Der Vollstrecker

räumte Garcia ein.
    Â»Um auf dieselbe Art von dem Traum zu erfahren wie wir, hätte der Mörder entweder Riesenglück haben müssen oder aber die Gelegenheit, eine Menge Zeit ungestört mit den Büchern zu verbringen. Und außerdem: Wenn es tatsächlich so war, warum hat er das Buch dann nicht mitgenommen? Warum war er so leichtsinnig, es zurückzulassen? Die Bücher sind nicht datiert und nummeriert. Uns wäre nie aufgefallen, dass eins fehlt.«
    Â»Also, wie hat er dann davon erfahren?« Garcia blieb vor Hunters Schreibtisch stehen, die Hände in die Hüften gestemmt.
    Â»Die Tagebucheinträge sind nicht mit Datum versehen.« Hunter wies auf die Bücher auf seinem Schreibtisch. »Vater Fabian hätte also den Eintrag, den du eben vorgelesen hast, letzte Woche schreiben können oder auch vor fünf Jahren.«
    Garcia brauchte nur wenige Sekunden, bis er Hunters Gedankengang nachvollzogen hatte. »Du denkst also, der Priester hat vielleicht jemandem davon erzählt, nachdem er geschrieben hat, er hätte noch nie darüber gesprochen.«
    Hunter nickte. »Offensichtlich hat der Traum ihn stark belastet. Erst hat er versucht, ihn sich von der Seele zu schreiben. Das hat nicht geholfen.«
    Â»Der nächste Schritt war dann, sich jemandem anzuvertrauen«, schloss Garcia.
    Das Telefon auf Hunters Schreibtisch schrillte los, und er nahm den Hörer noch vor dem zweiten Klingeln ab. Er lauschte mit besorgter Miene, dann sagte er nur: »Wir kommen sofort runter«, und legte auf.
    Â»Was ist?«, wollte Garcia wissen.
    Â»Da ist jemand unten, der mit uns sprechen will.«
    Â»Worüber?«
    Â»Ãœber Vater Fabians Mörder.«
    37
    D as Mädchen war vielleicht siebzehn oder achtzehn. Sie saß allein in einem der Vernehmungsräume im ersten Stock. Hunter und Garcia standen nebenan im Beobachtungsraum und sahen ihr durch das Spiegelfenster zu.
    Sie hätte attraktiv sein können, aber es war klar, dass sie sich um ihre äußere Erscheinung nicht allzu viele Gedanken machte. Ihre braunen Haare fielen ihr ungekämmt über die Schultern. Die wunderschönen großen braunen Augen waren blutunterlaufen. Sie trug kein Make-­up und war blass. Ihr langer Anorak hatte definitiv schon bessere Zeiten gesehen.
    Â»Sie ist ja fast noch ein Kind«, meinte Hunter stirnrunzelnd. »Wie heißt sie noch gleich?«, wandte er sich an den Officer, der zuerst mit dem Mädchen gesprochen und sie ins Vernehmungszimmer gebracht hatte.
    Â»Sie hat gesagt, ihr Name ist Monica, aber man muss kein Genie sein, um zu merken, dass sie lügt.«
    Â»Und sie hat behauptet, dass sie Informationen über den Mord in der Kirche der Sieben Heiligen hat?«
    Der Officer nickte. »Sie hat darauf bestanden, mit den zuständigen Detectives zu sprechen. Ich habe versucht, sie dazu zu bewegen, unten eine Aussage zu Protokoll zu geben, aber da war nichts zu machen.« Einen Moment lang wirkte er verunsichert.
    Â»Sonst noch was?«, fragte Hunter, der das Unbehagen des Officers gespürt hatte.
    Â»Irgendwas an ihr …«, er blickte zwischen den beiden Detectives hin und her, »… hat mich gegruselt.«
    Garcia trat näher an den Spiegel heran und musterte das Mädchen aufmerksam. Sie wirkte verloren und verängstigt.
    Monica sah auf, als die Detectives den Raum betraten. Ihr Blick glitt über Garcia hinweg und blieb dann an Hunter hängen.
    Â»Hallo«, sagte dieser mit einem freundlichen Lächeln und streckte ihr die Hand hin. »Ich bin Detective Hunter, und das ist Detective Garcia.«
    Sie stand auf, erwiderte das Lächeln flüchtig und gab ihnen die Hand, wobei sie Hunters einen Augenblick länger festhielt als Garcias. »Ich bin Monica.« In ihrer weichen Stimme schwang ein Hauch von Kummer mit.
    Â»Nur Monica, nichts weiter?«, fragte Garcia und sah sie auffordernd an.
    Sie biss sich auf die Unterlippe, und ihr Blick huschte zurück zu Hunter.
    Â»Ist schon gut«, sagte dieser in begütigendem Tonfall. »Ich bin Robert, und das da ist Carlos.« Er deutete mit dem Kinn auf seinen Partner. »Ich hab’s auch lieber, wenn die Leute mich mit meinem Vornamen anreden. Ist nicht so förmlich, stimmt’s?«
    Sie lächelte dünn.
    Â»Können wir dir vielleicht was zu trinken besorgen? Wasser, Kaffee, Cola …?«
    Â»Ein Wasser wäre gut, danke«, sagte sie,