Der Schwimmer: Roman (German Edition)

danken, legte einer von Árpis Freunden die Hand auf Árpis Arm, um ihm zu bedeuten: Hör auf damit, laß ihn, es ist sinnlos.

    Nach Mittag wurden sie abgeholt, in den Laderaum eines Wagens gedrängt und weggefahren, ohne daß ihnen jemand gesagt hätte, wohin man sie bringen würde. Auf einem Boden aus Filz saßen sie, getrennt durch eine Wand aus Blech von zwei Soldaten im Fahrerhaus, die während der ganzen Fahrt nicht sprachen. Árpi und seine Freunde konnten nicht sagen, wie lange sie unterwegs waren. Sie hatten kein Gefühl dafür, sie hatten es verloren, in der Nacht davor oder spätestens dann, als man sie zum Wagen gestoßen hatte.

    Sie versuchten, durch zwei Schlitze an den Seiten zu schauen, eine Straße zu sehen, ein Schild, irgend etwas, das ihnen hätte zeigen können, wo sie waren und wohin sie sich bewegten. Aber nichts konnten sie erkennen, nur den Regen hörten sie, nachdem sie losgefahren waren. Mindestens eine Stunde lang fiel er, vielleicht länger, in einem Moment so heftig, daß sie glaubten, er könne das Dach einreißen. Als Árpis Freunde anfingen, vor Kälte zu zittern und gegen den Schlaf zu kämpfen, hielt der Wagen, zwischen Gartenlauben, Mauern und Zäunen. Einer der Männer öffnete die Türen, entließ Árpi und seine Freunde mit einem Tritt in den Hintern und warf ihnen die Fahne nach. Sie liefen los, taumelnd, fast blind nach der langen Fahrt im Dunkeln, und drehten sich nicht mal mehr um nach dem Wagen, der jetzt zwischen Zäunen, hinter einem Häuschen aus Holz verschwand.

    Sie gingen in irgendeine Richtung, weg von dieser Kolonie aus Gartenlauben, vorbei an Schildern mit Namen, die sie nicht gekannt, von denen sie nie gehört hatten, über fremde Straßen, wo sie ihre Fahne am Wegrand liegenließen, weil sie keiner mehr tragen wollte. An einer Bahnschranke fragten sie den Erstbesten, wie die Stadt heiße, auf die sie jetzt zulaufen. Budapest, antwortete der Fremde und schaute sie an, als seien sie schwachsinnig. Den Weg zum Bahnhof wollten sie wissen, und der Fremde sagte, zu Fuß würde es zu lange dauern, sie könnten unmöglich gehen, schon gar nicht auf diesen Gleisen. Den Bus sollten sie nehmen, nur wenige Straßen entfernt, aber sie liefen weiter, erst über die Gleise, dann weiter, zum Wasser hinunter und am Fluß entlang, über Wiesen, die der Herbst längst schon braun gefärbt hatte, vorbei an verlassenen Bootshäusern und Ruderbooten, die auf dem Wasser lagen.

    Sie gingen so lange, bis sie die ersten Häuser der Stadt sehen konnten, suchten sich ein Boot, groß genug für alle drei, sprangen hinein, einer nach dem anderen, setzten sich nebeneinander, ganz dicht, und breiteten eine Rolle Kunststoff, die unter einem Haufen Schnüre im Boot lag, über sich aus. Auf dem Wasser zu sein machte ihnen trotz der Kälte nichts aus, es beruhigte sie sogar, auf einem Fluß in einem Boot zu schaukeln. Einer fing an, die Nationalhymne zu pfeifen, dann sang er sie, erst im Scherz, dann ein wenig ernster, Gott segne undsoweiter, und mit dieser Stimme, mit dieser Melodie an seinem Ohr schlief Árpi ein.

    Bevor es hell wurde, wachten sie auf, fast gleichzeitig, in feuchten, kalten Kleidern, mit steifen Händen und einem Hunger, den sie in den Stunden und Tagen davor vergessen hatten und der jetzt um so stärker war. Sie liefen weiter am Fluß entlang, hinter ihrem kalten Atem, vorbei am Gellért, das sie kannten, von einer Postkarte oder einem Foto, das ihnen jemand aus der Hauptstadt geschickt hatte, und schließlich über eine Brücke nach Pest, um dort an einem Bahnhof in den ersten Zug zu steigen, der sie wieder in die Nähe der Grenze bringen würde.

    Bei Árpis zweitem Versuch, nach Österreich zu laufen, hielten die Grenzposten ihn und seine Freunde im Licht eines Scheinwerfers fest, weil sie sich zu spät, vielleicht zwei Sekunden zu spät, auf den Boden geworfen und die Köpfe unter ihren Armen versteckt hatten. Sie wurden von Soldaten gefaßt und noch draußen auf den Feldern getrennt und abgeführt. Alle fünf, sechs Schritte drehten sie sich um und winkten einander zu, so, als wollten sie sich ein Zeichen geben, ohne zu wissen, wie dieses Zeichen aussehen oder was es bedeuten sollte. Als Árpi sich ein letztes Mal nach den anderen umdrehte, waren sie verschwunden, irgendwo auf diesen Feldern, unter diesem Streifen Himmel, als hätte es sie nie gegeben, und dieses Bild war es, das jetzt abends zu Árpi zurückkehrte, wenn er die Straße vor dem Lager auf und ab ging,