Der Mond bricht durch die Wolken

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Autoren: Edmund Crispin

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Ihn’ überhaupt nichts«, antwortete Scorer beinahe unhörbar.
    »Doch. Sie werden uns alles sagen.«
    »Nie von gehört.«
    »Ach, Unsinn. Natürlich haben Sie von Mavis Trent gehört. Sie haben von ihr zu Professor Fen und dem Pfarrer gesprochen, als Sie von Ihrem Motorrad stürzten.«
    »Hab’ ich nich.«
    »Aber gewiß haben Sie das.«
    »Nein, hab’ ich nich.«
    »Jetzt hören Sie mir einmal zu, Scorer«, sagte Widger. »Sie sind in Gefahr, wissen Sie das?«
    Daraufhin wurde Scorer von neuerlichem Zittern erfaßt.
    »Gefahr?« flüsterte er.
    »Richtig, Gefahr. Sie wissen etwas.«
    »Und ob«, sagte Ling.
    Er hielt seine Pfeife am Kopf und richtete den Stiel wie eine Pistole auf Scorer, ging sogar so weit, ihn damit anzuvisieren. »Sie wissen was.«
    »Etwas von Erpressung«, fiel Widger ein, »und auch etwas über diesen Mord, da bin ich sicher.«
    »Ich sag’ Ihn’ nichts – «
    »Seien Sie still und hören Sie zu. Etwas zu wissen, bringt Sie in Gefahr.«
    »Ich sag’ – «
    »Sie sind eine Bedrohung für diesen Erpresser, diesen Mörder. Er mag durchaus versuchen, Sie aus dem Weg zu räumen – «
    »Mich – «
    »Sie zu töten.«
    Scorer starrte sie mit rollenden Augen an.
    »O mein Gott«, stieß er hervor. »Töten töten…« Seine Stimme wurde gellend. »Nein! Nein!«
    »Doch! Doch!«
    »Sie müss’n mich schütz’n!«
    »Wir können Sie nicht schützen, Cecil«, sagte Ling.
    »Nein, das können wir nicht«, sagte Widger. »Schützen Sie sich selbst, Scorer!«
    »Retten Sie mich!«
    »Aber wenn Sie uns alles erzählt haben, was Sie wissen, wird es keinen Sinn haben, Sie zu töten, und es kann Ihnen gar nichts passieren.«
    Scorer unternahm einen sichtbaren Versuch, seine Angst zu bezähmen. Offensichtlich begann er über Widgers Vorschlag nachzudenken dessen Makel, daß der Mörder nichts davon wissen mochte, daß Scorer seine Kenntnisse weitergegeben hatte, wie Widger hoffte, unbemerkt bleiben würde. Und es funktionierte. Plötzlich funktionierte es. Scorer hörte schlagartig auf, herumzuwackeln, als wolle er ohnmächtig werden; es gelang ihm sogar, sich halbwegs gerade aufzurichten.
    »Ich sag’s Ihn’«, sagte er. »Ich sag’ Ihn’ alles. Un’ dann beschütz’n Se mich.«
    »Richtig, dann beschützen wir Sie.«
    Scorer atmete tief ein.
    »Also…«, sagte er. »Das war so…«


    4

    Am Freitag abend, dem Abend vor dem Fest, war Scorer zu einem mitternächtlichen Spaziergang aufgebrochen. Und es fiel ihm schwer, diesen Ausflug zu rechtfertigen. Zuerst sagte er, er habe die Naturschönheiten bewundern wollen. Dann sagte er, er habe nicht schlafen können und gehofft, die Nachtluft werde ihn schläfrig machen. Schließlich behauptete er mit unverminderter Unwahrscheinlichkeit, daß er Mottensammler sei.
    »‘s gibt ganz schöne«, sagte er, offenbar in der Hoffnung, dieser Nachweis ästhetischer Empfindsamkeit verleihe seiner Behauptung Glaubwürdigkeit.
    »Lassen Sie die Motten, Cecil«, erklärte Ling. »Wir haben Sie nicht hergeholt, um über Motten zu sprechen.«
    »‘s gibt echt schöne – «
    »Ich sagte, lassen Sie die Motten. Erzählen Sie uns nur, was Sie gesehen und gehört haben.«
    Dazu konnte er endlich überredet werden. Der Abschweifungen und Zitteranfälle entkleidet, lautete sein Bericht etwa so:
    Er habe sich gegen zwölf Uhr, ausgerüstet mit einer Taschenlampe, vom Haus seiner Familie in Burraford auf den Weg gemacht. In dieser Nacht schien kein Mond, und das Sternenlicht war zu schwach, als daß man mehr hätte erkennen können als dunkle Massen und verschwommene Umrisse. Offenbar war er direkt zum Gelände von Aller House gegangen (zum Klauen, dachte Widger verärgert: Motten, ausgerechnet!) und dort zwischen den halb aufgebauten Ständen und Überdächern herumgelaufen (wobei er seine Lampe löschte, damit der Major, falls er zufällig aus dem Fenster sah, ihn nicht bemerke).
    Eines der schon fertigen Bauwerke war das Botticelli-Zelt, und während er dorthin schlich, nahm er wahr, daß er den Park von Aller House nicht ganz für sich allein hatte. Als er um eine Ecke der Schießbude blickte, sah und bis zu einem gewissen Grade hörte er zwei undeutliche Gestalten vor dem Eingang zum Botticelli-Zelt.
    »Geschlecht?« fragte Ling.
    Aber hier, wie in anderen Punkten, war Scorer nicht dienlich. Die Sicht war gleich Null gewesen, die Gestalten bloße Schatten. Was er sagen konnte, war, daß einer der Schatten ungewöhnlich groß gewesen sei, wenn also