Der silberne Sinn

wie ein Schachtelteufel vom Sitz auf und riss den Arm hoch, in der Hand einen Revolver.
    Im Nu verwandelte sich die Passagierkabine in ein Tollhaus. Köpfe wurden eingezogen. Frauen kreischten. Lanton richtete die Waffe auf Monica Bagby und feuerte. Dale glaubte, der Knall würde ihm das Trommelfell zerreißen. Monica schrie auf und wurde von der Wucht des Geschosses herumgewirbelt; aus der rechten Brust blutend, kippte sie über den Vordersitz. Das Stimmengewirr wurde ohrenbetäubend. Todesangst hatte jeden gepackt. Lantons Revolver suchte sich zitternd ein neues Ziel. Wieder dröhnte ein Schuss durch die Kabine. Er verfehlte sein Ziel. Aber Nummer drei traf Vernon Gosney in die Schulter. Vor Schmerz jaulte er auf.
    Alles ging so wahnsinnig schnell. Dale hatte kaum Gelegenheit, in den schmalen Gang zu treten, um sich auf Lanton zu stürzen, als die Waffe schon wieder aufblitzte. Das Projektil pfiff an seinem Ohr vorbei und bohrte sich irgendwo in die Bordwand. Und noch ein weiteres Mal feuerte Lanton ins Leere.
    Dann blickte Dale direkt in die rauchende Mündung. Es handelte sich um einen sechsschüssigen Revolver. Eine Kugel musste noch in der Trommel sein. Dale warf sich mit ausgestreckten Armen nach vorn. Lantons tief liegende Augen weiteten sich, er krümmte den Finger am Abzug…
    Klick!
    Im nächsten Moment hatte Dale das Handgelenk des Amokschützen umfasst und nach oben gerissen. Ladehemmung? Ein Zählfehler? Oder doch eine Kugel zu wenig in der Trommel? Was immer der Grund für den Rohrkrepierer war, er hatte ihm das Leben gerettet. Vorläufig jedenfalls, denn noch war Lanton nicht kampfunfähig. Der kleine Mann wehrte sich wie eine in die Enge getriebene Ratte.
    Einige Sekunden lang herrschte eine unheimliche Stille. Dale drückte die Waffenhand seines Kontrahenten nach oben, der versuchte, die Mündung des Revolvers nach unten zu richten. Die anderen Passagiere saßen oder standen wie versteinert da und verfolgten mit aufgerissenen Augen den tödlichen Zweikampf…
    Plötzlich fielen zwei Schüsse.
    Sie waren nicht aus Lantons Revolver gekommen, der ohnehin nur noch über eine Kugel verfügte. Das doppelte Knallen wäre vermutlich auch niemandem aufgefallen, wenn nicht gerade diese unheimliche Pattsituation im Kräftemessen der beiden Männer geherrscht hätte. So jedoch sorgten die leisen, dumpf von der Otter herüberhallenden Schüsse in der Kabine für eine dramatische Zuspitzung der Lage.
    »Alle raus hier!«, schrie der Pilot von vorn. Fast gleichzeitig ertönte das Zischen der Hydraulik für die hintere Klappe des Gepäckraums. Schwüle Luft strömte herein.
    Dale nutzte das Überraschungsmoment, rammte Lanton sein Knie in die Weichteile und entriss ihm gleichzeitig die Waffe. Der Schütze sackte in sich zusammen. Dale kochte vor Zorn, der die zwei Narben in seinem braunen Gesicht rot erglühen ließ. Er richtete den Revolver auf den am Boden Liegenden und betätigte den Abzug.
    Klick!
    Kein Schuss löste sich.
    Klick, klick, klick!
    Lanton regte sich am Boden. In seinem Unterleib musste ein schreckliches Feuer brennen, aber die Todesangst zwang ihn auf die Knie. Dale hob den Revolver, um ihn als Schlagwaffe einzusetzen, aber sein Gegner ergriff die Flucht. Halb kriechend, halb stolpernd schlängelte er sich an dem Gepäcknetz vorbei, fiel erst über Taschen und Koffer und schließlich zur hinteren Luke hinaus.
    »Der Kerl haut einfach ab!«, schrie Dale in rasender Wut.
    »Besser, Sie folgen seinem Beispiel. Bei der Otter ist eine Riesenschießerei im Gange«, rief der Pilot von vorn.
    »Lasst uns die Verletzten hier herausschaffen und in den Dschungel fliehen«, sagte Harold. Er gehörte zu den sechzehn Menschen, die sich einen sehr viel friedlicheren Abschied vom Volkstempel erhofft hatten.
    In der Gepäckluke erschien unvermittelt ein Gesicht. Dale riss den Revolver hoch, erkannte dann aber Gordon Lindsay, einen freien Journalisten aus Ryans Gruppe.
    »Mr Lindsay, wo kommen Sie denn her?«
    »Bei der Otter ist die Hölle los. Sie schießen aus allen Rohren; überall Blut, Verletzte, Tote. Ich bin zu dem Militärposten am Ende der Piste gerannt, damit sie uns helfen, aber die Kerle sagen, wo Yankees auf Yankees schießen, mischen sie sich nicht ein. Nicht mal eine Kanone wollten sie mir geben. Sind Sie in Ordnung da drin?«
    Dale steckte sich die Waffe in den Hosenbund. »Wir haben zwei Verletzte, die wir schnellstens in Deckung bringen müssen, bevor die Killer zurückkehren.«
    »Ich helfe