Dhalgren

Lesen zum Beispiel und Rechnen. Paul Fenster hat damit angefangen. Die meisten Kinder in meiner Gruppe, in fast allen Gruppen, sind Farbige. Aber wir haben auch drei weiße, die mit ihren Eltern bei Emboriky verbarrikadiert sind.«
    »Shit!« sagte Denny. »Diese Bastarde nimmst du auch?«
    »Jemand muß es doch tun.«
    »Ich glaube, in die könnte ich mich nicht verlieben.«
    »Könntest du doch. Sie sind clever wie die Teufel.« Sie hob eine Laterne auf, die vom Haken gefallen war und hing sie wieder auf. »Als Paul mir vorschlug, eine Gruppe zu übernehmen, war ich erst mal unsicher. Ich bin kein Typ für soziale Kreuzzüge. Aber ihr glaubt gar nicht, wie gut diese Kinder sind. Und ruhig? Bei diesen sieben, acht oder neun Jahre alten Kleinen geht es einem manchmal auf die Nerven, wie ruhig sie sein können. Sie tun praktisch alles, was ich sage.«
    »Sie haben vielleicht Todesangst?«
    Lanya zog ein Gesicht. »Ich fürchte, das ist es wahrscheinlich.«
    »Vor dir?« Dennys großes Licht hüpfte.
    »Nein.« Lanya runzelte die Stirn. »Einfach Angst. Es war meine Idee, ihnen irgend etwas beizubringen . . . nur, um die Zeit irgendwie zu nutzen. Es klappt besser, als sie einfach so herumrennen zu lassen - hauptsächlich, weil sie nicht rennen.« Sie zwinkerte. »Sie saßen nur so herum, fummelten irgend etwas und sahen unglücklich aus. Sie wandte sich zum Tisch. Auf jeden Fall ist hier -«
    Die Aluminiumfront eines vierspurigen Tonbandes, unterbrochen durch einen Satz Schalter, einer Doppelreihe Knöpfe, Tasten und vielen Steckdosen leuchtete über zusammengerollten Kabeln. Darauf lagen drei Standmikros und einige Kopfhörer.
    ». . .da ihr nun einmal hier seid« - Lanya stellte ein Mikro
    aufrecht hin -, »könnt ihr auch helfen. Ich wollte etwas ausprobieren, wo ich dran gearbeitet habe. Denny, wenn du das Licht anbehalten willst, bitte steh still. Das lenkt mich ab.«
    »Okay.« Ein Stuhl scharrte zurück. Dennys Licht zitterte, senkte sich darüber und verdeckte ihn. »Okay. Was sollen wir tun?«
    »Erst einmal seid still.« Sie drückte einen Schalter; zwei Spulen drehten sich. »Jetzt wird es komplizierter. Das ist ein großartiges Gerät. Es hat zwei umkehrbare vierspurige Bänder in einem.« Sie drückte eine andere Taste; die Bänder drehten sich langsamer. Sie blies ein paar Töne auf der Harmonika in das Mikrofon und drückte auf die Aus-Taste. Ein anderer Finger drückte auf eine schwarze Taste. Die Bänder stoppten, drehten sich rückwärte; ein Finger fuhr herab.
    Die Bänder verlangsamten sich, stoppten.
    Ein Finger.
    Sie drehte sich in die andere Richtung.
    Unter dem Tisch her - Kids Augen fuhren hinunter zu dem metallfarbenen Lautsprecher - klang die Harmonika zweimal so laut und mit Hall wie ein Melophon.
    Lanya drehte an einem Knopf. »Klingt ein bißchen hoch. Den Effekt möchte ich gerne auf dem dritten Band haben.«
    Das Band lief zurück (weitere Tasten: Tschad-tschak), und wieder nach vorn. Lanya blies noch ein paar Takte und spielte es ab.
    »Teufel«, sagte Denny. »Klingt auf dem Band genauso, als wenn du spielst.«
    Nein, dachte Kid. Es hört sich völlig anders an. Er sagte: »Hört sich gut an.« Aber anders.
    Lanya sagte: »So ungefähr ist es okay.« Sie drehte einen Knopf ganz herum und ein wenig an einem anderen. »So geht es.« Sie drückte noch eine Taste. »Hier geht es nicht. Seid mal still. Ich nehme jetzt auf.«
    Das Bein an Dennys Stuhl quietschte.
    Lanya blickte finster über die Schulter und stellte sich vor das Mikrofon. Ohne den Absatz ihres Turnschuhs vom Boden zu heben, schwang sie mit dem Knie den Vortakt. Ihre Schultern rundeten sich in den Armlöchern von Dennys Weste. Sie blies einen langen gezogenen Ton. Und noch einen. Ein dritter schien zwischen ihnen hindurchzugleiten, bog sich zurück, hing im Halbdunkel des Raums - auf drei der Anzeigen glühte Licht; rote Haarsträhnen zitterten - und kehrte zurück, wechselte zu einem anderen Ton über, ließ Kids Brauen sich zusammenziehen. Und Denny hatte sein Schild ausgeknipst. Sie spielte.
    Kid lauschte und dachte, wie er auf trübfarbigen Blättern gehockt hatte, Laub ihn am Kinn kitzelte, und sie unterhalb von ihm herging und leuchtende Musik produzierte. Dann brachte ihn etwas in ihrem Spiel zum Hier und Jetzt des Zimmers, wo sich die Plastikräder drehten, der Abtastarm in den Bandschlaufen tanzte, die Nadeln schwangen, drei (von vieren) Lämpchen wie Zigaretten glühten. Die Musik war intensiver als die Erinnerung;