Der Tag Des Falken

rechte Schulter und brach mit einem Aufschrei zusammen; die anderen richteten sich mit erhobenen Händen auf.
    Während die Konstabler im Hubschrauber feuerbereit blieben, schwärmten die Agenten aus und machten den Schmugglern durch Zeichen klar, sie sollten niederknien und ihre Hände auf den Kopf legen. Masters war inzwischen mit einer Schrotflinte in der Hand aus der Black Hawk geklettert, um bei der Festnahme der Schmuggler zu helfen.
    Wäre er einige Sekunden länger auf seinem Platz geblieben, hätte er die Warnung der über ihnen kreisenden Citation gehört.
    Nun war es zu spät. Die Shorts kam zurück und überflog die Lichtung in Baumhöhe. Dann hämmerte plötzlich ein schweres Maschinengewehr los, als die Besatzung den Hubschrauber unter Feuer nahm.
    Geffar schoß dreimal blindlings auf die über sie hinwegdröhnende Shorts, bevor sie vor dem Agenten durch den Schlamm platschte und in Deckung rannte.
    Sie waren erst wenige Meter weit gekommen, als am Rand der Lichtung ein gleißend heller Lichtblitz aufzuckte. Im nächsten Augenblick explodierte die Black Hawk in einem riesigen Feuerball.
    Der Körper des durch den Explosionsdruck getöteten Agenten wurde gegen Geffar geschleudert, die fast zehn Meter weit durch die Luft flog und in einer Schlammpfütze landete. Geffar blieb noch lange genug bei Bewußtsein, um sich auf die Seite zu wälzen; dann wurde sie, aus zahlreichen Wunden blutend, ohnmächtig.
An Bord der Dolphin Omaha Seven-One
    Hardcastle hatte die Warnung der Citation gehört und sprach sofort mit seinem Piloten. »Wir starten, McAlister! Blackwater Island. Wir kreisen in eintausend Fuß Höhe. Sobald andere Maschinen sich melden, dirigieren Sie sie dorthin.« McAlister hob mit der Dolphin ab, stieg auf tausend Fuß über Grund, senkte den Hubschrauberbug, beschleunigte und flog in einer engen Linkskurve auf die dunklen Everglades zu.
    Hardcastle lud sein M-16 mit einer 5,56-mm-Patrone durch. Genau wie damals in Vietnam, dachte e r- hektischer Funkverkehr, Unterstützung durch angeforderte Hubschrauber, Verluste bei nächtlichen Überfällen. Sogar die Luft roch ähnlich wie damals: eine lähmende, erstickende Mischung aus Schlamm, salzhaltiger Luft, Verwesung, Angst und Tod...
    Auf der taktischen SLINGSHOT-Frequenz hörten sie: »Omaha Four-Nine, hier Omaha Four-Seven. Wir sind fünf Seemeilen von euch entfernt. Wie ist die Lage bei euch? Kommen.« Die Black Hawk antwortete nicht mehr.
    »Four-Seven, hier Four-Zero«, meldete sich der Pilot der Citation.
    »Masters und seine Besatzung sind am Boden. Unter schwerem Beschüß. Koordinaten folgen...« Er las die Koordinaten der Abwurfzone der Schmuggler vor. »Wir kreisen jetzt darüber. Seht zu, ob ihr helfen könnt. Kommen.«
    Hardcastle riß sich von seinen Erinnerungen an vergangene Kämpfe los. »SLINGSHOT, hier Omaha Seven-One«, sagte er über Funk.
    »Geben Sie uns den Kurs zu der Shorts.«
    Dann folgte eine verwirrte Pause, während die Controller in Miami die neue Situation zu erfassen versuchten. »Verdammt noch mal.
    SLINGSHOT, wo, zum Teufel, steckt sie?«
    »Verstanden, Seven-One, fliegen Sie Kurs zwo-neun-fünf und halten Sie tausend Fuß. Ihr Ziel ist vier Meilen entfernt in Elf-Uhr-Position.
    Seine Geschwindigkeit beträgt eins-eins-null Knoten.« Die Dolphin ging auf den neuen Kurs, während McAlister die Leistungshebel bis zum Anschlag nach vorn schob.
    »Ihr Ziel beschleunigt, Seven-One«, meldete der Controller.
    »Geschwindigkeit jetzt eins-zwo-fünf Knoten. Fünf Grad links, drei-komma-fünf Meilen.«
    Hardcastle schlug mit der Faust an die Wand neben der Tür.
    »Scheiße, der Kerl haut ab!«
    »Falls er mehr als hundertsechzig erreicht, bevor wir ihn einholen«, sagte McAlister übers Heulen der Turbinen hinweg, »haben wir keine Chance...«
    »Weiterfliegen!« rief Hardcastle wütend.
    »Zwei Meilen, Höhe dreihundert Fuß, Geschwindigkeit eins-vier-null.«
    »McAlister, gehen Sie auf dreihundert Fuß runter«, verlangte Hardcastle. »Setzen Sie sich rechts neben die Shorts.« Er winkte den Rettungsspezialisten zu sich heran. »Sie stellen sich neben mich, haken sich ein und schießen auf alles, was sich unter uns bewegt.«
    »Ich soll auf das Flugzeug schießen, meinen Sie?« fragte der sehr junge Absetzer.
    Hardcastle hatte Mühe, sich zu beherrschen. »Ja, Sie sollen auf das gottverdammte Flugzeug schießen] Das sind Mörder. Passen Sie auf, und kommen Sie mir nicht in die Quere.«
    »Eins-komma-fünf