Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

wird nicht gejagt; Outiko jagt. Sieh nicht in das Gelbe Auge, denn wenn du in das Gelbe Auge siehst, sieht das Gelbe Auge zu dir zurück.‹ Dein Freund hört nicht auf meine Worte. Seine Atca’k ist gebogen; sie ist krumm; sie fließt nicht glatt zu Misi-manito . Sie gehen trotzdem. Sie rufen Outiko , aber Outiko ruft man nicht. Man wird von Outiko gerufen.
    Ich habe das gesehen. Ich bin Ogimaa ; ich beschütze mein Volk vor dem Gelben Auge. Dein Freund ist nicht Iyiniwok . Verstehst du, Ogimaa Warthrop? Erreichen meine Worte deine Ohren? Fürwahr, ich frage dich: Zieht der Fuchs das Bärenjunge groß oder säugt das Karibu den grauen Wolf?
    Outiko ist alt, so alt wie die Knochen der Erde; Outiko war, bevor das erste Wort gesprochen wurde. Er hat keinen Namen wie Zhauwuno-geezhigo-gaubow oder Warthrop; › Outiko ‹ haben wir ihn genannt. Seine Wege sind nicht unsere Wege. Aber unser Untergang ist seiner und seiner ist unsrer, denn wenn man am Morgen erwacht, sagt man dann: ›Da ich gestern Abend gegessen habe, brauche ich nichts mehr zu essen‹? Nein! Sein Hunger ist unser Hunger, der Hunger, der nie gestillt ist.«
    »Warum lasst ihr ihm dann Larose, damit er einen Happen von ihm essen kann?«, fragte der Doktor und wischte dann seine eigene Frage mit einer Handbewegung fort. »Bei allem Respekt, Okimahkan , ich habe nicht den Wunsch, die Feinheiten der animistischen Kosmologie deines Volkes zu diskutieren. Mein Wunsch ist weit einfacher. Entweder weißt du, was aus John Chanler geworden ist, oder du weißt es nicht. Wenn du es weißt, dann hoffe ich im Namen aller menschlichen Anständigkeit, dass du diese Information mit mir teilen wirst. Wenn nicht, dann ist meine Arbeit hier getan.«
    Der Ogimaa des Suckerstamms blickte auf das leblose Herz in seinen Händen hinab.
    »Ich werde mein Volk beschützen«, sagte er auf Englisch.
    »Ah!«, sagte der Monstrumologe. Er schaute Hawk an. »Ich verstehe.«
    Wir wurden zu einem Wigwam gebracht, das mehrere Hundert Schritt von dem Fiddlers entfernt stand, so etwas Ähnliches wie ein Gästehaus – und verglichen mit unserem Quartier während der letzten zwei Wochen eine Villa, groß genug, dass wir alle drei unter einem Dach schlafen konnten, ohne uns aneinanderzureiben.
    Die Betten waren mit frischen Balsamtannenzweigen gemacht, und ich schwöre, dass sich keine Federmatratze so weich oder bequem anfühlen konnte, nachdem man im Eiltempo durch die Wildnis marschiert war; ich war wunder und müder als der grünste Grünschnabel. Mit einem zufriedenen Ächzen fiel ich auf mein Plätzchen.
    Der Doktor ging nicht zu Bett, sondern setzte sich in den offenen Eingang, legte die Arme um die Knie und blickte über das Gelände auf den gedämpften Schein aus der Behausung unseres Gastgebers.
    »Denken Sie, dass er lügt?«, fragte Hawk in dem Versuch, Warthrop aus seiner Träumerei zu wecken.
    »Ich denke, dass er nicht alles sagt, was er weiß.«
    »Ich könnte ihn festnehmen.«
    »Weswegen?«
    »Mordverdacht, Doktor.«
    »Welchen Beweis haben Sie?«
    »Sie haben ihn die ganze Zeit in Ihrem Rucksack mit sich herumgetragen.«
    »Er leugnet, etwas damit zu tun zu haben, und weder die Leiche noch der Tatort ergaben irgendetwas, das ihn belasten könnte.«
    »Na ja, jemand hat das arme Schwein umgebracht. Nicht weiter als einen Tagesmarsch von diesem Dorf weg und auf eine Art, wie es kein weißer Mann machen würde.«
    »Wirklich, Sergeant? Wenn Sie das glauben, dann verbringen Sie nicht genug Zeit mit weißen Männern. Ich habe festgestellt, dass es sehr wenig gibt, dessen sie nicht fähig wären.«
    »Sie verstehen das nicht, Dr. Warthrop. Diese Menschen sind Wilde. Ein Mann, der sich damit brüstet, seine eigenen Leute zu töten – sich damit brüstet ! Tötet sie, um sie zu retten ! Sagen Sie mir, was für ein Mensch tut so etwas?«
    »Nun, Sergeant, da fällt einem direkt der Gott der Bibel ein. Aber ich werde diese Frage nicht diskutieren. Was Sie wegen Jack Fiddler unternehmen, ist Ihre Sache. Meine ist es herauszufinden, was aus meinem Freund geworden ist.«
    »Er ist tot.«
    »Daran hatte ich nie großartige Zweifel«, sagte Warthrop. »Dennoch hat unser Gespräch mit dem Ogimaa die Möglichkeit aufgeworfen …« Er schüttelte den Kopf, als wollte er den Gedanken verscheuchen.
    »Welche? Dass Jack weiß, wo er ist?«
    »Korrigieren Sie mich, wenn ich mich irre, aber ist es nicht die Gepflogenheit des Ogimaa , das Opfer des Angriffs des Wendigo zu isolieren in der