Der Ruf des Kuckucks: Roman (German Edition)

mäandernden Pfad kreuzten. Nach ungefähr zwanzig Minuten machte er endlich bei den Actionfiguren der Marke HM Armed Forces halt. Dort blieb er reglos stehen und starrte die Reihen kleiner Marineinfanteristen und Fallschirmjäger an, ohne sie richtig zu sehen und ohne auf das Flüstern der Eltern zu achten, die ihre Söhne um ihn herumzusteuern versuchten, weil sie sich nicht trauten, den merkwürdigen hünenhaften Mann mit dem starren Blick zu bitten, Platz zu machen.

TEIL DREI
    Forsan et haec olim meminisse iuvabit .
    Vielleicht wird es einst Freude bereiten, sich an diese Dinge zu erinnern.
    VERGIL, AENEIS, BUCH 1

1
    Am Mittwoch begann es zu regnen. Typisches Londoner Wetter; in der grauen, nassen Kälte zeigte die alte Stadt ihre abweisende Seite: bleiche Gesichter unter schwarzen Schirmen; der allgegenwärtige Geruch von feuchtem Stoff; nächtliches, stetiges Regenprasseln an Strikes Bürofenster.
    In Cornwall war der Regen ganz anders übers Land gekommen: Strike erinnerte sich noch gut daran, wie er gegen die Scheiben in Tante Joans und Onkel Teds Gästezimmer gepeitscht hatte, während jener Monate, in denen er als Junge in dem adretten Häuschen, das immer nach Blumen und frischem Backwerk roch, gewohnt und die Grundschule in St. Mawes besucht hatte. Derlei Erinnerungen tauchten immer dann auf, wenn er sich mit Lucy treffen wollte.
    Die Regentropfen klopften noch immer auf die Fensterbretter, als Robin am Freitagnachmittag auf ihrer Seite des Schreibtischs Jacks neue Fallschirmjäger-Actionfigur verpackte und Strike ihr auf der gegenüberliegenden Seite einen Scheck für die Arbeitswoche abzüglich der Provision für Temporary Solutions ausstellte. Robin hatte später noch einen Termin für ihr drittes »echtes« Vorstellungsgespräch und war entsprechend gekleidet und frisiert erschienen: in einem schwarzen Kostüm und mit hochgesteckten Haaren.
    »Bitte sehr«, sagten beide gleichzeitig, wobei Robin ein Päckchen, das formvollendet in mit kleinen Raumschiffen bedrucktes Geschenkpapier eingeschlagen war, über den Tisch schob und Strike ihr den Scheck reichte.
    »Tausend Dank«, sagte Strike. »Ich kann keine Geschenke einpacken.«
    »Hoffentlich gefällt es ihm«, erwiderte sie und steckte den Scheck in ihre schwarze Handtasche.
    »Sicher. Und viel Glück bei dem Vorstellungsgespräch! Wollen Sie den Job denn haben?«
    »Na ja, es ist eine ziemlich gute Stelle. In der Personalabteilung einer Media-Consulting-Firma im West End«, antwortete sie ohne große Begeisterung. »Viel Spaß auf der Party! Wir sehen uns am Montag.«
    Die selbst auferlegte Pflicht, zum Rauchen auf die Straße hinunterzugehen, wurde in dem unablässigen Regen zu einer wahren Strafe. Nur notdürftig abgeschirmt, harrte Strike unter dem Vorsprung der Eingangstür zu seinem Gebäude aus und fragte sich, wann er das Rauchen aufgeben und sich wieder daranmachen würde, sich seiner Fitness zu widmen, die ihm zusammen mit seiner Kreditwürdigkeit und seinem behaglichen Zuhause abhandengekommen war. Während er noch darüber nachdachte, klingelte sein Handy.
    »Ich dachte, es interessiert Sie vielleicht, dass sich Ihr Tipp ausgezahlt hat.« Eric Wardle war der Triumph anzuhören. Im Hintergrund vernahm Strike Motorenlärm und Männergespräche.
    »Schnelle Arbeit«, kommentierte Strike.
    »Na sicher, da fackeln wir nicht lange.«
    »Heißt das, ich bekomme das Gewünschte?«
    »Deswegen rufe ich an. Heute ist es schon ein bisschen spät, aber ich schicke es gleich am Montag per Fahrradkurier zu Ihnen.«
    »Ehrlich gesagt hätte ich es gern so schnell wie möglich. Ich warte hier im Büro.«
    Wardle lachte leicht höhnisch.
    »Sie werden nach Stunden bezahlt, was? Es sähe Ihnen ähnlich, den Tag ein wenig in die Länge zu ziehen.«
    »Heute Abend wäre mir lieber. Falls Sie es nachher noch losschicken können, garantiere ich Ihnen, dass Sie es als Erster erfahren, wenn mein alter Kumpel mal wieder einen Tipp für mich hat.«
    In dem kurzen Moment der Stille hörte Strike einen der Männer im Auto sagen: » … Fearney, dieses Arschgesicht …«
    »Also gut«, sagte Wardle. »Ich schicke es später vorbei. Könnte aber nach sieben werden. Sind Sie dann noch da?«
    »Ich werde auf jeden Fall da sein«, erwiderte Strike.
    Drei Stunden später, während Strike gerade aus einem Styroporbehälter auf seinem Schoß Fish and Chips aß und auf seinem kleinen tragbaren Fernseher die Abendnachrichten verfolgte, traf die Akte ein. Der Kurier