Der Talisman

zurannten. Ich sage dir, was ein Passagier ist: ein Passagier ist jemand, der gefahren wird. Und wo beginnt ein Passagier seine Fahrt? An einer Station natürlich …
    »Jack, er will uns beißen!« kreischte Richard.
    Der Wolf überholte Dufrey und sprang sie an; seine Kiefer fuhren auseinander und glichen einer gespannten Falle. In ihrem Rücken ertönte ein schweres, malmendes Geräusch, als Nelson House zerplatzte wie eine faule Melone.
    Jetzt war es Jack, der Richards Fingerknochen malträtierte, sie fest, fester, am festesten umklammerte, während der Abend erfüllt war von wüstem Glockengeläut, vom Flackerlicht von Benzinbomben und vom Prasseln von Knallfröschen.
    »Halt dich fest!« schrie er. »Halt dich fest, Richard, auf geht’s!«
    Er hatte noch Zeit zu denken: jetzt sind die Rollen vertauscht; jetzt ist es Richard, der die Herde ist, der mein Passagier ist. Gott steh uns beiden bei.
    »Jack, was passiert jetzt?« kreischte Richard. »Was tust du? Lass das! LASS DAS! LASS …«
    Richard kreischte noch immer, aber Jack hörte ihn nicht mehr – ganz plötzlich und triumphierend zersprang dieses Gefühl schleichenden Verhängnisses wie ein schwarzes Ei, und Licht erfüllte sein Gehirn – Licht und die süße Klarheit einer Luft, die so rein und klar war, dass man einen Rettich riechen konnte, den ein Mann eine halbe Meile entfernt aus dem Boden zog. Plötzlich hatte Jack das Gefühl, dass er sich einfach abstoßen und über den ganzen Innenhof hinwegspringen konnte – oder fliegen wie diese Männer mit den auf den Rücken geschnallten Flügeln.
    Oh, Licht und klare Luft verdrängten diesen fauligen Müllgestank und das Gefühl, leere, dunkle Räume zu durchqueren, und einen Augenblick lang erschien ihm alles von Strahlen und Klarheit erfüllt; einen Augenblick lang war alles Regenbogen, Regenbogen, Regenbogen.
    Und so flippte Jack Sawyer wieder in die Region, während er über den verrottenden Campus von Thayer rannte und das Getöse gesprungener Glocken und bellender und knurrender Hunde die Luft erfüllte.
    Und diesmal nahm er Morgan Sloats Sohn Richard mit sich.

 
Zwischenspiel
     
    Sloat in dieser Welt /
    Orris in der Region (III)
     
    Am Morgen, nachdem Jack und Richard aus Thayer geflippt waren, lenkte Morgan Sloat kurz nach sieben Uhr seinen Wagen unmittelbar vor dem Haupttor der Schule an den Straßenrand. Er parkte. Der Parkplatz war mit dem Schild NUR FÜR BEHINDERTE gekennzeichnet. Sloat warf einen uninteressierten Blick darauf, dann griff er in die Tasche, zog ein Fläschchen mit Kokain heraus und schnupfte etwas davon. Binnen weniger Augenblicke schien die Welt an Farbe und Lebendigkeit zu gewinnen. Es war ein wunderbarer Stoff. Er fragte sich, ob er wohl auch in der Region wuchs und ob er dort stärker war.
    Gardener selbst hatte ihn in seinem Haus in Beverly Hills um zwei Uhr morgens angerufen; er hatte ihn geweckt, um ihm zu berichten, was passiert war – in Springfield war es Mitternacht gewesen. Gardeners Stimme hatte gezittert. Offensichtlich fürchtete er, dass Sloat einen Wutanfall bekommen und toben würde, weil er eine knappe Stunde zu spät gekommen war, um Jack Sawyer zu erwischen.
    »Dieser Junge – dieser schlechte, schlechte Junge …«
    Sloat hatte keinen Wutanfall bekommen – im Gegenteil, eine außerordentliche Gelassenheit hatte von ihm Besitz ergriffen. Ihn überkam ein Gefühl der Prädestination, das, so vermutete er, von jenem anderen Teil seines Selbst herrührte – jenem Teil, den er in einer nur halb verstandenen Anspielung auf königlichen Rang »seine Orrisheit« nannte.
    »Beruhigen Sie sich«, hatte Sloat ihm gesagt. »Ich komme, so schnell es geht. Bleiben Sie am Ball.«
    Er hatte die Verbindung unterbrochen, bevor Gardener noch etwas sagen konnte, und sich wieder auf seinem Bett ausgestreckt. Er hatte die Hände über dem Bauch gefaltet und die Augen geschlossen. Ein Augenblick der Gewichtslosigkeit – nur ein Augenblick –, und dann spürte er Bewegung unter sich. Er hörte das Knarren von Ledergeschirr, das Rumpeln und Poltern von groben Eisenfedern, das Fluchen seines Kutschers.
    Er hatte die Augen als Morgan von Orris aufgeschlagen.
    Wie immer war seine erste Reaktion reinstes Entzücken; damit verglichen kam ihm Koks vor wie Baby-Aspirin. Morgans Puls lag zwischen fünfundachtzig Schlägen in der Minute und hundertzwanzig, wenn er wütend war; der von Orris stieg selten über fünfundsechzig. Morgan Sloat konnte ausgezeichnet sehen. Morgan von