Der Nobelpreis

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Autoren: Andreas Eschbach

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hoben sich. »Das ist ungewöhnlich.«
    Ich spürte auf einmal das Gewimmel der Menschen um mich herum, hörte die Geräusche ihrer Schritte und das Gewirr ihrer Stimmen gegen mich anbranden und merkte, wie mein Mund trocken wurde. Das würde hier jetzt keine Komplikationen geben, oder? Ich musste an dieses Schließfach heran, und zwar heute, sofort, sonst war ich für Kristina so wertlos, als säße ich immer noch im Gefängnis.
    »Damals hieß es, das sei kein Problem«, meinte ich, bemüht, gelassen zu erscheinen.
    Er schien mir nicht einmal zuzuhören. »Es hat nur einen einzigen Zugang gegeben«, fuhr er mit starrem Blick auf den Bildschirm fort. »Einen Tag nach Eröffnung.«
    »Richtig«, sagte ich. Am Tag danach war ich ohne Lena wiedergekommen, um das Schließfach zu füllen. Keine Minute zu früh: Als ich in meine damalige Wohnung zurückgekehrt war, hatte die Polizei schon auf mich gewartet.
    Offenbar kam der Bankbeamte zu dem Schluss, dass ihn das alles nicht weiter interessierte, denn er zuckte mit den Schultern und hieb seinen wurstförmigen Zeigefinger auf eine der Tasten. Ein Drucker warf ein bedrucktes Formular aus, das er mir hinschob. »Unterschreiben Sie hier.«
    Ich kritzelte meinen Namen in das dafür vorgesehene Feld und verfolgte, wie er das Blatt neben den Computerbildschirm hielt. Was war das? Ich beugte mich etwas vor und sah auf dem Schirm meine Unterschrift von vor sechs Jahren, mit der er mein Gekrakel verglich. Ein Vergleich, der zu meinen Gunsten ausfiel, denn er nickte, unterschrieb ebenfalls und führte ein kurzes Telefonat, das nur aus dem Satz »Ein Kunde für ein Schließfach im Bereich 2« bestand.
    Gleich darauf bahnte sich ein großer, breitschultriger Mann in der Uniform des Sicherheitsdienstes einen Weg durch das Publikum; zu seinem Glück nicht der von gestern. Ohne mich zu beachten, nahm er das Formular und las die Schließfachnummer, wobei er seine wild wuchernden Augenbrauen zusammenzog. Schien ihn anzustrengen, immerhin hatte die Nummer ja ganze sechs Stellen. Schließlich nickte er mir zu.
    »Wenn Sie mir bitte folgen wollen.«
    Das wollte ich. Ich schnappte meinen Schlüssel und ließ den Bankmenschen ohne ein weiteres Wort stehen.
    Es ging hinab. Auch hier hatte man umgebaut. Wo vor sechs Jahren noch jemand aus Fleisch und Blut gesessen hatte, war nun ein Kartenlesegerät installiert. Mein Begleiter zog eine Codekarte durch und tippte einen Zugangscode ein, das Tastenfeld mit seinem breiten Rücken gegen meine Blicke abschirmend. Dann schwang die massige, schimmernde Tresortür auf.
    In den schattenlos erleuchteten, stählernen Gelassen dahinter hallten unsere Schritte, und das Klirren der Schlüssel, die der Wachmann am Gürtel trug, erfüllte die Gänge und ihre Wände voller Schließfachtüren mit eigenartigem Raunen. Es roch nach scharfen Reinigungsmitteln, und es war kalt.
    Endlich waren wir an meinem Schließfach. Mein Begleiter verglich noch einmal die Nummer mit der auf seinem Formular, dann schob er einen seiner Schlüssel in das eine Schlüsselloch und bedeutete mir mit einem Nicken, meinen in das andere zu stecken und umzudrehen. Wie es die Vorschriften verlangten, rührte er den stählernen Kasten nicht an, der dahinter zum Vorschein kam, sondern überließ es mir, ihn herauszuziehen und zu dem Tisch mit den Sichtschutzwänden zu tragen, der immerhin auch das letzte Mal schon hier gestanden hatte. »Rufen Sie mich einfach, wenn Sie fertig sind«, sagte er und verschwand.
    Der Kasten fühlte sich so kalt an, als habe er die sechs Jahre in Polareis eingefroren überdauert. Ich hielt unwillkürlich den Atem an, als ich den Deckel abhob.
    Es war noch alles da. Am Boden des Kastens lag mein in Jahren gefahrvoller Arbeit erworbenes Vermögen in Form gebündelter Geldscheine. Da der schwedische Staat dankenswerterweise darauf verzichtet hatte, der Eurozone beizutreten, waren sie sogar noch etwas wert. Auf dem Geld lag ein abgegriffenes schwarzledernes Notizbuch, das mich, hätte man es seinerzeit in meinem Besitz gefunden, überaus schwer belastet und vermutlich für etliche Jahre länger in den Bau gebracht hätte. Daneben lag eine kleine Rolltasche aus braunem Rindsleder, und ich konnte nicht anders, ich musste sie herausnehmen und auf dem Tisch vor mir ausrollen und anschauen.
    Sie enthielt mein Aufschließwerkzeug. Vierzehn Picks aus 0,5 mm Flachfederstahl der Güteklasse CK 101, entgratet und einst vernickelt, wovon man aufgrund heftigen Gebrauchs kaum mehr