DGB 12 - Verlorene Söhne

den
Rumpf erreichen konnte.
    Auf die Projektile, die den
Feuerschild dennoch durchdrangen, wartete ein Kine-Schild, der von den Raptora
aufrechterhalten wurde. Die Athanaeaner scannten unterdessen die Gedanken der
gegnerischen Fighter-Piloten, um zu erfahren, welche Manöver und Abfangkurse
sie fliegen wollten.
    Es war ein Tanz möglicher
Zukünfte, ein Wirbelwind des Möglichen und des Realen, der sich mit jeder
verstreichenden Sekunde wieder änderte.
    Ahriman bewegte sich damit so
nah an der Perfektion, wie er es sich nur vorstellen konnte.
    Eine Explosion ganz in der Nähe
schüttelte das Stormhawk durch, doch das Geschoss, das sie vom Himmel hatte
holen sollen, war harmlos nahe der Steuerbordtragfläche detoniert.
    »Zwei Minuten bis zur Landung«,
meldete der Pilot.
    Ahriman lächelte. Der Tanz ging
weiter.
     
    Camille war speiübel, dennoch
genoss sie das Gefühl, als sich ihr Schiff auf die Seite warf und eine
Explosion mit einem ohren-betäubenden metallenen Knall gegen die Unterseite
schlug.
    Der Helm, den sie tragen
musste, war verbeult und unbequem, doch er hatte bereits mehrmals verhindert,
dass sie sich den Kopf an der Metallwand gleich hinter ihr aufschlug.
    »Nicht so, als wenn man nur
darüber liest, nicht wahr?«, rief ihr Khalophis vom anderen Ende des Abteils
zu.
    »Nein«, erwiderte sie und zwang
sich zu einem Lächeln.
    »Viel besser.«
    Es war nicht gelogen. Auch wenn
ihre Haut vor Angst kribbelte und ihr Herz heftig in ihrer Brust schlug, hatte sie
sich noch nie so lebendig gefühlt wie in diesem Moment. Die Aussicht, aus
nächster Nähe mitzuerleben, was die Expeditionsflotte im Namen der Menschheit
machte, war eine einmalige Gelegenheit, die sie sich nicht entgehen lassen
konnte.
    Phönixfels war ein Kampfgebiet,
und an einem solchen Ort war nichts gewiss. Ein zufälliger Querschläger, ein verirrtes
Artillerie-geschoss — alles Mögliche konnte ihr Leben von einer Sekunde auf die
nächste beenden, aber worin bestand der Sinn zu leben, wenn man nicht bereit war,
auch einmal aus der Geborgenheit hervorzukommen und sich anzusehen, was dort
geschah, wo blutige Geschichte geschrieben wurde?
    »Wie lange noch bis zur
Landung?«, rief sie.
    »Eine Minute«, antwortete
Khalophis, der durch den Mittelgang des Abteils lief und dabei von seinem
Practicus — einem Krieger namens Yaotl — begleitet wurde, mit dem er
sicherstellte, dass die Fracht des Thunderhawks einsatzbereit war. »Und Sie
wollen sich das ganz sicher ansehen? Ein von den Astartes geführter Krieg ist
kein schöner Anblick für jemanden, der das nicht gewöhnt ist.«
    »Ich bin bereit dafür«,
versicherte sie ihm. »Und ich will es sehen. Ich bin Memoratorin, ich muss die
Dinge persönlich sehen. Wie sollen meine Berichte sonst authentisch sein?«
    »Wie Sie meinen«, gab Khalophis
zurück. »Halten Sie sich nur hinter den Robotern. Und sorgen Sie dafür, dass Sie
nicht zwischen die Fronten geraten, denn es ist nicht meine Aufgabe, Sie zu
beschützen, wenn Sie sich in Schwierigkeiten bringen. Bleiben Sie dicht bei
Yaotl, er wird Sie mit einem Feuermantel abschirmen. Denken Sie daran, dass Sie
nichts berühren, was Sie sehen und was von Wert sein könnte. Es wird wie mit
Promethium getränktes Papier brennen.«
    »Keine Sorge«, sagte sie und
hielt die Hände hoch, die wie immer in Handschuhen steckten. »Das werde ich ganz
sicher nicht machen.«
    Khalophis nickte und wandte
sich zu dem Techmarine um, der ihm murmelnd folgte. Der hielt eine Datentafel in
der Hand und nahm letzte Feineinstellungen an den Waffensystemen der stummen
Passagiere des Thunderhawks vor.
    In drei Reihen aufgeteilt
fanden sich neun Automaten an Bord, klobige Maschinen von grob humanoider
Statur, die aber doppelt so groß waren wie die Astartes. Khalophis hatte sie
als Cataphracte bezeichnet, Kampfroboter, die nach Schmierfett und einem
elektrischen Hybridtreibstoff rochen. Ihre Körper waren von überzogener Größe, Rumpf
und Oberschenkel waren massiv gepanzert, an den Kolbenbeinen und den von
Zahnrädern bewegten Armen hatte man dicke Armaplas-Platten montiert.
    Sie waren in leuchtendem Blau
und Gold gestrichen, der Kopf wirkte wie zwischen den Schultern eingezogen, die
Gesichter waren ausdruckslose Masken, die die Züge längst verstorbener
Herrscher trugen. Jeder Roboter war mit einer Kanone an einem und mit einer
maßlos überdimensionierten Faust am anderen Arm ausgestattet. Eine große Waffe
hing auf dem Rücken eines jeden Roboters, und nach den