Der Rebell - Schattengrenzen #2

5/1/3-0041.«
    »Volltreffer, nächstes Puzzleteil entschlüsselt. Die zweiundzwanzig steht für V, Voltaire. Er hat offenbar einen Zahlencode aus den Buchstaben gebildet.«
    Weißhaupt brummte zustimmend. »Dann steht die Zwanzig für T.« Er neigte sich nach vorn. »Gibt es ein Buch, das mit T anfängt?«
    Oliver hob die erste Styropor-Lage heraus. Das Label stimmte überein. Tatsächlich lag ein einfaches, in Pappkarton gebundenes Buch in der Aussparung. Das Cover besaß kein Bild, nur Schrift – Traité sur la tolérance . Diese Vermutung traf also auch zu. Eine Abhandlung über die Toleranz? Na klasse, ein Sachbuch. Er schob den Gedanken von sich. Sie hatten Wichtigeres zu tun.
    »Gut, dann lässt sich der Code immer weiter aufschlüsseln.«
    Weißhaupt warf einen Blick auf die Karte. »Die römische Zwei steht für die Regalreihe, acht, drei, siebzehn bezeichnen das Fach.«
    Oliver nickte. »Null, null, dreiunddreißig beschreibt nicht nur den Öffnungscode, sondern auch die Sprache, in der die Bücher in der Kiste verfasst worden sind.«
    Sicher handelte es sich bei der Null, null, einundvierzig auch um einen anderen Ländercode. Nur welchen?
    »Wissen Sie, welches Land die Vorwahl 0041 hat?«
    Hilflos hob Weißhaupt die Schultern. »Ich bin nicht ganz sicher. Vielleicht die Schweiz?«
    Behutsam entnahm Oliver das Buch. Es war nicht einmal besonders dick, aber sicher sehr teuer. Behutsam schlug er die ersten Seiten auf. Das trockene, vergilbte Papier knisterte bedrohlich. Eine unbedachte Bewegung würde das hart gewordene Material zerbröseln.
    Nichts für Grobmotoriker wie ihn.
    »Da, 1763. Du hattest recht, Oliver. Das ist das Druckdatum – und die Druckerei …«
    Die etwas auseinandergelaufenen Buchstaben ergaben mit der verschnörkelten Faktura ein unleserliches Gemisch aus groben Papierfasern und Tinte.
    Oliver fuhr behutsam mit dem Finger über die Prägung. Es half, sich auf einzelne Buchstabenfragmente zu konzentrieren, wenn man nicht das Gesamtbild sah. »Genf kann ich lesen.«
    »Das ist die Schweiz. Damit ist auch die 0041 klar.«
    Anerkennend klopfte Weißhaupt ihm auf den Rücken.
    Mit einem Nagel fuhr Oliver die Schnörkel nach.
    »Das eine ist ein E.«
    Weißhaupt sah auf die Karte. »Dafür haben wir hier die Fünf stehen.« Er zögerte kurz. »Ist das andere ein A?«
    Oliver verengte die Augen zu Schlitzen. Etwas Stilisiertes zwischen einem A und einem O. Dank der Zahl tendierte er zum A. Von einem Moment zum anderen lichtete sich eine Art Schleier. Das Papier wirkte nicht mehr vergilbt, nur die Buchstaben vollständig verschnörkelt.
    Verdammt, was war das? Er strich über das Signum. Alles schien plötzlich klar und verständlich.
    »EA Cramer. Fünf, eins, drei, richtig?«
    Feine Dunstwölkchen kondensierten vor seinen Lippen. Seltsam. Es wurde kälter.
    »Wie hast du das Cramer identifizieren können?« Weißhaupt keuchte plötzlich heiser. »Oliver …!«
    Seine Stimme kam mit einem Mal von irgendwoher, unendlich weit entfernt. Trotzdem fiel sein Schatten noch immer über ihn und das Buch.
    Er sah in den Gang. Weißhaupt griff mit unglaublicher Gewalt in seine Schulter und die Narben. Sein Atem stockte. Heller, stechender Schmerz erwachte. Anstatt abzuflauen, nahm die Intensität zu. Sein Magen verkrampfte sich. Im gleichen Moment würgte er. Das Archiv kippte zur Seite.
    Gleißende Qual, die kein Zentrum mehr kannte, zerriss alle Bilder. Kurzzeitig flackerte die Welt, gerann zu Blut und Schmerz. Von einem Moment zum nächsten riss die Agonie ab. Zurück blieben Betäubung, kalter Schweiß, Herzrasen und fiebrige Erschöpfung.
    Dunkelheit, Stille …
    Nein, Augen auf!
    Keuchend zwang er die Lider auseinander.
    Der gesamte Keller bestand aus einer Ansammlung ineinanderfließender und neblig zerfasernder Schatten, die aus allen Ecken auf sie zukrochen , aus den Regalreihen wehten. Selbst Wände und Decke bluteten diese schwarze Masse aus, die zu Boden sackte, aufwirbelte und sich zusammensetzte. Vage humanoide Formen festigten sich, nur um sofort wieder auseinanderzuwehen und andere Gestalt anzunehmen. Helle, menschliche Augen starrten aus dem Dunst. Nicht eine Person, viele. Mindestens ein Dutzend. Sie manifestierten sich, zogen Schwaden wie zersetzende Schleier hinter sich her. Die ohnehin geringe Temperatur sank. Kälte kroch durch Pulli und Hose und verbiss sich in seine Haut.
    Nein, keine Kälte. Das war keine körperliche Empfindung. Gefühle, bar jeder Menschlichkeit, der