Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

gesteckt hatte.
    »Gibt es sonst noch etwas, was ich Ihnen bringen kann, Ma’am?«, fragte ich. »Wir haben ein paar frische Teilchen –«
    »Bring ja nicht«, knurrte der Doktor hinter dem Blatt Papier, »die Teilchen her!«
    Er schnaubte und warf den Brief auf den Boden. Ich raffte ihn auf und, da sie ihn in der Hitze ihres Tête-à-Tête einen Moment lang vergessen hatten, las ihn durch.
    Liebe Missus John,
    Sie vergeben mein Englisch, es ist nicht gut gemacht. Kam zurück nach RP heute Morgen und ging direkt das hier aufgeben. Es ist keine gute Möglichkeit um das zu sagen, es tut mir leid. Mister John – er weg. Es rief ihn und das Ding tragt ihn fort. Ich erzähle Jack Fiddler und er will weiter nach ihm Ausschau machen aber es hat ihn erwischt und nicht mal der alte Jack Fiddler kann ihn mehr bringen zurück jetzt. Ich sagte ihm nicht zu gehen, aber es rief ihn Tag und Nacht, also er ging. Mister John er reitet jetzt den hohen Wind und der Moosmund wird ihn nicht lassen gehen. Es tut mir leid, Missus.
    P. Larose
    »Will Henry!«, fuhr der Doktor mich an. »Was machst du da? Gib mir das!« Er riss mir den Brief aus der Hand. »Wer ist Larose?«, fragte er Mrs. Chanler.
    »Pierre Larose – Johns Führer.«
    »Und dieser Jack Fiddler, den er erwähnt?«
    Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe den Namen vorher noch nie gehört.«
    »›Er reitet jetzt den hohen Wind‹«, las der Doktor vor, »›und der Moosmund wird ihn nicht lassen gehen.‹ Vermutlich nicht!« Er lachte humorlos. »Ich nehme an, du hast die zuständigen Behörden benachrichtigt.«
    »Ja, natürlich. Der Suchtrupp ist vor zwei Tagen nach Rat Portage zurückgekehrt …« Sie schüttelte den Kopf, unfähig fortzufahren.
    »Dann sehe ich nicht, wie ich helfen kann«, sagte Warthrop. »Außer indem ich meine Meinung kundtue, dass dies keine Angelegenheit für die Monstrumologie ist. Was immer deinen Gatten auf dem ›hohen Wind‹ weggetragen hat, war kein ›Moosmund‹, auch wenn ich die Metaphorik auf seltsame Weise bezwingend finde. Ich habe diesen Spitznamen noch nie auf einen Lepto lurconis angewendet gehört. Es muss eine Erfindung des guten Monsieur Larose sein und, wie ich vermute, nicht die einzige. Es wäre nicht das erste Mal, dass ein Tod in der Wildnis dem Wendigo zugeschrieben wird.«
    »Du denkst, er lügt?«
    »Ich denke, er ist unaufrichtig – ob absichtlich oder nicht, kann ich nicht sagen. Lepto lurconis ist ein Mythos, Muriel, nicht realer als die Zahnfee – was der merkwürdigste Aspekt an dieser ganzen Angelegenheit ist. Wieso hat John nach etwas gesucht, das nicht existiert?«
    »Er wurde … ermutigt zu gehen.«
    »Ah …« Der Monstrumologe nickte. »Es war von Helrung, nicht wahr? Von Helrung sagte ihm, er solle gehen –«
    »Er schlug es vor.«
    »Und als der brave kleine Schoßhund, der er ist, ging John.«
    Sie versteifte sich. »Ich vergeude meine Zeit, stimmt’s?«, fragte sie.
    »Das ist der strittige Punkt, Muriel. Seit wann wird er vermisst?«
    »Seit fast drei Monaten.«
    »Dann, ja, vergeudest du deine Zeit hier. Es gibt nichts, was ich für dich tun kann – oder für John. Dein Mann ist tot.«
    Obwohl Tränen in ihren Augen glänzten, brach sie nicht zusammen. Obwohl jede Faser ihres Seins von ihrer Verzweiflung zeugte, hielt sie stand im Angesicht seiner dreisten Behauptung. Männer mögen das starke Geschlecht sein, aber Frauen sind aus viel härterem Holz geschnitzt!
    »Ich weigere mich, das zu glauben.«
    »Deine Zuversicht ist fehl am Platz.«
    »Nein, Pellinore, nicht meine Zuversicht. Meine Hoffnung, dass der eine Mann, von dem ich glaubte, ich könnte mich an ihn wenden … John könnte sich an ihn wenden –«
    Warthrop nickte. Er wandte den Blick von ihrem reizenden, nach oben gerichteten Gesicht ab und sprach auf jene trockene Hörsaalart, die ich so oft gehört hatte. »Einmal, in den Anden, im Basislager an den Hängen des Chimborasso, hatte ich eine direkte Begegnung mit einem ausgewachsenen Astomi -Männchen, einem Wesen mit der beunruhigenden Fähigkeit, auf Dezibelniveaus zu schreien, die so hoch sind, dass einem das Trommelfell platzt; ich habe die Gehirne von Männern buchstäblich aus ihren Ohren tropfen sehen nach einer Begegnung mit einem. Er war mitten in der Nacht zufällig auf unser Lager gestoßen und genauso überrascht wie ich über unsere Begegnung. Einen Moment lang starrten wir einander bloß an, die Gesichter nicht mehr als einen Fuß weit auseinander. Ich hatte meinen