Desperation

-«
»Ratten.« Er hatte das Oberteil des Overalls erreicht, ohne
irgendwelches Getier aufzuscheuchen; dann arbeitete er sich
wieder nach unten vor. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Er hörte immerzu das Knacken, mit dem die Wirbelsäule der Ratte gebrochen war, spürte den Rattenschwanz in
seiner Faust. Heiß war er gewesen. Heiß.
»Ratten?« Sie sah sich mit hektischen Blicken um.
»Und Spinnen. Die Spinnen haben den Mann im Büro
erw-«
Plötzlich war er allein, Cynthia war mit einem Satz zu der
offenen Tür hinausgesprungen, stand in dem Sandsturm und
hatte die Arme um ihre mageren Schultern geschlungen.
»Spinnen, bäh, ich hasse Spinnen! Schlimmer als Schlangen!«
rief sie. Sie hörte sich wütend an, als wäre das mit den Spinnen
hauptsächlich seine Schuld. »Komm da raus!«
Steve entschied, daß der Overall in Ordnung wäre. Er zog
ihn vom Haken, wollte das Abzieheisen wegwerfen, überlegte es sich aber anders. Er hielt den Overall über einem Arm,
drückte den Knopf neben der Tür und ging hinüber zu Cynthia. Sie hatte recht, es wurde kalt. Der Sand prasselte stechend auf seine nackten Schultern und seinen entblößten
Bauch. Er schlüpfte in den Overall. Er war ein bißchen weit in
der Taille, aber lieber zu groß als zu klein, dachte er.
»Tut mir leid«, sagte sie, verzog das Gesicht und hielt eine
Hand ans Gesicht, als eine Windbö Sand dagegen schleuderte. »Es ist nur, Spinnen, bäh, sind so schlimm, ich kann gar
nicht… was für welche waren es denn?«
»Das willst du doch gar nicht wissen.« Er zog den ReißverSchluß des Overalls hoch, dann legte er einen Arm um sie.
»Hast du was im Wagen gelassen?«
»Meinen Rucksack, aber ich denke, ich kann heute nacht
mal drauf verzichten, frische Unterwäsche anzuziehen«,
sagte sie und lächelte resigniert. »Was ist mit dem Telefon?«
Er klopfte auf die linke vordere Jeanstasche unter dem
Overall. »Ich geh niemals ohne aus dem Haus«, sagte er. Etwas krabbelte über seinen Nacken, und er schlug wie wild danach und dachte an die braunen Spinnen, die sich so ordentlich an der Schreibtischkante aufgestellt hatten, Soldaten in
einem unbekannten Krieg hier draußen im Niemandsland.
»Was ist los?«
»Nichts. Ich bin nur ein bißchen nervös. Komm. Gehn wir
ins Kino.«
»Oh«, sagte sie mit dieser spröden, bierernsten Stimme, die
ihn so erheiterte. »Eine Einladung. Ja, danke.«
2
    Als Tom Billingsley Mary, die Carvers und Amerikas bedeutendsten lebenden Schriftsteller (jedenfalls in John Edward Marinvilles Augen) durch die Gasse zwischen dem American West
und dem Desperation Feed and Grain führte, heulte der Wind
über ihnen, als würde jemand über einen Flaschenhals pusten.
»Nicht die Taschenlampen einschalten«, sagte Ralph mit
gedämpfter Stimme.
»Richtig«, sagte Billingsley. »Und paßt hier auf. Mülltonnen
und ein alter Schutthaufen. Holz, Blechdosen.«
Sie schlichen um den Haufen Dosen und den Holzstoß
herum. Mary keuchte erschrocken, als Marinville ihren Arm
nahm, da sie zunächst nicht wußte, wer es war. Als sie das
lange, irgendwie pompöse Haar sah, wollte sie sich losreißen.
»Sparen Sie sich die Ritterlichkeit. Ich komme allein zurecht.«
»Ich nicht«, sagte er und hielt sich weiter an ihr fest. »Ich
kann nachts ums Verrecken nichts mehr sehen. Als wäre ich
blind.« Er hörte sich anders an. Nicht gerade demütig - sie
vermutete, Johnny Marinville konnte ebensowenig demütig
sein wie manche Leute ein eingestrichenes C auf einer Stimmpfeife blasen konnten -, aber zumindest wie ein Mensch. Sie
ließ ihn gewähren.
»Sehen Sie irgendwelche Kojoten?« fragte Ralph sie mit gedämpfter Stimme.
Sie unterdrückte den Wunsch, eine spitze Bemerkung
zurückzugeben - wenigstens hatte er sie nicht Ma’am genannt. »Nein. Aber ich sehe kaum die Hand vor Augen.«
»Sie sind fort«, sagte David. Er hörte sich an, als wäre er seiner Sache vollkommen sicher. »Jedenfalls vorläufig.«
»Woher weißt du das?« fragte Marinville.
David zuckte im Halbdunkel die Achseln. »Ich weiß es eben.«
Und Mary dachte, daß sie es ihm wahrscheinlich glauben
konnten. So verrückt war ihre Situation geworden.
Billingsley führte sie um die Ecke. Ein baufälliger Bretterzaun verlief an der Rückseite des Kinos, so daß ein Zwischenraum von rund einem Meter zwanzig blieb. Der alte
Mann ging langsam, mit ausgestreckten Händen diesen
Durchgang entlang. Die anderen folgten in einer Reihe; es war
nicht genug Platz, um nebeneinander zu gehen. Mary