Dhalgren

ich zwanzig war, habe ich gemerkt, daß ich mich sorgen konnte wie ich wollte, es hatte kaum eine Wirkung darauf, mit wem ich ins Bett ging. Jetzt mache ich mir keine Gedanken mehr darüber. So macht es mehr Spaß.«
    »Oh«, sagte sie, »schwammig, aber logisch.«
    »Warum hast du gefragt?«
    »Ich weiß es nicht.« Er schob sie auf die Seite. Sie faßte nach seiner Hüfte. Fuhr mit der Hand darüber. »Ich habe im Internat ein paar Mal rumgemacht. Mit Mädchen meine ich. Manchmal dachte ich, ich bin vielleicht ein bißchen komisch, weil ich es nicht öfter getan habe. Aber Mädchen törnen mich einfach nicht richtig an.«
    »Dein Fehler«, sagte er und zog ihre Schulter an sich.
    Sie drehte sich um und glitt mit der Zunge über seinen Hals, das Kinn, die Unterlippe. »Was du erzählt hast, das bei den Richards heute abend ... es muß schrecklich gewesen sein.«
    »Ich gehe nicht mehr dorthin.« Er kniff sie. »Nie mehr. Ich gehe nie mehr dahin.«
    »Gut . . .«
    Dann spürte er aus einer kurzen Bewegung ihres Körpers, daß sie an etwas anderes dachte. »Was?«
    »Nichts.«
    »Was ist es?«
    »Es ist nichts. Ich denke nur gerade daran, daß du siebenundzwanzig bist.«
    »Das stimmt.«
    »Aber ich erinnere mich flüchtig daran, daß du erwähnt hast, du wärest neunzehnhundertachtundvierzig geboren?«
    »Yeah?«
    »Aber das ist unmöglich . . . hey was ist los? Du hast ja überall Gänsehaut!«
    Und unter seinen Lenden Schmerz. Er schob sich dicht an sie. Die Kante der Wolldecke unter ihnen kratzte seine Schulter, während er sich hin- und herwiegte, bis sie sie wegzog, einen Ton von sich gab und seinen Hals fand. Er hielt die Hüften hoch und probierte. Ihre Hände glitten unter seinen Rücken, stießen ihn hinein, und ihre Zunge fuhr unter seine. Er liebte sie mit langen, schweren Atemzügen, sie ihn mit vielen kleinen. Wind kam auf und kühlte seine wunden Schultern.
    Mühsam und keuchend lösten sie sich voneinander und entspannten sich.
    Wie sehr beneide ich die, die aus Angst vor den Träumen nicht einschlafen wollen. Ich habe Angst vor jenen Momenten vor dem Einschlafen, wenn sich Worte aus der Nervenmatrix lösen und wie Blitze die möglichen Reaktionen erhellen. Die aufgerasterte Vision, verführerisch vor Freude und Terror, raubt die letzte Ruhe. Dankbar, versunken in Alpträume, wo zumindest das ängstliche Hirn vom Wissen um Verfall und Niedergang befreit ist, stopft es das Skelett der Erscheinung mit visuellen und auditiven Zusammenhängen aus, wenn nicht sogar rationalen: Lieber diese Landschaften, wo man Terror als Terror erfährt und Wut als Wut, als dies, wo beides nur ein Schmerz im Bauch ist oder ein Zucken im Auge, wo ein Nervenzucken im Schienbein eine Stadt aus Knochen zerfallen läßt, wo ein Zucken des Lids die Sonne und das Herz zur Explosion bringt.
    »Wo starrst du hin?« fragte Lanya.
    »Huh? Was? Nirgendwo. Ich habe nachgedacht.«
    Ihre Hand fuhr ihm über die Brust. »Über was?«
    »Über Schlaf . . . und Gedichte. Und über Wahnsinn.«
    Sie stieß einen leisen Ton aus, der »mach weiter« bedeutete.
    »Ich weiß es nicht. Ich habe mich erinnert. Als ich klein war und so.«
    »Das ist gut.« Ihre Hand bewegte sich, machte wieder das kleine Geräusch. »Mach weiter . . .«
    Doch ohne Angst oder Wut, meinte er, konnte er nirgendwohin.
     
    *
     
    Er erwachte von Lichtern und Brandgeruch.
    Die durchsichtige Spinne über ihm blinkte aus: Der Rotkopf senkte (dabei erkannte Kidd ihn) eine Hand von der Kette um seinen Bauch. In der anderen hielt er eine Latte von einer Apfelsinenkiste.
    Von einem plötzlich schwarzen Gesicht verschwand ein leuchtender Käfer (ebenfalls vertraut) über einer Vinylweste, so glänzend wie der Schuppenpanzer.
    Die gebogenen Fühler eines Skorpions lösten sich auf: »Hey«, sagte Alptraum. »Ich glaube, sie sind wach.«
    Kidd hatte die Arme um Lanya gelegt. An seinem Hals bewegte sich ihr Gesicht, bewegte sich wieder, ruckartiger, bewußter, wach.
    Zwei Dutzend Skorpione (die meisten von ihnen schwarz) standen im grauen Morgen um sie herum.
    Kidd erkannte Denny zwischen einer knochigen braunen Schulter und einer muskulösen schwarzen.
    Dann schwang der Rotkopf seinen Stock.
    Lanya schrie. Er fühlte ihr Zucken an der Schulter. Sie schnappte das Ende der Latte.
    Sie kam auf die Knie, hielt immer noch den Stock. Ihre Augen waren aufgerissen, die Wangen eingezogen.
    Kidd stieß sich auf die Ellenbogen hoch.
    Der Rotkopf zog sein Stockende hin und her.
    »Laß den