Der Talisman

Bremsen war so plötzlich und unerwartet gekommen, dass er mit dem Kopf heftig gegen das gepolsterte Armaturenbrett geprallt war. Ferguson, der ihn noch eine Minute zuvor mit schmelzenden braunen Augen betrachtet hatte, sah jetzt aus, als brächte er ihn am liebsten um.
    »Raus hier!« brüllte Ferguson. »Du bist es, der schwul ist, nicht ich 1 . Du bist hier der Schwule! Raus hier, du schwuler Typ! Raus hier! Ich habe eine Frau! Ich habe Kinder! In ganz Neuengland wimmelt es wahrscheinlich von meinen Bastarden! Ich bin nicht schwul! Du bist der Schwule, nicht ich. ALSO SCHER DICH RAUS AUS MEINEM WAGEN!«
    Verängstigter als je seit seiner Begegnung mit Osmond hatte Jack genau das getan. Ferguson gab Gas, besprühte ihn mit Kies, immer noch wutschnaubend. Jack taumelte zu einer Steinmauer, ließ sich darauf nieder und begann zu kichern. Aus dem Kichern wurde gellendes Gelächter, und da wurde ihm klar, dass er eine TAKTIK entwickeln musste, zumindest für die Zeit, bis er wieder in zivilisiertere Gegenden kam. »Jedes schwerwiegende Problem verlangt eine TAKTIK«, hatte sein Vater einmal gesagt. Morgan hatte ihm nachdrücklich beigepflichtet, aber Jack fand, dass das kein Hinderungsgrund war.
    Seine TAKTIK hatte sich bei Bob Darrent bewährt, und er hatte keinen Grund zu der Annahme, dass sie sich nicht auch bei Emory Light bewähren würde – aber mittlerweile war ihm kalt, und seine Nase lief. Er wünschte, dass Light einstieg und verschwand. Zwischen den Bäumen hindurch konnte Jack ihn dort unten sehen; er wanderte hin und her, die Hände in den Taschen, und sein großer kahler Schädel leuchtete schwach unter dem weißlich bedeckten Himmel. Auf dem Highway dröhnten große Sattelschlepper vorüber und erfüllten die Luft mit dem Geruch verbrannten Dieselöls. Das Wäldchen hier war die reinste Müllkippe, wie alle Wäldchen neben einem Rastplatz am Highway. Leere Erdnußtüten. Zerquetschte Hamburger-Behälter. Verbeulte Bier- und Coladosen mit Aufreißdeckeln, die in ihnen klapperten, wenn man sie mit dem Fuß anstieß. Zerbrochene Whiskey- und Ginflaschen. Dort drüben ein zerfetzter Nylonschlüpfer, in dessen Schritt noch eine vermodernde Binde klebte. Ein auf einen abgebrochenen Zweig gespießtes Kondom.
    Lauter hübsche Sachen, die hier herumlagen. Und an den Wänden der Herrentoilette jede Menge Graffiti, davon viele von der Art, von denen sich Männer wie Emory W. Light angesprochen fühlen konnten.
    Ich habe Heimweh nach der Region, dachte Jack, und die Erkenntnis überraschte ihn nicht im Mindesten. Hier stand er zwischen zwei Toilettengebäuden an der Interstate 70 irgendwo im Westen von Ohio, zitterte in dem zerlumpten Pullover, den er für anderthalb Dollar in einem Billigladen erstanden hatte, und wartete darauf, dass dieser große kahle Mann dort unten sich auf sein Pferd schwang und davonritt.
    Jacks TAKTIK war die Einfachheit selbst: bring einen Mann mit großen kahlen Händen und einer großen kahlen Stimme nicht gegen dich auf.
    Jack seufzte erleichtert. Jetzt schien es zu funktionieren. Auf Emory W. Lights großem kahlem Gesicht lag ein halb verärgerter, halb angewiderter Ausdruck. Er kehrte zu seinem Wagen zurück, stieg ein, setzte so ungestüm zurück, dass er fast gegen den hinter ihm vorbeifahrenden Kleinlaster stieß (eine Hupe heulte kurz auf, und der Beifahrer in dem Laster zeigte Emory W. Light den Vogel), und fuhr dann davon.
    Jetzt brauchte er sich nur noch dort auf die Straße zu stellen, wo sich die vom Rastplatz kommenden Fahrzeuge wieder in den Verkehr auf dem Highway einfädelten, und den Daumen hochzurecken – und zu hoffen, dass ihn jemand mitnahm, bevor es zu regnen anfing.
    Jack sah sich noch einmal um. Hässlich, widerwärtig. Diese Worte drängten sich ihm auf, als er den Blick über den Müll und Unrat auf diesem pickligen Hinterhof des Rastplatzes schweifen ließ. Irgendwie kam es Jack vor, als herrschte hier eine Atmosphäre des Todes – nicht nur auf diesem Rastplatz oder auf den Interstate-Highways, sondern allen Gegenden, durch die er bisher gereist war, tief eingeprägt.
    Das neue Heimweh kam wieder – der Wunsch, in die Region zurückzukehren und diesen tiefblauen Himmel wieder zu sehen, die leichte Wölbung des Horizonts …
    Aber es spielt diese Jerry Bledsoe-Variationen.
    Weiß nicht, was du damit meinst … ich weiß nur, dass deine Vorstellung von Mord ein bisschen zu weit geht …
    Auf dem Weg zum Rastplatz – jetzt musste er tatsächlich urinieren