Der magische Wald

und Männer in glänzenden Rüstungen, die auf großen Pferden ritten. Eine Brücke überspannte einen breiten, glitzernden Fluß, in dem schlanke Mädchen badeten. Und da war eine riesige Halle, an deren Wände goldene Gobelins und schimmernde Waffen hingen und auf einem langen Tisch silberne Pokale und funkelnde Kristallgläser standen. Das Brot, das er aß, schmolz in seinem Mund, und der Met brannte in seinem Bauch. Die Menschen waren schön: würdevoll und königlich. Mirkady war ein weiser König, grauhaarig und ehrwürdig. An seinen Fingern funkelten Ringe, und sein Kopf war mit bronzefarbenen Eichenblättern umkränzt. Dwarmo war ein breitschultriger Ritter, dessen dunkle Locken auf einen glänzenden Brustharnisch fielen. Er stieß mit Mirkady an und lachte schallend. Lords und Ladys saßen in hermelin-und biberfellbesetzter Kleidung am Tisch, trugen dünne, goldene Stirnreife auf dem Kopf. Die Männer waren athletisch, die Frauen scheu und anmutig wie halbgezähmte Rehe, und sie warfen heimliche Blicke auf Mirkadys Gäste am Ende des Tisches.

    Nur Cat war die gleiche geblieben. Sie trug ihre gestohlenen Kleider und roch nach Schweiß und Erde. Rabenschwarzes Haar umhüllte ihren Kopf wie eine Kapuze, und ihre grünen Augen funkelten aus dem raucnverschmierten Gesicht. Waldland. Er hatte es gefunden. Alles wurde undeutlich. Er erinnerte sich daran, daß er sich an Dwarmo lehnte. Sie waren beide völlig betrunken, eine weiche, gleitende Trunkenheit, die Michael die Zunge löste. Sie standen hinter den Zinnen eines Festungswalls, der hinaus auf ein Meer, ein Ozean von Bäumen, zeigte, das sich vor ihnen ins Unermeßliche erstreckte. Michael hatte den Eindruck, daß er tiefer gekommen war, daß er durch einen Tunnel an einen weit entfernten Ort gereist war, und er wußte plötzlich mit Gewißheit, daß es unendlich viele solche Orte gab, vielleicht einen für jeden Träumerauf derWelt-Aber derMoment war erfüllt mit Gelächter und der Nähe von Cat, die warm, aber unnachgiebig neben ihm war. Das ernüchterte ihn irgendwie. »Wo sind wir hier?« Es war der König, Mirkady, der antwortete. »Im Wildwald, wo sonst?« Er lächelte, als er Michaels verwirrtes Gesicht sah. Seine Augen waren grün wie Cats, aber von einem dunkleren Grün, wie Algen, die in einem abgestandenen Teich treiben. »Stell dir die Welt als einen Handschuh vor«, sagte er. »Ein Kleidungsstück, viele Finger, und jeder führt an einen eigenen Ort, aber der Handschuh selbst ist für eine größere Sache als einen Finger bestimmt.« Das ergab keinen Sinn, und Michaels ausgelassene Fröhlichkeit wurde von Verwirrung gedämpft. »Die Welt ist der Boden unter deinen Füßen. Solange er dort bleibt, kannst du über ihn laufen. Sie ist eine Straße, genau wie jede andere.« Das kam von Dwarmo. Er sah aus wie eine aus Silber gehauene Statue, und der Pokal in seiner derben Faust wirkte winzig wie ein Eierbecher. Als er lächelte, sah Michael, daß seine Eckzähne länger waren, als sie sein sollten. Verwirrt dachte er, daß er auf dem Fest nicht so viel Met hätte trinken sollen. Fest? »Wer kann schon sagen, wo er ist?« sagte Mirkady leichthin. »Es gibt Leute, die sagen, daß es für jede erzählte oder nicht erzählte Geschichte eine eigene Welt gibt, unddaß so etwaswie dasHierund Jetzt nicht existiert, nur eine unbegrenzte Anzahl von Möglichkeiten, die alle an irgendeinem Ort die Wirklichkeit sind.« »Was heißen würde, daß es so etwas wie Fehler nicht gibt«, sagte Dwarmo amüsiert. Michael war verloren. Die Zinnen, der Wald, diese Gefährten, all dies verschwamm vor seinen Augen, als stünde es kurz vor einer Metamorphose. Er löste seinen Blick davon. »Cat.« Wenigstens sie war wirklich, unverändert. Sie wirkte in dem goldenen Lichternst wieeineNonne -wie die Nonnen, die Rose in dem schwarzen Auto weggebracht hatten. Dem Auto, mit dem der große Priester in die Nacht gefahren war ... Rose. Er konnte sich nicht mehr an das Gesicht seiner Tante erinnern. Wenn er es versuchte, erschien immer wieder Cats Gesicht vor ihm. Sie waren fast Zwillinge für ihn. Aber Rose war tot - oder nicht? Sie war gestorben, als sie das Baby bekam, von dem sie ihm erzählt hatte. Sie war nie mehr nach Hause gekommen. Eine Stimme sang ein Klagelied in den Bäumen ... Tote Liebe, verlorene Geliebte.

    Ich habe eine Todsünde begangen, Michael. Ich bin ein gefallenes Mädchen. Der Met (war es wirklich Met gewesen?) umnebelte seinen Verstand. Er spürte, daß er