Der Talisman

hatte.
    »Ja, der Laden gehört mir«, sagte der Mann. »Smokey Updike.« Er streckte seine Hand aus. Überrascht ergriff Jack die Hand. Sie drückte einmal zu, hart, bis zur Schmerzgrenze. Dann lockerte sich der Griff – aber Smokey ließ nicht los. »Nun?«
    »Wie bitte?« sagte Jack; er wusste, dass seine Worte töricht und ein wenig verängstigt klangen – ihm war töricht und ein wenig verängstigt zumute. Und er wünschte sich, Updike würde seine Hand loslassen.
    »Haben deine Leute dir nicht beigebracht, dass man sich vorstellt?«
    Das kam so unerwartet, dass Jack beinahe seinen eigenen Namen hervorgestoßen hätte anstelle dessen, den er im Golden Spoon gebraucht hatte, den Namen, den er auch nannte, wenn ihn die Leute, die ihn auf der Straße mitnahmen, danach fragten. Dieser Name – er war für ihn gewissermaßen sein »Straßenname« geworden – war Lewis Farren.
    »Jack Saw – ah – Sawtelle«, sagte er.
    Updike hielt seine Hand noch einen Augenblick länger, seine brauen Augen blieben unbeweglich. Dann ließ er sie los. »Jack Saw-ah-Saw-telle«, sagte er. »Dürfte der längste Name sein, der im Telefonbuch steht, was meinst du?«
    Jack errötete, erwiderte aber nichts.
    »Sehr groß bist du nicht«, sagte Updike. »Meinst du, du könntest ein fünfundvierzig Kilo schweres Bierfass ankippen und auf eine Handkarre laden?«
    »Ich denke schon«, sagte Jack, ohne zu wissen, ob er es konnte oder nicht. Es sah nicht aus, als wäre es ein großes Problem – in einem Laden, der so tot war wie dieser, brauchte der Mann wahrscheinlich nur ein neues Fass, wenn das Bier in dem unter den Zapfhähnen aufgehängten schal geworden war.
    Als könnte er seine Gedanken lesen, sagte Updike: »Ja, im Augenblick ist niemand hier. Aber gegen vier, fünf Uhr beginnt das Geschäft zu laufen. Und am Wochenende wird es regelrecht voll. Das ist die Zeit, in der du deinen Lohn verdienst.«
    »Ja, ich weiß nicht recht«, sagte Jack. »Was würden Sie zahlen?«
    »Einen Dollar die Stunde«, sagte Updike. »Ich wünschte, ich könnte dir mehr zahlen, aber …« Er zuckte die Achseln und tippte auf den Stapel Rechnungen. Er lächelte sogar ein wenig, als wollte er sagen: Du siehst, wie die Dinge liegen, Junge, aber in Oatley geht alles abwärts, wie eine billige Taschenuhr, bei der jemand vergessen hat, sie aufzuziehen – seit 19JI geht’s ziemlich abwärts. Aber seine Augen lächelten nicht. Seine Augen musterten Jacks Gesicht mit regloser, katzenhafter Konzentration.
    »Das ist nicht gerade viel«, sagte Jack. Er sprach langsam, aber er dachte dafür umso schneller.
    Das Oatley Tap war eine Gruft – nicht einmal ein einziger alter Säufer saß vor einem Glas Bier und sah sich General Hospital im Fernsehen an. In Oatley trank man offensichtlich in seinem Auto und nannte es einen Club. Ein Dollar fünfzig waren ein harter Lohn, wenn man schwer schuften musste; in einem Laden wie diesem mochte ein Dollar leicht verdientes Geld sein.
    »Nein«, pflichtete Updike bei und wandte sich wieder seinem Taschenrechner zu. »Das ist es nicht.« Seine Stimme sagte, Jack könnte es akzeptieren oder bleiben lassen; verhandelt würde nicht.
    »Könnte angehen«, sagte Jack.
    »Das ist gut«, sagte Updike. »Aber wir müssen noch etwas klarstellen. Vor wem läufst du davon, und wer sucht nach dir?« Die braunen Augen ruhten wieder auf ihm, und sie bohrten tief. »Wenn nämlich jemand hinter dir her ist, will ich nicht, dass er mir hier Schwierigkeiten macht.«
    Das erschütterte Jacks Selbstvertrauen kaum. Er war vielleicht nicht gerade der hellste Junge der Welt, aber er war intelligent genug, um zu wissen, dass er sich nicht lange auf der Straße halten würde ohne eine zweite Geschichte, die für mögliche Arbeitgeber bestimmt war. Dies war Geschichte Nummer zwei – der böse Stiefvater.
    »Ich komme aus einer kleinen Stadt in Vermont«, sagte er. »Fenderville. Meine Eltern sind vor zwei Jahren geschieden worden. Mein Dad versuchte, das Sorgerecht für mich zu bekommen, aber der Richter sprach es meiner Mom zu. Das tun sie in den meisten Fällen.«
    »So ist es.« Smokey Updike war zu seinen Rechnungen zurückgekehrt und beugte sich so tief über den Taschenrechner, dass seine Nase beinahe die Tasten berührte. Aber Jack war überzeugt, dass er trotzdem zuhörte.
    »Nun, mein Dad ging nach Chicago und fand dort Arbeit in einer Fabrik«, sagte Jack. »Er schreibt mir fast jede Woche, aber seit dem letzten Jahr ist er nicht mehr