären aus dem Schneider. Aber Sie mußten sich noch einen Feind machen. Sie mußten Harry Bosch sein.«
    »Da bin ich anderer Ansicht, Chief. Sie sollten Ihr Büro verlassen und mal wieder Streife gehen. Ich habe ihn mir nicht zum Feind gemacht. Brockman war mein Feind, bevor ich ihn überhaupt kennengelernt habe. Wie jeder im DIE. Ich bin es allmählich leid, daß jeder mich analysiert und seine Nase in meinen Arsch steckt. Ich hab’s satt!«
    »Jemand muß es tun.«
    »Sie haben keine Ahnung, wovon ich rede.«
    Irving fertigte Boschs lahme Antwort mit einer Handbewegung ab, als sei sie Zigarettenqualm.
    »Was jetzt?« fuhr Bosch fort. »Warum sitzen Sie hier? Wollen Sie Löcher in meinem Alibi finden? Sind Sie deshalb hier? Brockman geht und Sie kommen?«
    »Das ist nicht nötig. Wir haben es schon überprüft und es ist anscheinend wasserdicht. Brockman und seine Leute haben bereits Anweisung, andere Fährten zu verfolgen.«
    »Was soll das heißen, es wurde schon überprüft?«
    »Wir sind nicht auf den Kopf gefallen, Bosch. Die Namen stehen in Ihrem Notizbuch.«
    Er griff in seine Jacke und zog es hervor. Dann warf er es Bosch über den Tisch zu.
    »Die Frau, mit der Sie dort zusammen waren, erzählte mir genug Details, daß ich ihr glauben konnte. Sie sollten sie allerdings selbst anrufen. Mein Anruf schien sie verwirrt zu haben. Ich habe ihr den Grund dafür nur angedeutet.«
    »Vielen Dank. Also, kann ich dann gehen?«
    Bosch stand auf.
    »Im Prinzip ja.«
    »Aber«
    »Setzen Sie sich einen Moment, Detective.«
    Bosch hob seine Hände. Er war schon so lange hier, da konnte er sich auch das noch anhören. Er protestierte nur schwach und setzte sich wieder hin.
    »Ich bekomm’ schon Schwielen am Arsch vom ganzen Sitzen.«
    »Ich kannte Jake McKittrick«, sagte Irving. »Kannte ihn sehr gut. Wir haben vor vielen Jahren in Hollywood zusammengearbeitet. Wenn es auch schön ist, mal wieder mit einem alten Kollegen zu sprechen, so kann ich doch nicht behaupten, daß mein Gespräch mit ihm mir sehr viel Freude bereitet hätte.«
    »Sie haben ihn auch angerufen?«
    »Während Sie hier mit Dr. Hinojos sprachen.«
    »Was wollen Sie dann noch von mir? Sie haben die Story von ihm. Das war’s dann wohl.«
    Irving trommelte mit den Fingern auf dem