Der Prometheus-Verrat

Loyalität Zweifel aufkommen ließ, wäre es um ihn geschehen. Mit tödlicher Sicherheit.
    Ich bin draußen; das Damals ist aus und vergessen .
    Aber wer würde ihm glauben.
    Nick Bryson – denn jetzt war er wieder Nick Bryson; Jonas Barrett hatte nichts zu melden – musterte den Mann mit aufmerksamem Blick. Das grau melierte Haar war kurz geschoren, das breite Gesicht leicht gebräunt. Im Näherkommen lächelte er und zeigte kleine, weiße Zähne. »Mr. Barrett?«, rief er von der Mitte des sattgrünen Rasens.
    Das Gesicht des Mannes war maskenhaft freundlich, und das verriet ihn endgültig als Profi. Wer als normaler Mensch einen Fremden begrüßte, zeigte zumindest einen Rest an Vorsicht oder Unsicherheit.
    Direktorat?
    Dessen Personal war besser, weniger auffällig .
    »Laura«, sagte er leise zu der Studentin. »Ich möchte, dass Sie zurück in die Severeid Hall gehen und in meinem Büro auf mich warten.«
    »Aber …«
    » Sofort! «, forderte er in scharfem Ton.
    Sprachlos und mit rot angelaufenem Kopf machte Laura auf dem Absatz kehrt und eilte davon. Professor Jonas Barrett
sei plötzlich wie ausgewechselt gewesen, würde sie am Abend ihrer Zimmergenossin erklären; er habe ihr regelrecht Angst eingejagt.
    Aus der anderen Richtung waren leise Schritte zu hören. Bryson wirbelte herum. Ein zweiter Mann: rothaarig , mit Sommersprossen, jünger; er trug eine Clubjacke, eine hellbraune Hose und braune Lederschuhe. Dieser Aufzug entsprach schon eher der Kleiderordnung des Campus – abgesehen von den Knöpfen am Jackett, die allzu hell und metallen waren. Und außerdem wölbte sich das Jackett an der Brust, was auf einen darunter versteckten Halfter schließen ließ.
    Woher, wenn nicht vom Direktorat? Gegner aus dem Ausland? Oder von einem anderen US-Geheimdienst?
    Mittlerweile hatte Bryson das Geräusch identifiziert, durch das er zu Anfang aufmerksam gemacht worden war: das Geräusch eines leise im Leerlauf laufenden Motors. Ein Lincoln Continental mit dunkel getönten Scheiben stand in der Ausfahrt des Parkplatz, und zwar so, dass er sein Auto blockierte.
    »Mr. Barrett?« Der größere, ältere Mann nahm Blickkontakt zu ihm auf und verlangsamte den Schritt, je näher er kam. »Wir müssen Sie bitten, mit uns zu kommen.« Dem Akzent nach stammte er aus dem Mittleren Westen. Er rückte bis auf einen halben Meter heran und deutete auf den Lincoln.
    »Was Sie nicht sagen«, entgegnete Bryson kühl. »Kennen wir uns?«
    Der Fremde antwortete wortlos: Er stemmte die Hände in die Hüften und wölbte die Brust, um die Konturen der Waffe zu zeigen, die im Halfter unter seinem Jackett steckte. So gab sich ein Profi einem anderen Profi zu erkennen. Plötzlich knickte er in der Hüfte ein und langte sich krampfhaft mit beiden Händen an den Bauch. Bryson hatte ihm blitzschnell die Stahlspitze seines schlanken Füllfederhalters in den muskulösen Bauch gerammt, worauf der Profi ganz unprofessionell, wenngleich durchaus verständlich reagierte. Eine von Wallers vielen Maximen lautete: Immer nach der Waffe greifen,
nie nach der Wunde . Und obwohl ein solches Verhalten allen natürlichen Instinkten zuwiderlief, hatte es Bryson schon mehr als einmal das Leben gerettet. Sein Gegenüber war, das stand jetzt fest, kein Spitzenmann.
    Während der Fremde noch seine Wunde abtastete, langte Bryson unter dessen Jackett und zerrte die kleine, aber durchschlagskräftige Beretta aus dem Halfter.
    Beretta – keine Direktoratswaffe. Woher stammte sie dann?
    Er schlug mit dem Knauf gegen die Schläfe des Mannes. Dass er traf, sah er nicht mehr; er hörte nur das widerliche Krachen von Metall auf Knochen und wie der Mann zu Boden sackte; denn schon war Bryson herumgefahren und zielte mit der Pistole auf den Rothaarigen in der marineblauen Clubjacke.
    »Ich habe entsichert«, rief er ihm zu. »Und wie sieht’s bei Ihnen aus?«
    Mit seiner verwirrten, panischen Miene gab sich der junge Mann als unerfahren zu erkennen. Immerhin konnte er sich ausrechnen, dass Nick schießen würde, sobald er den Hebel der Sicherung herumklappte. Die Chancen standen schlecht für ihn. Aber Unerfahrenheit konnte auch gefährlich werden, insofern nämlich, als sie zu irrationalen Reaktionen verleitete.
    Die Pistole ruhig auf den rothaarigen Amateur gerichtet, wich Bryson langsam zurück, auf den im Leerlauf schnurrenden Lincoln zu, dessen Türen aller Wahrscheinlichkeit nach unverriegelt waren, weil man sich ja auf einen raschen Abgang vorbereitet hatte.