Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo

Titel: Der Monstrumologe und der Fluch des Wendigo Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Rick Yancey

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wenn ich keine klare Erinnerung daran habe. Mein Verstand wurde vom Schmerz überwältigt, und als mein Blut seine Zunge benetzte, wichen der schreckliche, leere Ausdruck in jenen gelben Augen und die animalische Panik kühler, losgelöster Aufmerksamkeit, die tierisch und menschlich zugleich war.
    Ich schlug ihm mit der freien Hand auf die hohle Brust undriss die andere Hand mit aller Kraft zurück, wobei die Haut von den Knöcheln bis zu den Nägeln abgerissen wurde. Meine Hand kam frei, überzogen von Blut und gelbem Auswurf. Ich konnte hören, wie mein Blut in seinem Hals blubberte, und dann schluckte er, wobei sein grotesk großer Adamsapfel sich wie verrückt auf und ab bewegte.
    Er griff nach mir. Ich krabbelte fort, klemmte mir die verletzte Hand unter den Arm, während ich mit der andern den Revolver des Doktors umkrampfte, doch selbst in meiner Panik konnte ich mich nicht dazu überwinden, auf ihn zu zielen.
    Er fiel zurück; sein Rücken krümmte sich; er streckte das leichenhafte Gesicht dem gleichgültigen Himmelsgewölbe entgegen. Seine knochigen Hände zerkrallten ohnmächtig die Luft.
    »Will Henry?«, hörte ich hinter mir.
    Der Doktor stürzte an mir vorbei und warf sich neben Chanler. Er nahm das Gesicht des Mannes in die Hände und rief dabei laut seinen Namen, aber die Augen hatten sich zitternd wieder geschlossen, die Laute waren auf seinen eiternden Lippen gestorben. Ich drehte mich um und sah Hawk ein paar Fuß weiter weg stehen; sein Gesicht war gerötet, und in seinen Haaren hingen Stücke von Zweigen und Moos.
    »Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er mich.
    Ich nickte. »Was war es?«, fragte ich.
    »Nichts«, sagte er. »Nichts.«
    Er klang nicht erleichtert.
    Es gab nichts, so schien es, was Hawk Erleichterung verschaffen konnte. Um die Dunkelheit abzuwehren, machte er ein prasselndes Feuer, dessen habgierigen Bauch er unablässig mit Ästen fütterte, bis die Hitze ihm Gesicht und Barthaare versengte. Das Feuer war gegen die Kälte, aber er zitterte trotzdem. Es war gegen das gesichtslose Ding, das uns folgte, auch wenn dieses Ding ihn bereits gepackt hatte.
    Er konnte nicht zu seiner bevorzugten Arznei Zuflucht nehmen. Der Doktor hatte das letzte bisschen Whiskey desSergeants benutzt, um meine Wunden zu waschen – eine notwendige Handlung, versuchte Warthrop ihn zu beruhigen, allein vergeblich. Hawk bekam einen Anfall, der des wütendsten Zweijährigen würdig gewesen wäre, stampfte durch die überall herumliegenden vermodernden Blätter und die trockene Krume der uralten Knochen der Erde und hieb mit rotknöchligen Fäusten auf die Luft ein, während ihm die Spucke von den aufgesprungenen Lippen flog.
    »Dazu hatten Sie kein Recht!«, schrie er dem Doktor ins Gesicht und schwenkte die leere Flasche. »Er ist mein! Mein! Ein Mann hat ein Recht auf das, was ihm gehört!«
    »Ich hatte keine andere Wahl, Sergeant«, sagte Warthrop im Tonfall Vater zu Kind. »Ich werde Ihnen eine ganze Kiste davon kaufen, sobald wir in die Zivilisation kommen.«
    »Zivilisation? Zivilisation!« Hawk lachte hysterisch. »Was soll das sein?«
    Der Wald warf seine Worte mit spöttischem Widerhall zurück: Zivilisation … Was soll das sein?
    »Können Sie sie mir zeigen, Warthrop? Können Sie mich darauf aufmerksam machen, denn ich habe ein paar Schwierigkeiten, sie zu sehen! Es ist nichts übrig – nichts, nichts, nichts.«
    »Ich kann sie Ihnen nicht zeigen«, erwiderte der Monstrumologe ruhig. »Ich bin nicht der Führer.«
    »Was soll das heißen? Was wollen Sie damit sagen? Wollen Sie auf irgendetwas anspielen, Warthrop?«
    »Ich weise nur auf eine Tatsache hin, Sergeant.«
    »Dass wir uns durch meine Schuld in diesen verdammungswürdigen Wäldern verirrt haben!«
    »Das habe ich nie gesagt, Jonathan. Das ist mir nicht einmal in den Sinn gekommen.«
    »Es ist nicht meine Schuld. Das ist nicht meine Schuld.« Er gestikulierte wild in Richtung der reglosen Gestalt John Chanlers im Zeltinnern. »Das geht auf Ihr Konto, und das hier haben wir jetzt davon!«
    Der Doktor nickte gedankenvoll; ich hatte diese Miene schonhundertmal vorher gesehen, der gleiche Ausdruck intensiver Konzentration, mit dem er irgendein einzigartiges Exemplar seines bizarren Wissenschaftszweigs studierte.
    »Wie weit ist es noch bis Rat Portage?«, fragte er ruhig. »Wie viele Tage noch, Jonathan?«
    »Meinen Sie, darauf falle ich rein? Sie müssen mich ja für einen kompletten Idioten halten, Warthrop! Ich weiß, was Sie im