Der Tag Des Falken

Metropolitan Zoo hinweg und folgte der Turnpike nach Süden in die Everglades.
    McAlister hatte den Sprechknopf seines Mikrofons gedrückt, um die Leitstelle auf der abhörsicheren Frequenz zu rufen. »SLINGSHOT, hier Omaha Seven-One. Erbitte Kurs und Entfernung zu dem verdächtigen Fl'ugzeug. Kommen.«
    Plötzlich meldete sich eine neue Stimme: »Seven-One, hier Omaha Four-Nine.« Hardcastle erkannte den Sprecher sofort -Rushell Masters, der Operationsoffizier der Customs Service Air Division. »Dies ist eine Einsatzfrequenz. Bitte unbedingt freihalten. Kommen.«
    »Four-Nine, hier Vizeadmiral Hardcastle, Befehlshaber des hiesigen Küstenwachbezirks...«
    »Verstanden, Sir«, antwortete Masters. Er sprach höflich, aber energisch. »Wir sind mit einer Black Hawk und einer Citation unterwegs. Wenn's kritisch wird, können wir nicht auf noch eine Maschine aufpassen. Bleiben Sie deshalb bitte weg. Ende.«
    »Four-Nine«, funkte Hardcastle zurück, »wir glauben, daß die
    Verdächtigen einen unserer Jets abgeschossen haben. Wir sind über Florida City. Teilen Sie uns Ihren Standort und den der verdächtigen Maschine mit, damit wir Sie notfalls unterstützen können.«
    »lan, danke für dieses Angebot, aber das wird nicht nötig sein«, warf eine neue Stimme ein.
    »Agent Geffar!« sagte McAlisters Copilot.
    »Du meinst Wonder Woman...«
    »Laßt den Scheiß«, forderte Hardcastle die beiden auf.
    »Bleiben Sie mit Ihrem Heli nördlich der Route siebenund-zwanzig und außerhalb des Nationalparks«, funkte Masters zu rück. »Wir rufen Sie, falls wir Hilfe brauchen. Ende.«
    »Sandra, verdammt noch mal, dies ist keine routinemäßige Schmugglerjagd! Diese Kerle haben vier meiner Leute ermordet - eine ganze Falcon-Besatzung. Ich will Ihnen nicht reinpfuschen, sondern nur dafür sorgen, daß sie bestimmt geschnappt werden...«
    »Dann wollen wir beide das gleiche, Admiral. Aber Sie wis sen, wie die Sache läuft: Sobald die Kerle über Land und von uns identifiziert sind, gehören sie uns.«
    »Sie haben ihr Verbrechen in amerikanischen Gewässern begangen, die der U. S. Coast Guard unterstehen...« Aber Hardcastle wußte, daß er mit diesen Argumenten nicht weiterkommen würde. Geffar und Masters hatten schon genügend Pro bleme, auch ohne daß ihnen ein Coastie im Nacken saß.
    McAlister schaltete die Bordsprechanlage an. »Was machen wir jetzt, Admiral?«
    Geffar und Masters hatten recht: Sie mußten sich zunächst raushalten. Die Küstenwache war für solche Einsätze ohnehin nicht so gut ausgebildet wie der Customs Service, dessen Einsatztaktik sie kaum kannte. Sollte es zu einem Feuergefecht am Boden kommen, konnte es bei seinen Männern schlimme Verluste geben...
    »Können Sie uns irgendwo in der Nähe absetzen?« fragte er den Piloten.
    McAlister sah auf seiner Landkarte nach. »Ein paar Meilen weiter östlich liegt ein ehemaliges Raketenversuchsgelände, auf dem wir schon geübt haben. Am besten landen wir erst mal dort.«
    »Einverstanden«, sagte Hardcastle. »Aber ich möchte, daß SLINGSHOT uns ständig informiert. Und Sie geben jeweils unseren Standort durch. Wir wollen Masters nicht in die Quere kommen, aber wir halten uns bereit, falls...«
In der Nähe des Schmugglerflugzeugs,
Everglades National Park
    Die in 3000 Fuß Höhe kreisende Gitation des Customs Service, Rufzeichen Omaha Four-Zero, verfolgte die Shorts 330 mit ihrem Infrarot-Scanner. Die grünlich weiße Darstellung auf dem Bildschirm zwischen den Piloten war erstaunlich detailliert. Der Sensorspezialist der Citation holte das Frachtflugzeug näher heran, regelte Kontrast und Helligkeit nach und drückte auf die Sprechtaste seines Mikrofons. »Ich sehe ausgefahrene Klappen, Sir. Die Maschine wird langsamer.«
    »Er wird langsamer, Four-Nine«, meldete der Kopilot an Masters weiter. »Vielleicht will er landen. Wir sehen ausgefahrene Klappen.
    Wir beobachten weiter.«
    Geffar hielt ihre Landkarte unter eine kleine rote Leuchte.
    »Fünfundzwanzig Meilen südwestlich von Florida City.«
    »Mahogany Hammo ck«, sagte Masters. »Blackwater Island. In weitem Umkreis die einzige Landemöglichkeit für ein Flugzeug dieser Größe - außer sie haben eine Shorts mit Schwimmern.«
    »Jede Nachtlandung hier draußen ist riskant«, stellte Geffar fest.
    »Falls sie kein Landegebiet markiert haben, wollen sie die Fracht vielleicht nur abwerfen...« Sie schaltete auf die taktische Frequenz um.
    »SLINGSHOT, hier Omaha Four-Nine. Sie scheinen Blackwater Island