Der Todesflug der Cargo 03

dem Hörer. »Daggat hier.«
    »Hier spricht Sam Jackson. Die Fotos sind im Kasten.«
    »Gab’s irgendwelche Probleme?«
    »Nein, alles lief wie geschmiert. Sie haben übrigens Recht behalten, ich brauchte kein Infrarot zu verwenden. Die beiden haben das Licht angelassen. Wäre auch schade gewesen, wenn uns irgendeine Einzelheit entgangen wäre. Die beiden haben eine ganz schöne Show hingelegt. Ich habe hochempfindlichen Film verwendet, der die Details genau rausbringt. Schade, dass wir keine Tonbandaufnahmen gemacht haben. Es gab einiges zu hören.«
    »Haben die beiden zu keinem Zeitpunkt irgendwelchen Verdacht geschöpft?«
    »Nein. Man kann von unten ja wirklich nicht feststellen, dass es sich bei der Spiegeldecke um einen Zweiwegspiegel handelt. Die beiden waren außerdem viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, als dass sie auf die Zimmerdecke hätten achten können. Ich glaube, die hätten nicht einmal bei einem Erdbeben aufgehört. Um sicher zu gehen, habe ich trotzdem eine absolut geräuschlose Kamera verwendet.«
    »Wann werden Sie die Abzüge fertig haben?«
    »Um acht Uhr morgens, wenn ich die Filme besonders schnell entwickle. Besser wäre, wenn ich vor der Arbeit noch ein paar Stunden schlafen könnte. Sie könnten die Bilder dann am frühen Nachmittag haben. Ich verspreche Ihnen gestochen scharfe Hochglanzfotos im Format achtzehn mal vierundzwanzig Zentimeter. Ausstellungs-reifes Material, wenn auch nicht ganz jugendfrei.« Er kicherte anzüglich.
    »Lassen Sie sich Zeit, und machen Sie’s sorgfältig«, sagte Daggat. »Ich möchte, dass jedes anatomische Detail genau zu erkennen ist.«
    »Sie können sich drauf verlassen«, versprach Jackson. »Übrigens – wer ist der heiße Ofen, den sich der Typ da an Land gezogen hat?«
    »Das geht Sie einen Scheißdreck an, Jackson. Rufen Sie mich an, wenn die Abzüge fertig sind. Achten Sie darauf, dass auch ausgefallene Positionen mit dabei sind. Die sind mir sogar besonders wichtig.«
    »Ich weiß, was Sie brauchen. Sie werden zufrieden sein. Gute Nacht, Herr Abgeordneter.«
39
    Dale Jarvis rieb sich die Hände. Er war gerade dabei, die letzten Schriftstücke von seiner Schreibtischplatte fortzunehmen, um sich auf die dreißigminütige Heimfahrt zu seiner Frau und zu einem genüsslichen Freitag-Abend-Schweinebraten zu begeben, als es an die Tür klopfte. Wenig später trat John Gossard, Leiter der Afrika-Sektion des Sicherheitsdienstes, ein. Gossard war nach dem Vietnamkrieg zum Nationalen Sicherheitsdienst gekommen, wobei für ihn von Vorteil war, dass er große Erfahrungen in der Guerillakriegsführung anzubieten hatte. Er war von ruhigem Wesen, mit einer gehörigen Prise zynischem Humor, der ihn regelmäßig die Sympathie neuer Freunde und Bekannter kostete. In Vietnam war er von einem Granatsplitter an der Hüfte verletzt worden, seitdem hinkte er. Er galt bei seinen Vorgesetzten, die näheren Einblick in seine Lebensführung hatten, als Trinker, der ohne ein tüchtiges Quantum Alkohol zu keiner vernünftigen Leistung fähig war. Auf der anderen Seite waren die Ergebnisse, die Gossard erbrachte, so präzis und verlässlich, dass man ihn trotz sei-ner offiziell mit Missbilligung betrachteten Neigung zum Alkohol nicht entbehren mochte. Seine geheimen Informationsquellen bei Agenten und Doppelagenten waren der Neid jedes anderen Abteilungsleiters im Hause.
    »Entschuldige John.« Jarvis war aufgestanden und ging seinem späten Besucher mit einer um Nachsicht bemühten Handbewegung entgegen. »Ich wollte dir noch Bescheid sagen, aber ich hab’s völlig verschwitzt. Ich werde jetzt privat schon genauso unzuverlässig wie im Dienst.« Er lachte, zufrieden über sein indirektes Selbstlob. »Also – was deine Einladung zum Angeln angeht, ich komme mit. Wer ist sonst noch mit von der Partie?«
    »Mc Dermott und Sampson von der Abteilung Sowjetunion.«
    »Gut. Dann werden wir diesen Kremlastrologen einmal zeigen, was eine Harke ist.«
    »Fein. Wir treffen uns am Pier Neun im ›Plum Point‹-Jachthafen um Punkt fünf am Sonntag.« Gossard hob ein ledernes Aktenköfferchen, das er bei sich trug, hoch, legte es auf Jarvis’ Schreibtisch und öffnete die Schlösser. »Ich habe Ihnen noch ein kleines Feierabendgeschenk mitgebracht.« Er entnahm dem Aktenkoffer eine rote Plastikmappe mit Dokumenten und reichte sie Jarvis hinüber. »Sie können es über’s Wochenende behalten, wenn Sie mir versprechen, dass Sie es nicht zur Schnitzeljagd an Ihre Enkelkinder