Der Ring

drängte sie darauf, einen kilometerweiten Umweg einzulegen, um sich an ihrer Leibspeise zu laben.
    Anders als in einem menschlichen Pod, wo wichtige Entscheidungen im Konsens aller getroffen wurden, hatte Papa ganz klar die Führungsrolle inne. Doch mindestens einmal legten Strolch und Schlummer ein Veto ein – und zwar als Papa ein paar andere Menschen erschnuppert hatte. Er wollte sie suchen gehen, um sie vielleicht kennenzulernen, aber die beiden Weibchen wollten nicht. In ihren Gedanken steckte ein Stachel der Angst, aber auch so viel Entschlossenheit, dass Papa nur mental mit den Schultern zucken konnte und nachgab.
    Die Bären beschränkten sich nicht auf wilde Beeren und Kiefernrinde. Einmal trieben Strolch und Schlummer eine stattliche Antilope in eine Vertiefung, wo Papa lauerte, während wir aus unserer Deckung zusahen. Einen lässigen Tatzenhieb später war die Antilope tot. Das Manöver, das den Bärenpod zwei Tage lang ernähren würde, hatte keine zwei Minuten gedauert.
    Während die Bären das blutige Antilopenfleisch verschlangen, brieten wir uns ein paar Fische, die wir im nahen Fluss gefangen hatten. Interessiert verfolgte Strolch, wie ich das Feuer entzündete. Wenn ich doch nur einen Daumen hätte, meinte sie.
    Ich musste lachen. Nur einen?
    Ihr Blick wanderte von ihrer rechten zu ihrer linken Pranke. Ja, einer würde reichen.
    Schlummer schleifte eine Antilopenkeule vors Feuer. Könnt ihr die warm machen?
    Wir blickten uns an, bis ich die Achseln zuckte. Strom machte sich auf die Suche nach einem geeigneten Spieß, während Meda und Manuel das Feuer anfachten. Die Bären verspeisten das gegrillte Fleisch genauso begeistert wie das rohe und meinten hinterher, es habe sehr gut geschmeckt.
    Zu neunzig Prozent ernährten sie sich vegetarisch, aber etwa jede zweite Woche gingen sie auf die Jagd, um ihren Speiseplan zu ergänzen. Neben Rehen, Elchen und Antilopen erlegten sie Mäuse, Kaninchen und Maulwürfe. Einmal rollte Strolch die Grasnarbe zurück wie einen Teppich, während Schlummer sich auf die Lauer legte, um sich in Sekundenschnelle auf die wuselnden Mäuse zu stürzen, die zum Vorschein kamen. Bald hatte sie fünf oder sechs in den Klauen gefangen, die sie im Pod aufteilten, bevor sie die Übung wiederholten.
    Durch flache Täler, durch Wälder und Wiesen führten uns die Bären weiter nach Norden. Der Indian Summer hatte die Insekten, Pflanzen und Säugetiere noch einmal zu neuem Leben erweckt. Immer wieder liefen uns Rehe und Elche über den Weg, einmal sogar ein einzelner Puma.
    Anfangs hatte nur Strom ihre Stimmen gehört, doch mittlerweile verstanden wir sie auch ohne seine Hilfe, zumindest bis zu einem gewissen Punkt. Ihr Denken funktionierte anders als unseres, im Vordergrund stand ein scharfer Sinn für das Praktische. Aber sie hatten auch Sinn für Humor, der sich vor allem in Geschichten über tollpatschige, verirrte oder naive Jungtiere äußerte, die am Schluss stets ihre Lektion lernten. Wann immer der Silberrücken mit seinem ohrenbetäubenden Brüllen über einen Witz lachte, zuckten wir alle zusammen.
    Einmal blickte mich Strolch an. Wie weit sind wir heute gelaufen? Sie stank geradezu nach Humor.
    Ich fragte kurz bei Quant nach. Sieben komma achtundfünfzig Kilometer.
    Nein. Wir sind vom umgestürzten Fels bis zum kaputten Baumstumpf gelaufen. Sie lachte.
    Dein Kopf ist auch ein kaputter Baumstumpf.
    Für Strolch war das der witzigste Gedanke aller Zeiten.
    Als es am selben Abend einen heftigen Regenguss gab, führten uns die Bären zu einer Höhle, die sie schon seit Jahren kannten – und dort erzählten sie uns eine Geschichte. Alle paar Zeilen wechselten sie einander ab, aber den Anfang machte Papa.
     
    Kleiner Bär fand seine Stimme, als er auf einem Ast hockte. Der Ast bog sich unter seinem Gewicht.
    Mama!, rief Kleiner Bär. Mama! Und wieder, als der Ast schon beinahe brach: Mama! Mama!
    »Meine Güte, was stinkt denn hier so?«, fragte der Blauhäher und flatterte um den Kopf von Kleiner Bär herum.
    Wo ist meine Mama?
    »Du, ich glaube, der Ast bricht gleich.«
    Hau ab, blöder Vogel!, schrie Kleiner Bär, aber der Blauhäher verstand ihn nicht. Er konnte nicht mit der Luft denken.
    »Ruf doch mal um Hilfe. Ich würde dir ja gerne helfen, aber leider bin ich zu klein.«
    Mama! Kleiner Bär wollte zurück zum Stamm klettern, aber mittlerweile hing der Ast fast senkrecht in die Tiefe. Er schaffte es nicht, seine Tatzen rutschten immer wieder ab.
    Der Blauhäher