Der Wald des Vergessens

sanitaire
gehört hatte, hatte ihn auf den Streifen sumpfiger Trostlosigkeit vorbereitet, der ihm nun das Herz zerriß.
    Er hielt an, stieg aus dem Auto und sah sich um. Dann wagte er sich auf den Brettersteg, zuckte aber scharf zurück, als dieser unter ihm einzusinken drohte.
    »Guten Morgen, Sir«, sagte eine Stimme.
    Er wandte sich um und sah einen Mann in der grünen Uniform von TecSec, der ihn beobachtete.
    »Morgen«, entgegnete Peter Pascoe. »Mein Gott, haben wir darin wirklich Leute in den Kampf geschickt?«
    »Ja, und so sehr haben sich die Dinge in achtzig Jahren nicht verändert, daß die Schweine es nicht wieder tun würden, wenn es nicht anders ginge. Dem Himmel sei Dank für Hubschrauber und Atomwaffen, sage ich immer.«
    Pascoe sah den Mann, der seine Anspielung so mühelos verstanden hatte, mit Interesse an. Das vernarbte Gesicht blickte ohne Blinzeln zurück.
    » DCI Pascoe, um Dr. Batty zu besuchen«, sagte er und hielt dem Wachmann die Hand hin.
    »Ja. Ich weiß. Man hat mich vom Tor aus angerufen. Patten, habe die Sicherheit unter mir. Als Sie länger als eine halbe Minute brauchten, hab ich gedacht, ich schau mal nach.«
    »Falls ich mich im Schlamm verirrt haben sollte?« lächelte Peter Pascoe und befreite seine Hand aus dem Händeschütteln, das auf bestem Weg war, macho zu werden. »Sind Sie am großen Krieg interessiert? Mir ist aufgefallen, daß Sie meine Anspielung auf Passchendaele verstanden haben.«
    »Kigg. General Kiggell, Haigs Chef des Generalstabs«, sagte Patten. »Mein Großvater hat den Satz so oft zitiert, daß ich mich schämen würde, ihn nicht zu kennen. Zu guter Letzt behauptete er, anwesend gewesen zu sein, als er fiel, aber da hab ich so meine Zweifel. Er war aber auf jeden Fall bei der Schlacht dabei, wenn man sie als solche bezeichnen darf.«
    »Welches Regiment?«
    »Wyfies.«
    »Gütiger Gott. Mein Urgroßvater ebenfalls.«
    »Ach ja? Vielleicht haben sie sich ja gekannt«, sagte Patten gleichmütig. »Dr. Batty ist gerade in einer Sitzung, aber es dürfte nicht lange dauern. Hätten Sie Lust auf einen Kaffee mit mir und meinem Kompagnon Captain Sanderson?«
    »Das wäre nett«, sagte Pascoe, als sie ins Auto stiegen. »Captain sagen Sie. Land oder See?«
    »Armee. Mein Regiment.«
    »Waren das auch die Wyfies? Ich meine, seit der Umstrukturierung, die Yorkshire Fusiliers?«
    »Richtig.«
    »Sie halten also die Familientradition in Ehren, Mr. Patten?«
    »Ja. Vierte Generation, die gedient hat. Nicht, daß das groß ins Gewicht fiel, als die Armee abgespeckt wurde. Loyalität ist nach wie vor eine Einbahnstraße, Mr. Pascoe. Ganz wie bei Passchendaele.«
    »War das nicht schon immer so?«
    »Nein. Es gab eine Zeit, da haben die Soldaten ihre Generäle geliebt. Alexander, Cäsar, selbst der alte Iron Duke [38] , und der war, nach allem, was man so hört, ein verdammtes Arschloch. Nicht, weil sie die Jungs nicht über die Klinge springen ließen oder durchprügelten oder sie mit Kornwürmern fütterten, sondern weil sie, wenn die Kacke am Dampfen war, auf derselben Seite wie ihre Leute standen, oftmals standen sie ihnen sogar zur Seite, bis zu den Knien in der gleichen verdammten Scheiße.«
    »Und im Großen Krieg war das nicht so?« fragte Pascoe, der nicht lockerließ.
    »Nicht nach dem zu urteilen, was mein Großvater erzählte, und nicht nach dem, woran sich die Veteranen bei ihren Treffen erinnerten. Die Politiker und Kriegsgewinnler waren diejenigen, die das Sagen hatten, und die Generäle, die meisten, waren ihre Marionetten oder hatten zu viel Scheißangst oder waren zu blöde, um sich gegen sie zu erheben und zu sagen, jetzt reicht es aber. Nachdem alles vorbei war, hat man Haig zum Grafen gemacht und ihm hunderttausend Pfund geschenkt. Einen Florin pro Gefallenen, hat mein Großvater immer gesagt. Ein Politiker war der alte Doug zwar nicht, aber abgesahnt hat er, bei Gott.«
    »Aber man hat doch etwas dazugelernt, oder?« drängte ihn Pascoe neugierig weiter, weil er feststellen wollte, wie weit der Groll den ehemaligen Soldaten treiben würde.
    »Etwas«, gab Patten widerwillig zu. »Die letzten sollen besser gewesen sein. Aber die Fäden in der Hand halten noch immer die Politiker. Oder wenn sie uns brauchen, wie im Fall Falkland, da heißt es dann auf einmal Land of Hope and Glory und danke schön, Mr. Atkins, aber kaum haben wir zwei Minuten Frieden, schon heißt es aus Westminster: Los, feuert die Ärsche.«
    »Entlassen zu werden und im