Der Sonntagsmonat

Titel: Der Sonntagsmonat Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: John Updike

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wiederverheiratet war; um 14 Uhr 30 kamen sie aus der Schule. Es war 13 Uhr 47 nach Alicias niedriger vanillefarbener elektrischer Nachttischuhr, die nadeldünne, kaum sichtbare Zeiger – mit grünen Spitzen, der nächtlichen Lumineszenz wegen – und eine schickschlichte Form hatte: die einer Schachtel, die in einer Presse zusammengedrückt wird, so daß ihre glatten Seiten sich nach außen wölben. «Es ist Zeit, daß ich gehe», sagte ich.
    «Ja, ist es wohl», sagte Alicia seufzend, und sie klammerte sich nicht an mich, als ich die Beine aus dem Bett schwang.
    Ich stand da und erklärte ihr: «Ich habe den Frauen vom Frauenkreis versprochen, daß ich ihnen beim Schmücken der Halle für das Abendessen am Erntedankfest helfe.»
    «Ich brauche keine Erklärungen von dir.»
    Ich zog mit ruckartigen Bewegungen mein Unterzeug an, räusperte mich und lud ab, was noch auf mir lastete: «Bei einem Gespräch mit Mrs. Harlow hatte ich den Eindruck, daß unser Verhältnis möglicherweise nicht ganz unentdeckt geblieben ist.»
    Alicia, auf ein Kissen gestützt, so daß ihre kleinen Brüste vom Licht beleckt wurden, machte ihren wissenden Mund, sah mich flach an, wie Katzen einen ansehen, und gab mir den Rat: «Dann vögele doch Mrs. Harlow.»

    Liebe verstummte Worte, die Erinnerung an euch stimmt mich zärtlich. Fern zu sein von den Seelen, die einst meine Nächsten waren, macht sie mir, im Widerspruch zu meinen an Thaddeus Bork gerichteten Ermahnungen, noch lieber. Ich höre jetzt, wogegen brüllende Begierde und Furcht meine Ohren damals taub machten, daß jede von ihnen etwas erwartete, etwas wollte von mir, von mir. Mitten unter ihnen war ich machtvoll. Und fühlte mich hilflos. Im täglichen Einerlei hier in der Wüste bin ich entblößt und anonym und fühle mich mächtig. Die Großartigkeit der Weite, des Raumes und die großartige Zeitvergeudung dringen in meine Selbstverneinung ein. Siehe: Heiligen, Das Leben der.

10
    Ich hoffte, ihr schwarzer, vor seinem braun-grünen Häuschen parkender Wagen wäre eine optische Täuschung. Den nackten Fuß hatte ich als fiedrige { * } Halluzination eingestuft. Ich hatte nichts zu ihr gesagt. Wir trafen uns weniger häufig, an kürzeren Tagen elend gezwickt, schwarz und blau gezwickt, von unserer Geschäftigkeit in der «Zeit des Fallens». Herbst, Zeit des Fallens, wer hat dich so genannt? Des Jahres anmutige Nachahmung unseres komischen Sturzes. Wieviel verwandter ist der Herbst in seinem täglichen Sich-Ergeben unseren organischen Herzen als die protzige anstrengende Komödie – die rückwärts projizierte Travestie – des Frühlings. Die Füße voran gleitet der Taucher aus dem Wasser, die Spritzer schließen die Stelle, wo er gewesen ist, das Sprungbrett empfängt ihn auf der Spitze wie eine Krötenzunge, die eine Fliege fängt. Der Stein ist weggewälzt worden. O schalensprengende, an den Rippen reißende Hallelujas! Die Agonie der Auferstehung, ein Thema für Unamuno. Die Agonie getrockneter Knollen. Siehe Eliot, Tom. Sieh Tom laufen: Lauf, Tom, lauf.
    An die Arbeit. Unser Hauptdarsteller, Tom, eine Fehlbesetzung als protestantischer Geistlicher, konnte den verräterischen Hinweis des schwarzen Wagens das zweite Mal, als er ihn sah, nicht mehr ignorieren. Und zweifellos gab es weitere Male, da er ihn nicht gesehen hatte. Diesmal hatte Tom wach gelegen. Er hatte Geräusche vernommen, die ein gesunder Mann als das normale Knacken von Zweigen und die Atemgeräusche von Schlafenden abgetan hätte, in denen er aber die Schritte eines mörderischen Eindringlings zu hören vorzog, oder das gedämpfte Hin und Her des Weberschiffchens, das an seinem Schicksal wob. Seine Frau stöhnte in tiefem Schlaf: Kreuziget ihn, kreuziget ihn. Nixon, natürlich, Nixon, die Noxal-Salbe für die wunden Stellen Liberaler. Oh, verflucht sei der Schlaf der Gerechten! Verdorrte Feigenbäume, ein jeder von ihnen. Er stand ungeduldig auf, trat ans Fenster, schob es hoch, und siehe da, was zeigte sich seinen staunenden Augen …
    Vergiß es. Es war nichts weiter als ein alter schwarzer Chevrolet. Hockte da im blinzelnden Licht des Mondes und der Bogenlampe. Zog jedoch – wie der Kern eines Kometen seinen Aschenschweif – eine wehende Schleppe aus heller Haut, goldenem Flausch, weißen Laken, ungetrübtem Sonnenlicht und leuchtender Vertrautheit nach sich. Ein zerzauster blasser Schatz aus Fleisch und feuchtem Sauerstoff, der sein eigen gewesen war. Tom ging wieder ins Bett, konnte aber nicht