Der unsichtbare Kreis

unterteilte Fenster. Es war Ende Oktober.
»Machen wir uns nichts vor«, bemerkte Babakoff, »unsere Geschichten sind alle erfunden. Raumfahrer leben weder ungewöhnlich noch gefährlich. Das ist ein Kindertraum. Es gibt weder Carsons fleischfressende Saturnnebel noch Picketts Orionsirenen. Letztere entspringen höchstens den erotischen Wunschträumen einsamer Kosmonauten.«
Ihr Lachen war nicht laut, doch ausgelassen, einige lächelten still.
Trifon verzog keine Miene. Er erhob sich, legte ein paar Holzscheite nach und schenkte allen ein. Das Feuer im Kamin prasselte, hinter den Gläsern standen rote zitternde Schatten. »Ihr seid undankbar.« Er musterte die heitere Gesellschaft. Die meisten erreichte sein Blick nicht, sie versanken hinter der Dämmerung, verbargen sich im Schatten hochlehniger Stühle und breiter Fauteuils, verschmolzen mit dem Dunkel der Wandtäfelung. »Undankbar«, wiederholte er ernst.
»Sei nicht so empfindlich«, sagte Pickett. »Schauerliche Geschichten höre ich am liebsten. Ich fliege seit zehn Jahren auf der Neptunroute, aber mir ist noch nicht das geringste widerfahren.«
»Und die Geschichte mit der Rothaarigen?« warf Carson boshaft ein.
Pickett lächelte munter, kratzte sich am Kopf und sagte vieldeutig: »Na ja. Aber«, fuhr er fort, »ich habe noch keine rebellierenden Roboter erlebt, keinen Plasmaausbruch auf dem Pluto, keinen Überfall der Jauks im Centauri-System.«
»Aha«, äußerte Carson drohend, »du lügst also auch!«
»Natürlich«, entgegnete Pickett freimütig. »Alles andere ist langweilig.«
Trifon blickte noch immer ernst. »Lassen wir es also sein, uns mit erfundenen Geschichten zu unterhalten?«
»Um Himmels willen«, riefen alle, »wahre Geschichten! Wir brauchen Unterhaltung für die nächsten Flüge. Das Fernsehprogramm ist langweilig genug!«
Trifon nickte, ironisch lächelnd. »Ich werde euch eine wahre Geschichte erzählen.«
»Erfinde lieber eine«, bat Babakoff. »Wahre Geschichten sind meist furchtbar moralisch.«
»Ich schwöre, diese ist es nicht«, sagte Trifon.
»Wenn schon eine wahre, dann muß sie lustig sein!«
»Ist sie wenigstens spannend?«
»Seid nicht so neugierig«, bemerkte Trifon. »Ihr seid schlimmer als Kinder.«
Er schlürfte einen Schuß Glühwein, setzte sich bequem hin und starrte ins Feuer. Jemand schniefte durch die Nase, schneuzte sich.
»Es war in diesem Sommer«, begann Trifon. »Ich flog auf der Merkurroute, eine elend langweilige Tour. Zu kurz, als daß man einen Co bekäme, zu lang, um als Erholung zu dienen. Zufällig wollte auch kein Passagier zum Merkur; sicher, sie sind lästig wie Heuschrecken. Doch bei dem Flug hätte ich einen brauchen können. Ich war mutterseelenallein und wußte nicht, wie die Zeit hinter mich bringen.
Bald hatte ich es satt, aus dem Fenster zu starren oder mir irgendwelchen Unsinn auf dem Bildschirm anzusehen. Ich legte mich hin, dachte über Gott und die Welt nach und kam unversehens in eine scheußliche Stimmung. Vielleicht habt ihr so was selber schon erlebt. Man empfindet fast körperlich die Leere, ist losgelöst von allem, was war und was sein wird, und kommt sich fragwürdig vor. Schließlich meint man die Elektronen fließen zu hören und die Schwingungen der Feldlinien zu sehen. Bis zum echten Raumkoller ist es dann nicht mehr weit. Ich bemerkte es noch rechtzeitig, aber wie sollte ich aus diesem Tief wieder herauskommen?
Da fiel mir ein, ich hatte doch für die Siedler auf Merkur Wein geladen. Ich gab mir einen Ruck. Los, flüsterte ein kleiner Teufel in meinem Ohr, die Sorten durchprobieren! Ist zwar nicht erlaubt, aber wer hält sich schon an all die blödsinnigen Bestimmungen, nach denen man sich nicht mal in der Nase bohren dürfte. Außerdem war Erlesenes darunter, und ich konnte der Versuchung nicht widerstehen. Meine Idee wäre genial, bildete ich mir ein, Genuß und Spaß in einem. Aber meine Spekulation erwies sich als Irrtum: Ich wurde tiefsinnig.
Angesichts der auf dem Frontschirm ins riesenhafte wachsenden Sonne begann ich meine Kleinheit und Ohnmacht wie eine körperliche Mißbildung zu empfinden. Alles menschliche Unterfangen kam mir nichtig vor, und schließlich glaubte ich, Intelligenz wäre eine idiotische Mutation, eine Entartung der Materie, erschreckend, ekelhaft, doch Gott sei Dank einmalig im Universum.«
Trifon blickte in die lächelnden Gesichter der Kameraden und schüttelte den Kopf.
»Betrunken? Keine Spur! Ich hatte von jeder Sorte nur genippt und war