Der Teufel von New York

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Autoren: Lyndsay Faye

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des Dschungels. Als ich eine Gruppe von Polizisten aus einer Seitenstraße kommen sah, von denen die meisten mir wohlbekannte Mitglieder aus Valentines Feuerwehrtruppe waren, blieb ich stehen. Sie trugen Fackeln und bleibeschwerte Knüppel, ein paar von ihnen hatten Pistolen am Gürtel. Aber keine hünenhafte Gestalt, die mein Bruder hätte sein können, ragte aus der Menge heraus.
    »Ist das nicht Timothy Wilde?«, rief einer.
    »Sieht so aus.«
    »Kommen Sie mit, wir werden gebraucht. Jeder Polizist zählt. Wir sind die letzten im Achten Bezirk, Ihr Bruder ist schon mitten im Getümmel.«
    »Wo ist denn der Krawall ausgebrochen?«, fragte ich, sah mich um und nahm einem stämmigen Iren, der sich besonders gründlich bewaffnet hatte, einen seiner beiden Knüppel ab.
    »Da, wo es am wenigsten notwendig ist, wie immer. Five Points. In dem einzigen Dreckloch auf dieser Insel, in dem es gar nicht mehr schlimmer werden kann.«
    »Das ist mein Bezirk«, stellte ich klar.
    »Sicher, Captain Val hat es mir erzählt. Gott steh Ihnen bei.«
    Heute hat er das unterlassen , dachte ich bei mir.
    Als Erstes hörten wir Geschrei, noch bevor wir den brennenden Abfall rochen, der die Luft verpestete, noch bevor wir die Funken sahen. Ich blickte zum Himmel auf: Die tiefliegende sommerliche Sturmwolkendecke war noch grau, es gab keine dunklen Rauchschwaden, die angezeigt hätten, dass ein Gebäude in Flammen stand. Der Mond erschien und verschwand wie ein ruheloser Geist. Zwei ehrbare jüdische Trödler hasteten nickend und Blicke hinter sich werfend an uns vorbei und taten ihr Bestes, niemandem im Weg zu sein. In etwa demselben Augenblick rannte eine Bande kleiner Kinder, quietschend wie Welpen, die Anthony Street hinunter, der unheilvollen Glut entgegen, um auch ja nichts zu verpassen. Ich dachte an Bird, die jetzt in Harlemwar, wo die Sterne heller leuchten, selbst wenn der Himmel stürmisch wird, und packte meinen Knüppel fester.
    »Ich denke, das gibt ordentlich Zunder«, bemerkte ich. »Wissen wir, wer damit angefangen hat?«
    Was auch immer die Zeitungen über Krawalle schreiben, die plötzlich wie die Pilze aus dem Boden schießen, sie irren sich. Ich weiß zwei Dinge über Unruhen: Es geht bei ihnen immer um einund dieselbe Sache, und sie sind stets von jemandem gemacht. Immer. Unruhen werden gesät, und wenn sie reif sind, nutzen das diejenigen, die sie gesät haben, um einer ganzen Stadt die Faust ins Gesicht zu rammen.
    »Das scheint Bill Poole gewesen zu sein.«
    »Ich habe Bill Poole schon mal getroffen«, sagte ich und erinnerte mich an den Betrunkenen, dem ich vor St. Patrick’s einen Schwinger versetzt hatte. »Wir haben uns nicht gut verstanden. Er ist also der Unruhestifter?«
    »Na sagen wir mal so: Er gehört auf jeden Fall dazu, und er hat jede Menge Rabauken aus den Reihen der Nativisten dabei, und die stehen bereit, alles kaputtzuschlagen, was ihnen in die Quere kommt, ganz egal, ob Köpfe oder Fenster. Wir sind hier, um für Ordnung zu sorgen, falls das möglich ist. Matsell wird vielleicht versuchen, sie mit Verhandlungen weichzukochen, aber Sie wissen ja, wie Bill Poole ist.«
    »So allmählich bekomme ich eine Ahnung.«
    »Ein verrückter kleiner Widerling, dieser Bill Poole«, murmelte ein Polizist. »Was will er denn mit den Iren machen, wenn nicht Wählerstimmen aus ihnen rausholen, das möcht ich gern wissen. Die sind jetzt nun mal hier. Und werden auch hier bleiben. Da könnte man genauso gut die Kakerlaken des Landes verweisen wollen.«
    »He, du Mistkerl«, sagte sein irischer Kollege.
    »Sollte keine Beleidigung sein«, beschwichtigte der andere sofort. »Ich marschiere hier an deiner Seite, oder etwa nicht?«
    Wenn man die Grenze zum Sechsten Bezirk überschreitet und dann zweieinhalb Häuserblocks weiter nach Osten geht, kommtman nach Five Points. Die Ecke wird Paradise Square genannt – an schwarzem Humor hat es uns nie gemangelt. Der schlammige Punkt, wo die fünf Straßen aufeinandertreffen, ist weder ein Paradies noch ein Platz, sondern ein infiziertes Dreieck. Es gibt Viertel in dieser Stadt, in denen der stiefeltiefe Schlamm in den Trockenperioden des Sommers austrocknet und es weniger stinkt. Nicht so in den Five Points. Und fast überall auf dieser Insel haben die Leute gerade genug Geld, um Nachbarn, die nicht der eigenen Rasse angehören, auf grausame Weise von oben herab zu behandeln. Doch in den Five Points, dort, wo wir standen, wo vor Crown’s Lebensmittelladen die gewaltige