Der Talisman

weg!«
    Eine halbe Stunde später schickte Smokey ihn in die Herrentoilette. Ein Mann in mittleren Jahren mit einem Bürstenhaarschnitt stand auf wackligen Beinen an einem der beiden eisverstopften Pissoirs; mit der einen Hand stützte er sich gegen die Wand, mit der anderen schwenkte er einen riesigen, unbeschnittenen Penis. Zwischen seinen gespreizten Arbeitsstiefeln dampfte eine Lache Erbrochenes.
    »Mach das weg, Junge«, sagte der Mann, torkelte der Tür entgegen und versetzte Jack dabei einen so heftigen Schlag auf den Rücken, dass er fast gestürzt wäre. »Ein Mann muss Platz schaffen, wo immer er kann, stimmt’s?«
    Jack hielt durch, bis sich die Tür geschlossen hatte; dann hatte er keine Gewalt mehr über seinen Schlund.
    Es gelang ihm noch, die einzige Kabine der Toilette zu erreichen, wo die nicht weggespülte und widerlich stinkende Hinterlassenschaft des letzten Kunden auf ihn wartete. Dort erbrach er alles, was von seinen Hamburgern noch übrig geblieben war, tat ein paar krampfhafte Atemzüge und erbrach sich abermals. Mit einer zitternden Hand tastete er nach der Spülung und drückte sie nieder. Waylon und Willie dröhnten dumpf durch die Wände und sangen von Luckenbach, Texas.
    Plötzlich war das Gesicht seiner Mutter vor ihm, schöner, als es je auf einer Filmleinwand gewesen war, mit großen, dunklen und bekümmerten Augen. Er sah sie allein in ihren Zimmern im Alhambra sitzen, im Aschenbecher neben ihr glimmte eine vergessene Zigarette. Sie weinte. Weinte um ihn. Das Herz schien ihm so weh zu tun, dass er glaubte, sterben zu müssen, weil er sie so liebte und solche Sehnsucht nach ihr hatte – nach einem Leben, in dem es keine Dinge in Tunneln gab, keine Frauen, die sich irgendwie wünschten, geschlagen und zum Weinen gebracht zu werden, keine Männer, die sich beim Pissen zwischen ihre Füße kotzten. Er sehnte sich danach, bei ihr zu sein, und er hasste Speedy Parker aus tiefstem Herzen, weil er ihn auf diese fürchterliche Straße nach Westen in Marsch gesetzt hatte.
    In diesem Augenblick brach alles zusammen, was von seinem Selbstvertrauen noch geblieben war. Das bewusste Denken wurde verdrängt von einem tiefen, elementaren, jämmerlichen Kinderschrei: Ich will zu meiner Mutter bitte Gott ich will zu meiner MUTTER …
    Er verließ die Kabine auf zitternden Beinen und dachte dabei: Okay das war’s das Spiel ist gelaufen hol dich der Teufel Speedy dieser Junge geht nach Hause. Dahin, wo er hingehört. In diesem Augenblick war es ihm völlig gleichgültig, ob seine Mutter starb. In diesem Augenblick unaussprechlicher Qual konnte er an nichts anderes denken als an sich selbst, war seinem unbewußten Selbsterhaltungstrieb ausgeliefert wie ein Geschöpf, auf das ein Raubtier Jagd macht: ein Reh, ein Kaninchen, ein Eichhörnchen. In diesem Augenblick hätte er bereitwillig zugelassen, dass sie an dem Krebs starb, der von ihren Lungen aus metastasierte, wenn sie ihn nur in die Arme genommen und ihm einen Gutenachtkuss gegeben und ihn ermahnt hätte, im Bett nicht sein verdammtes Transistorradio laufen zu lassen oder die halbe Nacht beim Licht einer Taschenlampe unter der Bettdecke zu lesen.
    Er stützte eine Hand gegen die Wand und bekam sich Stückchen für Stückchen wieder in den Griff. Dieses In-den-Griff-Bekommen war kein bewusster Akt, sondern ein simples Anspannen des Verstandes, etwas, das viel mit Phil Sawyer und Lily Cavanaugh zu tun hatte. Er hatte einen Fehler gemacht, ja, einen gewaltigen Fehler, aber er würde nicht umkehren. Die Region gab es wirklich, also mochte es den Talisman auch wirklich geben. Er würde seine Mutter nicht an seiner eigenen Mutlosigkeit sterben lassen.
    Jack füllte seinen Eimer mit heißem Wasser aus dem Hahn im Lagerraum und wischte die Schweinerei auf.
    Als er wieder herauskam, war es halb elf durch, und die Gaststube hatte sich zu leeren begonnen – Oatley war eine Arbeiterstadt, und seine arbeitenden Trinker gingen an Wochentagen früh nach Hause.
    Lori sagte: »Du bist ja käsebleich, Jack. Fehlt dir etwas?«
    »Könnte ich vielleicht ein Ingwerbier haben?« fragte er.
    Sie brachte ihm eines, und Jack trank, während er das Einbohnern der Tanzfläche beendete. Viertel vor zwölf schickte ihn Smokey in den Lagerraum, damit er ihm »ein Fass herschaffte«. Jack konnte das Fass bewegen – unter Aufbietung aller Kräfte. Viertel vor eins begann Smokey, die letzten Gäste zu verscheuchen. Lori zog den Stecker der Musikbox – Dick Curlew erstarb mit