Der Todeskreuzer

Silhouette bloß teilweise von den schwachen Lichtern erhellt, die die Antriebsturbine umgaben, sah Trig, was er zuvor da unten nicht gesehen hatte.
    Nach oben gereckte Gesichter.
    Tausende davon.
    Sie drängten sich dort unten am Grund der Grube, wie sie es die ganze Zeit über getan haben mussten, zu beiden Seiten der Turbine, als habe der Geist ihres jetzt verstummten Brummens sie angelockt. Selbst durch den Schleier des Entsetzens und ungeachtet der verzögerten Reaktion auf das, was gerade geschehen war, wusste Trig, was er dort vor sich hatte.
    Es war die ursprüngliche Besatzung des Sternenzerstörers.
    Sie schrien wie ein Wesen zu ihm hinauf.
    In ebendieser Sekunde krachte Kales Körper auf die Turbine und prallte ab, segelte zur Seite davon und verschwand im wimmelnden Sumpf von Leibern. Das dabei entstehende Geräusch war ein sogar noch lauterer Schrei, wie eine einzelne Kreatur, die erwachte und eine Art rohes Massenbewusstsein erlangte, ein Bewusstsein, das kaum über die unmittelbaren körperlichen Bedürfnisse hinausging. Ihr Atem wehte in unsichtbaren Wolken klammer Wärme zu ihm empor, ihr Hunger schwängerte die Luft wie Thermalwinde vor einem Sturm.
    Sie sehen mich.
    Schon streckten sie die Hände nach ihm aus, das stöhnende Geräusch wurde aggressiver, gewann an Tonhöhe und Lautstärke, um eine regelmäßige, mittlerweile vertraute Wellenform zu bilden. Wankend und schwankend versuchten einige von ihnen, an den Seiten der Turbine selbst hochzuklettern, in dem Bestreben, näher an ihn heranzukommen. Ein paar von ihnen schienen Dinge in den Händen zu halten, aber zuerst wusste Trig nicht, was das wohl für Gegenstände waren.
    Gerade, als er sich anschickte, sich wieder in den Luftschacht zurückzuziehen, um wenigstens so weit in die Richtung zurückzukriechen, aus der er gekommen war, dass er seine Möglichkeiten überdenken konnte, eröffneten sie mit Blastem das Feuer.
    Sie schössen auf ihn, und ihre Zielgenauigkeit war nun tödlich präzise. Bevor er davonkriechen konnte, spürte Trig, wie der Luftschacht durchgerüttelt wurde und dann unmittelbar vor ihm aufplatzte, sich aus seiner Lötverankerung löste und ihn geradewegs nach draußen katapultierte. Er stürzte durch die Öffnung, ohne dass es ihm gelang, sich an irgendetwas festzuklammern, und einen Moment lang fiel er durch die Luft, wie ein letztes Echo der Flugbahn seines großen Bruders.
    Er krachte hart auf den Sims, und der Aufprall trieb ihm allen Atem aus der Lunge, während stechende Schmerzen durch Fußknöchel und Beine fuhren. Trig griff nach dem Steg und hielt sich fest, die Finger ins kalte Gitter gekrallt, derweil er mit dem ganzen Körper darauflag. Er konnte die Blastersalven, die rings um ihn herum durch den Raum zuckten, gleichermaßen hören wie fühlen. Eine davon würde ihn erwischen, und er konnte bloß hoffen, dass der Blastertreffer ihn tötete, bevor er in diese weit entfernte Masse ausgestreckter Hände und zähneknirschender Mäuler stürzte.
    Er wollte tot sein, bevor das geschah.
    Rings um ihn herum bebte und dröhnte der Wartungssteg unter den Einschlägen der Blasterschüsse. Durastahlsplitter streiften seine Wange, winzige, kalte Schemen von unbeschreiblicher Schnelligkeit. Er konnte überhaupt nicht mehr klar denken, und das war vielleicht die Erklärung dafür, warum er nicht sofort reagierte, als er am anderen Ende des Steges Han und Chewie entdeckte, die zu ihm herüberschauten.
    Sie müssen von der Kommandobrücke zurückgekommen sein, dröhnte es benommen in Trigs Kopf. Ich schätze, da oben sind die Dinge auch nicht so gut gelaufen.
    Trig wusste genau, dass Han ihn sehen konnte. Hau winkte ihm verzweifelt zu, auch wenn Trig sich nicht sicher war, ob er ihm damit signalisieren wollte, sich in Bewegung zu setzen und zu ihnen zu kommen - oder zu bleiben, wo er war. Hatten sie vielleicht einen Plan? Sowohl Han als auch Chewie hatten Blaster, aber zwei Waffen konnten es schwerlich mit der Armee von Feuerkraft unter ihnen aufnehmen - ebenso gut hätten sie so unbewaffnet sein können wie Trig selbst. Und keiner von ihnen schien gewillt zu sein, sich inmitten dieses Sperrfeuers noch einmal auf den Wartungssteg hinauszuwagen - nicht, dass Trig es ihnen verdenken konnte.
    Trig kniff die Augen zu Schlitzen zusammen. Han gestikulierte jetzt noch verzweifelter, brüllte, so laut es seine Lunge zuließ. Er deutete nach oben, immer wieder nach oben, und als Trig seinen Kopf in den Nacken legte, sah er, dass der