Der Willy ist weg

Spielernaturen, Freunde und Förderer des >Spiels der Könige<, wie man es auch nennt.
    Spiel der Könige, mein Huf. Wer geglaubt hat, Hoho mit seinem Eppinghofener Frühschoppen-Outfit, Scuzzi mit seinem handgestrickten, bunten Pudel oder Charly mit seines Bruders silbrig-glänzendem Hochzeitsanzug wären unter Umständen das Objekt der einen oder anderen gerümpften Nase geworden, war anscheinend noch nie beim Pferderennen. Ich meine, ich war ja selber das erste Mal da. So möchte ich nur sagen, sie passten perfekt. Möglich, dass es oben, in der VIP-Lounge über der Tribüne, anders aussah, doch ein Großteil des gemeinen, mich umgebenden Fußvolks schien mir direkt aus Styrum zu kommen, aus Dümpten, aus Hamborn, aus Osterfeld. Und man spürte deutlich, dass jede zweite Mark, die hier aufs Spiel gesetzt wurde, vorher durch ein Amt ausgezahlt worden war. Die Fuckers konnten sich noch so mies verkleidet haben, sie fielen nicht stärker auf, als wenn sie sich zu einem Match vom VFB Speidorf eingefunden hätten. Oder zum Winterschlussverkauf.
    Wir wogten also hin und zurück, diese ganzen VorortLouis und Deliah und ich, hin zum Führring, wo man sich die Zossen vor dem Lauf noch mal aus der Nähe anschauen und im Gleichklang mit jeder Menge Kackeäpfel fachmännische Kommentare fallen lassen konnte, und von da zum Wettschalter und weiter zur Zielgeraden, wo sich die fachmännischen Kommentare kurze Zeit später auf ihre tatsächliche Sachkenntnis überprüfen ließen. Da die Kriegskasse selbstverständlich nicht angerührt werden durfte, schloss ich nur fiktive Wetten ab und verlor bis zum Hauptrennen meine sämtlichen fiktiven Einsätze. Und obwohl ich zumindest kein Geld verloren hatte, deprimierte mich meine Strähne der Erfolglosigkeit und stimmte mich noch einen Tacken defätistischer, als ich es vorher schon gewesen war. Dies alles war Blödsinn, fühlte ich, und Willys Schicksal an so ein Spielchen zu binden erschien mir grob fahrlässig und völlig unverantwortlich.
    Allen anderen aus meiner Gang machte es Spaß, wie mir schien. Eine große Menge versammelte sich um den Führring, mittlerweile gut zerknautschte Programmhefte in fickrigen Fingern und drängend und schubsend im Versuch, bei den mit Scheuklappen bewehrten und mit Decken behängten, von burschikosen Burschen und ebenso burschikosen Mädels an Stricken geführten, für mich allesamt gleich aussehenden dürren Gäulen irgendein noch so verstecktes Zeichen guter oder schlechter Tagesform auszumachen. Unserer, der - so alles fluppte wie geplant - angehende Sieger, schiss mit sieben Kötteln einen mehr als jeder andere, was mich für spätere Renntage auf eine neuartige Idee der Führring-Bewertung brachte. Doch - kam es mir nur so vor, oder zuckte das Vieh unter der Haut? Und mahlte mit den Kiefern wie ein Kokser mit 'nem Kaugummi? Wie, schoss mir durch den Kopf, macht man ein Pferd eigentlich >ein bisschen schneller    Ich ging zum Schalter, ich setzte das Geld, ich griff mir den Schein und hielt ihn umklammert, ich marschierte mit langen Schritten zum Zaun, direkt an der Ziellinie, meine Begleiterin auf ihren hohen Hacken protestierend im Schlepptau, ich krallte mich in den Maschendraht und starrte mit zusammengebissenen Zähnen, voller Wut, mich auf diesen Mist eingelassen zu haben, und gleichzeitig auch voller Hoffnung, dass der Plan aufgehen und wir unseren Willy schnell und einigermaßen wohlbehalten zurückbekommen sollten. Nur um uns augenblicklich in die Jagd nach den Tätern zu stürzen, senkrecht und heulend, und dann gnade ihnen Gott.
    Rechts, ein ganzes Stück die Zielgerade hoch, fädelten sie die unwilligen, nervös stöckelnden Gäule nacheinander in die Startboxen. Wie man diese im Kreis herumtrippelnde Meute hysterischer