Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

dachte ich, hielt jedoch den Mund.
    »Ich glaube, ich habe dir erzählt, Will Henry, dass es keine Universität gibt, die Unterweisung in der Wissenschaft der Monstrumologie anbietet – noch nicht jedenfalls. Stattdessen erhalten wir unseren Unterricht von einem anerkannten Meister. Wenngleich meine eigenen Studien unter meinem Vater begannen, zu seiner Zeit ein Monstrumologe von außerordentlicher Begabung, fanden sie unter Abram von Helrung, dem Präsidenten unserer Gesellschaft und dem Verfasser jener unglückseligen Abhandlung, die John Chanler ins Verderben gestürzt zu haben scheint, ihren Abschluss. Fast sechs Jahre studierte ich unter von Helrung, wohnte sogar eine Zeit lang bei ihm – wir beide taten das, John und ich. Und weil meine Beziehung zu meinem Vater angespannt war, um es milde auszudrücken, dauerte es nicht lange, bis von Helrung wie ein Vater für mich wurde und jene elterliche Lücke füllte, geradeso wie ich, so glaube ich fest, die des Kindes.«
    Er seufzte. Auch im warmen Schein der Lampe wirkte sein Gesicht totenblass. Seine Wangen waren schattengefüllte Vertiefungen und seine Augen tief in die Höhlen zurückgewichen und wie mit Kohlestift umrissen.
    »Es ist ein schmerzlicher Verlust, Will Henry – und nicht nur für die Monstrumologie«, fuhr er fort. Ich nahm an, er spräche von John Chanler, seinem Monstrumologenkollegen, von dem Muriel behauptet hatte, er habe ihn geliebt. Ich irrte mich.
    »In Astronomie, Botanik, Psychologie, Physik – wenn jemand als der Leonardo da Vinci seiner Zeit bezeichnet werden könnte, dann wäre sein Name von Helrung. Sein Wohnzimmer in der Fifth Avenue war Heimat eines der herausragendsten wissenschaftlichen Salons in Nordamerika und wurde von Männern wie Edison und Tesla, Kelvin und Pasteur mit ihrer Anwesenheit beehrt. Er war Sonderberater am Hofe Zar Alexanders und Ehrenmitglied der Königlichen Akademie der Naturwissenschaften in London. Seine oratorischen Talente wetteiferten mit denen Ciceros. Ha, ich erinnere mich an seine Demonstration der anatomischen Abweichungen der sechs Arten der Gattung Ingenus während des 79er Kongresses, mit der er den Saal geschlagene drei Stunden lang in seinem Bann hielt – eine der intellektuell erfrischendsten Erfahrungen meines Lebens, Will Henry. Und jetzt … das hier! Wie ein Wissenschaftler von John Chanlers Scharfsinn von einem derart augenfälligen Unsinn fasziniert sein konnte, ist völlig unbegreiflich. Ich wage zu behaupten, dass selbst ein durchschnittlich intelligentes Kind das Ganze widerlegen könnte. Selbst du könntest das, Will Henry, womit ich nicht deinen Intellekt verunglimpfen, sondern die offensichtliche Parallele zu dem klassischen Märchen von des Kaisers neuen Kleidern aufzeigen will.«
    »Des Kaisers neue Kleider, Sir?«
    »Ja, ja, das kennst du doch«, sagte er unwirsch. »Es ist nicht notwendig, mich so gönnerhaft zu behandeln. Während die Massen applaudierten und seine feine Aufmachung bejubelten, rief ein kleines Kind aus der Menge: ›Aber er hat ja gar nichts an!‹ Ganz so hatte Chanler immer Ehrfurcht vor von Helrung – allerdings war er da nicht der Einzige, beileibe nicht! Es gab mehr als einen Kongress, auf dem seine Bemerkungen von erwachsenen Männern entgegengenommen wurden wie von Moses vor dem brennenden Busch. Zweifellos rannte Chanler sofort nach Rat Portage los, um seinem geliebten Mentor den Beweis für sein dubioses Vorhaben zu liefern – ein Exemplar eines Lepto lurconis .«
    »Was ist ein Lepto lurconis, Dr. Warthrop?«, fragte ich.
    »Ich habe es dir doch schon gesagt: ein Mythos.«
    »Ja, Sir. Aber was für eine Art Wesen ist es genau?«
    »Du solltest dringend deine Kenntnisse der klassischen Sprachen auffrischen, Will Henry«, schalt er mich. »Seine offizielle Bezeichnung lautet Lepto lurconis semihominis americanus. ›Lepto ‹kommt aus dem Griechischen; es bedeutet ›hager‹ oder ›abnormal dünn‹ – ausgemergelt. › Lurconis ‹ ist lateinisch für ›Vielfraß‹. Folglich: ›der verhungernde Vielfraß‹. Den Rest, › semihominis americanus ‹, den wirst du wohl selbst entziffern können.«
    »Ja, Sir«, sagte ich. »Aber was genau ist es?«
    Einen Moment lang sagte er nichts. Er seufzte tief. Er fuhr sich mit der Hand durchs zerzauste Haar.
    »Der Hunger«, hauchte er.
    »Hunger?«
    » Der Hunger, Will Henry. Die Art, die nie gestillt ist.«
    »Welche Art von Hunger ist denn nie gestillt?«, wunderte ich mich.
    »Er reitet auf dem