Der Umfang der Hoelle

langes Abendkleid schlossen, lösten die Radsperren des Tisches und schoben die Bahre nach draußen.
    Man war nun allein.
    »Was haben Sie denn getan«, fragte Reisiger, »daß man Ihnen derart vertraut?«
    »Wir hatten so einen Sturm wie den, der jetzt über uns hereinbrechen wird. Im Grunde ein idyllisches Wetter, wie auf einem Gemälde von Turner, wirbelig, ungemein dynamisch, ein dekorativer Brei, barocke Abstraktion. Sehr hübsch, aber windig. Und natürlich ist man dann ziemlich isoliert. Es gab einen Unfall. Die Sache mit der Sicherheit, die ich vorher ansprach … na ja, manchmal laufen Dinge schiefer als schief. Das Durcheinander damals war beträchtlich, das Personal rettungslos überfordert, der Oberarzt unpäßlich. Ich habe mir erlaubt, da einzugreifen.«
    »Wie? Als Koch?«
    »Die Leute besaßen nicht die Nerven, mich aufzuhalten. Und als sie dann wieder ganz bei sich waren, hatte ich die Sache soweit im Griff, daß man nicht anders konnte, als mir mit Heldenverehrung zu begegnen. Wäre ich nicht gewesen, hätte es eine Menge Tote gegeben. So aber …«
    »Kein Grund, Sie zum Leiter der medizinischen Abteilung zu berufen. Einen Mann, der Spaghetti kocht.«
    »Unterschätzen Sie das nicht. Die Menschheit wäre nichts ohne eine gute Küche. Aber Sie haben natürlich dahingehend recht, daß wir hier nicht an einem Ort leben, wo jeder werden kann, was er will. Allerdings war ich auf eine derartige Situation vorbereitet. Habe erklärt, tatsächlich Arzt zu sein. Und das war ja nicht einmal gelogen. Wenngleich unter neuem Namen. Über die nötigen Papiere verfügte ich. Papiere, die allerdings einer genauen Kontrolle nicht standgehalten hätten. Aber wer sieht sich Papiere schon genau an.«
    »Bei einer Erdölgesellschaft sollte man das eigentlich annehmen.«
    »Ach, die waren heilfroh, daß es ein legaler Arzt war, der ihnen ihre Mannschaft gerettet hat. Auf diese Weise besaß alles seine Ordnung. Man hat mich praktisch rückwirkend zum Leiter der Abteilung ernannt. Um das Maß der Ordnung auf höchstes Niveau zu heben.«
    »Das klingt verrückt.«
    »Gerade Sie, Reisiger, sollten wissen, daß die Welt nirgends so aufrecht und gerade steht wie auf dem Boden des Verrückten.«
    »Was Sie nicht sagen«, meinte Reisiger verbittert und verwies darauf, daß er selbst leider nicht mehr in der Lage sei, aufrecht und gerade zu stehen. So verrückt könne die Welt gar nicht sein.
    »Das ist bedauerlich, Herr Reisiger. Allerdings habe ich Sie nicht von der Sternwarte gestoßen. Das müssen Sie zugeben.«
    »Wie? Hätte ich fliegen sollen? Oder lieber verbrennen?«
    »Es tut mir leid, was geschehen ist.«
    »Es tut Ihnen leid?«
    »Man kann sich nicht immer aussuchen, wem man einen Schaden zufügt. Wie auch umgekehrt. Wenn ich als Arzt jemandem das Leben rette, darf ich auch nicht fragen, ob er das eigentlich verdient hat. Genaugenommen müßte man das aber. Es könnte jemand darunter sein, der besser tot wäre. Aber diese Frage stellt sich nun mal nicht. Auch darum nicht, weil wir die Zukunft nicht kennen. Was weiß ich, zu welchen Greueln sich ein Mensch, dem ich gerade sein Leben erhalte, noch hinreißen lassen wird.«
    »Sie, Bobeck, hätte man auch rechtzeitig aus dem Verkehr ziehen müssen.«
    Der Name war endlich gefallen. Es hörte sich an, als sei ein goldener Ring auf dem Boden aufgeschlagen. Ein Ring groß wie ein Hundehalsband.
    »Von Ihrem Standpunkt aus verständlich«, meinte Bobeck, ohne den jovialen Ton früherer Tage anzustimmen. »Andererseits finde ich, daß jemand, der an das Fegefeuer und den Himmel glaubt, sein irdisches Schicksal mit etwas mehr Contenance ertragen sollte.«
    Reisiger griff sich an die Stirn, wie um eines kleinen Anfalls Herr zu werden, und sagte: »Können Sie mir einen Drink anbieten?«
    »Hilft das Ihrer Contenance?«
    »Absolut.«
    »Gut, Reisiger, gehen wir in mein Büro.«
    Dieses Büro erwies sich als ein kleiner Raum mit Meerblick, unordentlich, verstaubt, sehr privat. Offenkundig hatte der Reinigungstrupp, der den Rest von Barbara’s Island in ewiger Jugend erhielt, hier keinen Zutritt. Ein Geniezimmer mit Bergen von Papierstößen, Fotografien und Büchern, dazwischen Bildschirme gleich Gartenzwergen. Siem Bobeck zog eine Flasche Scotch aus einer der Furchen, die sich im Durcheinander gebildet hatten und füllte Reisiger das entgegengestreckte Glas. Dann goß er auch sich selbst ein.
    »Wir könnten anstoßen«, schlug Bobeck vor, »nicht um die Sache zu vergessen,