Der Wolkenatlas (German Edition)

stieß mit dem Fuß einen Stuhl beiseite. Ich rief ins Telefon: «Georgette, ich sitze in einem elenden Irrenhaus namens Haus Aurora in Hull fest, hörst du? Haus Aurora in Hull , sorge um Himmels willen dafür, dass jemand herkommt und mich rettet …»
    Ein riesiger Finger trennte unsere Verbindung. Der Nagel war dellig und schwarz.
     
    Schwester Noakes malträtierte den Frühstücksgong und erklärte die Kampfhandlungen für eröffnet. «Freunde, wir haben einen Dieb an unserem Busen genährt.» Die Versammlung der Untoten verstummte schlagartig.
    Eine vertrocknete Walnuss hämmerte mit ihrem Löffel. «Die Ah-raber wissen, was man mit so welchen anstellt, Schwester! In Saudi gibt’s keine Langfinger. Freitagsnachmittags auf den Parkplätzen der Moscheen, zack, Hand ab!»
    «Wir haben einen faulen Apfel im Korb.» Ich schwöre, es war wie vor sechzig Jahren in der Gresham-Knabenschule. Die gleichen Weizenküchlein, aufgeweicht in Milch. «Cavendish!» Schwester Noakes’ Stimme vibrierte wie eine Blechflöte. «Aufstehen!» Die in stockfleckigen Tweed und ausgeblichene Blusen verpackten Halbleichen drehten mir die Köpfe zu. Wenn ich jetzt das Opfer spielte, würde ich mein eigenes Urteil besiegeln.
    Es fiel mir schwer, das nötige Interesse aufzubringen. Ich hatte die ganze Nacht lang kein Auge zugetan. Denny war tot. Zum Karpfen geworden, aller Wahrscheinlichkeit nach. «Herrgott nochmal, Sie törichtes Weib, machen Sie doch aus einer Mücke keinen Elefanten. Die Kronjuwelen liegen noch wohlbehalten im Tower! Ich habe nur ein einziges, wichtiges Telefonat geführt. Wenn Haus Aurora ein Internet-Café besäße, hätte ich liebend gern eine E-Mail verschickt! Ich wollte niemanden aufwecken, also habe ich die Initiative ergriffen und mir ein Telefon geborgt. Entschuldigen Sie vielmals. Ich werde das Gespräch bezahlen.»
    «O ja, und ob Sie bezahlen werden. Bewohner, was machen wir mit faulen Äpfeln?»
    Gwendolin Bendincks stand auf und zeigte mit dem Finger auf mich. «Pfui, Teufel!»
    Warlock-Williams tat es ihr nach. «Pfui, Teufel!»
    Die Untoten, die geistig noch so weit beisammen waren, der Handlung zu folgen, stimmten nach und nach mit ein. «Pfui, Teufel! Pfui, Teufel!» Mr.   Meeks dirigierte den Chor wie Herbert von Karajan.
    Ich schenkte mir Tee ein, aber ein Holzlineal schlug mir die Tasse aus der Hand.
    Schwester Noakes sprühte elektrische Funken: « Unterstehen Sie sich, wegzusehen, wenn Sie an den Pranger gestellt werden!»
    Der Chor erstarb bis auf ein, zwei Nachzügler. Meine Fingerknöchel winselten. Zorn und Schmerz klärten meinen Verstand wie die Stockhiebe bei der Zazenmeditation. «Ich bezweifle, dass der freundliche Mr.   Withers Sie darüber in Kenntnis gesetzt hat, aber mein Bruder Denholme ist tot. Jawohl, mausetot. Rufen Sie ihn an, wenn Sie mir nicht glauben. Ich bitte Sie sogar darum. Meine Schwägerin ist eine kranke Frau und benötigt Hilfe bei den Beerdigungsvorbereitungen.»
    «Wie konnten Sie denn wissen, dass Ihr Bruder tot ist, bevor Sie in mein Büro eingebrochen sind?»
    Ein tückischer Doppelnelson. Ihr Gefummel an ihrem Kruzifix brachte mich auf eine Idee. «Der heilige Petrus.»
    Tiefe, bösartige Stirnfalten. «Was ist mit dem?»
    «Er erzählte mir im Traum, dass Denholme kürzlich von uns gegangen sei. ‹Ruf deine Schwägerin an›, sagte er. ‹Sie braucht dich jetzt.› Ich antwortete ihm, dass Telefonieren gegen die Vorschriften von Haus Aurora verstoße, aber er versicherte mir, dass Schwester Noakes eine gottesfürchtige Katholikin sei und über eine solche Erklärung nicht spotten werde.»
    Dieser Mumpitz nahm La Duca tatsächlich den Wind aus den Segeln. ( Erkenne deinen Feind schlägt Erkenne dich selbst .) Rasch ging sie sämtliche Möglichkeiten durch: War ich ein gefährlicher Abweichler, ein harmloser Verblendeter, ein Realpolitiker oder ein petrinischer Visionär? «Die Vorschriften in Haus Aurora wurden zum Wohle aller aufgestellt.»
    Zeit, meine Gewinne zu konsolidieren. «Ein weises Wort.»
    «Ich werde mich mit dem Herrn beraten. Bis dahin», sie wandte sich an die Essenden, «ist Mr.   Cavendish auf Bewährung. Dieser Vorfall ist weder abgehakt noch vergessen.»
     
    Nach meinem bescheidenen Sieg ging ich in den Gemeinschaftsraum und legte eine Patience, was ich seit den unglückseligen Flitterwochen mit Madame X in Tintagel nicht mehr getan hatte. (Ein übles Nest ist das. Nur verfallene Sozialbauten und Räucherstäbchenläden.) Zum ersten