Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

Etappe zum Sandy Lake hinter sich zu bringen, erkannten sie die Notwendigkeit, die Lichtung und ihre Umgebung bei Tageslicht zu untersuchen. So stampften wir eine Stunde lang durchs Gelände und suchten nach irgendwelchen Spuren, die uns helfen könnten, das Rätsel unserer makabren Entdeckung in der Nacht zuvor zu lösen. Wir fanden nichts – keine Fährten, keine Kleiderfetzen, keine persönliche Habe oder Spuren von irgendetwas Menschlichem. Es war, als wäre Pierre Larose vom Himmel gefallen und auf einer außerordentlich unglücklichen Stelle gelandet.
    »Es ist unmöglich«, grübelte unser Führer, während er vor dem gebrochenen Stamm der Hemlocktanne stand.
    »Es ist passiert, also muss es möglich sein«, erwiderte der Monstrumologe.
    »Aber wie? Wie hat er den Körper einfach so acht Fuß vom Boden aus hochgehoben – sofern er nicht auf etwas stand –, und wenn das der Fall war, wo ist es? Ich würde sagen, es waren mindestens zwei, vielleicht auch mehr. Schwer vorzustellen, dass diese Geschichte nur einen Autor hat. Aber noch störender als die Frage nach dem Wie ist die Frage nach dem Warum. Wenn ich einen Menschen umbringen wollte, würde ich mir doch nicht die Mühe machen, ihn zu häuten und auf einen Spieß zu hieven! Wo ist da der Sinn?«
    »Es scheint dabei einen ritualistischen Aspekt zu geben«, sagte Warthrop. »Der Autor, wie Sie ihn nennen, wollte möglicherweise auf etwas Symbolisches hinaus.«
    Hawk nickte nachdenklich. »Larose stand bei der halben Stadt in der Kreide. Ich habe mich mit mehr als einer Beschwerde wegen seiner Gaunereien befasst.«
    »Ah! Vielleicht entführt ihn also ein wütender Gläubiger, schleppt ihn meilenweit in die Wildnis, häutet ihn – wie poetisch! – und beißt ihm dann ins Herz.«
    Gegen seinen Willen musste Hawk lachen. »Gefällt mir besser als die Alternative, Doktor. Ich vermute, unser Freund Jack Fiddler würde sagen, der Alte der Wälder ist ein bisschen tollpatschig geworden und hat ihn von hoch oben fallen lassen!«
    Der Monstrumologe nickte grimmig.
    »Ich bin sehr daran interessiert, was unser Freund Jack Fiddler zu sagen hat.«

ACHT
    »Ich bin wegen meines Freundes hier«

    Sein richtiger Name war Zhauwuno-geezhigo-gaubow – »Der im südlichen Himmel steht« – oder, Aufzeichnungen der Hudson’s Bay Company zufolge, mit der er Handel trieb, Maisaninnine oder Mesnawetheno (in Cree für »eine elegante Person«).
    Er war der Sohn des Häuptlings, Peemeecheekag (»Seitwärts stehendes Stachelschwein«), und er war der Ogimaa des Stammes, der Schamane, von den Stammesmitgliedern respektiert bis gefürchtet wegen seiner Erfahrenheit und Macht, besonders über den bösen Geist, der von seinen Blutsverwandten in Zeiten der Hungersnot Besitz ergriff. Er behauptete von sich, in seinem Leben vierzehn dieser Kreaturen getötet zu haben, die »die ganze Menschheit verschlingen«, die letzte 1906 – Wahsakapeequay, die Schwiegertochter seines Bruders Joseph. Seine Belohnung für diesen selbstlosen Akt des Altruismus war seine Festnahme durch die kanadischen Behörden im Jahr darauf.
    Nachdem er des Mordes für schuldig erklärt und zum Tode verurteilt worden war, entkam Jack Fiddler – dem Gefängnis und der Demütigung der Gerechtigkeit des weißen Mannes. Er vollstreckte das Urteil selbst. Am Tag nach seiner Flucht fanden sie ihn an einem Baum hängend.
    Er stand kurz vor dem fünfzigsten Lebensjahr, als er seinen Bruder im Geiste kennenlernte – Dr. Pellinore Warthrop, Experte in der Naturwissenschaft der Anomalen Spezies –, wenngleich er deutlich älter aussah. Jahreszeit um Jahreszeit in der brutalen Kälte und die unvorstellbaren Strapazen und Entbehrungen derrauen subarktischen Wildnis hatten ihren Tribut gefordert; er schien der Siebzig näher als der Fünfzig, die Haut rissig und von tiefen Runzeln durchzogen, das Gesicht so dunkel und abgenutzt wie altes Schuhleder, die Augen das Dominierende darin, dunkel, tief liegend, intensiv, aber freundlich. Es waren die Augen eines Menschen, der zu viel Leiden gesehen hatte, um das Leiden zu ernst zu nehmen.
    Nach dem zermürbendsten Tag unserer langen Reise von Rat Portage, von Warthrops Begierde und Hawks Unbehagen bis an die Grenzen unseres Durchhaltevermögens getrieben, kamen wir in Jack Fiddlers primitivem Königreich, das an den Ufern des Sandy Lake aus dem kanadischen Dickicht gehackt worden war, an, als die Nacht hereinbrach. Die Unruhe unseres Führers nahm in dem Maß zu, wie der Tag