Dhalgren

der Erinnerung zurück.
    Fand, mit letztendlichem und banalem Trost - Mutter?
    Erinnerte sich daran, wie er das erste Mal merkte, daß sie drei Zentimeter größer als Vater war und daß einige Leute das ungewöhnlich fanden. Mit ihren geflochtenen Haaren war Mutter großzügige Strenge; man konnte mit ihr leichter spielen als mit Vater, war Ausflüge nach Albany, war Gelächter (war tot?), wenn sie zusammen durch den Park gingen, war dunkel wie altes Holz, öfter noch war sie mahnend, sich nicht in der Stadt zu verlaufen, nicht zu weit durch die Bäume zu gehen.
    Vater? Ein kleiner Mann, ja: meist in Uniform; nun, so klein auch wieder nicht - zurück zur Armee, häufig weg. Wo war Dad jetzt? In einer der drei Städte, einem von zwei Staaten. Dad war Stille. Dad war Geräusche. Dad war Abwesenheit, die in Gegenwart endete.
    »Komm, wir spielen später mit dir. Laß uns jetzt allein, ja?«
    Mom und Dad waren Worte, die sich in dem sonnigen Hof dehnten, beschwindelten. Er hörte zu und wieder nicht. Mutter und Vater, sie waren Rhythmus.
    Er begann zu singen: » Annnnn nnnn nnnnnnn nnnnn nnnn . . .« was so klang wie die Worte um ihn herum. »Ann nnnnnn nnnnnn -«
    »Meine Güte, was machst du denn da?« »Hab' deine Mutter seit zwei Wochen nicht gesehen. Sei lieb und mach irgendwo anders weiter?«
    Ohne Unterbrechung nahm er sein Annnnn . . . den Pfad hinab, am Haus entlang, wo die Blätter der Hecke seine Lippen peitschten und sie kitzelten, so daß er nach Luft schnappen mußte und sein Geräusch sich in Lachen auflöste.
    HOHO und HOHOHO. Er sah hoch. Flugzeuge zogen Rippen über den Himmel. Die silbrigen Punkte fingen die Sonne. Die Fensterwand seines Hauses machte ihn blind und - »Annnnnnnnnnnn . . .« - machte er sein Geräusch und ließ es klingen wie die Flugzeuge, die ganze Straße hinauf und herab, ging und rannte damit in seinen Turnschuhen, ging die Stufen an der Seite der Straße hinab, überquerte sie. Sein Geräusch zog ihm die Maske vom Gesicht. Schatten huschten über ihn: Er veränderte das Geräusch. Die Sonne brannte auf die knöchernen Stellen über seinem Auge; das veränderte es wieder und wieder, als die Vögel (er war in den Wald gegangen, der sich wie eine riesige Zunge fünf Block weit in die Stadt hineinlappte; bald war er schon eine Viertelstunde lang dort) an Blätter stießen; dann senkte er den Ton. Eine Note war nahe genug; er schnappte sie mit seiner Stimme und es brachte ihn auf eine andere, neue. Sonne und Kühle (es wurde gerade Frühling) knufften und prügelten ihn, und er sang; Tannennadeln fielen in seine Leinenschuhe (keine Socken) und in seinen Hals, kitzelten in seinem Haar, wenn der Wind hineinfuhr.
    Er kletterte auf die Felsen: Sein Atem ließ den Wind in sein Geräusch fließen, und das war interessant. Als er die Spitze erreicht hatte, stieß er die Blätter beiseite und machte jeden Ton so tief wie ein Flüstern.
    Drei der fünf waren nackt.
    Was ihn veranlaßte, anzuhalten.
    Und ein Mädchen trug nur ein Kreuz um den Hals. Das Silber baumelte an der inneren Rundung einer Brust. Sie atmete. Er zwinkerte und flüsterte noch einen Ton. Silber brach sich in der Sonne.
    Der Mann in Unterhosen stieß mit der Faust in das Laub (Hosen offen, Gürtel hing lose an den Seiten herunter), stieß mit der anderen nach unten, um sich zu kratzen, drehte sich in den Hüften, weiter und weiter, streckte sich in das Grün -
    Das Mädchen, das sogar noch dunkler als seine Mutter war, rollte sich auf die Seite: Fremdes gelbes Haar fiel ihren Rücken  
    hinab und breitete sich aus. Und ihre Hände auf dem Gesicht des Mannes wurden plötzlich von seinen Händen versteckt, (im Kleiderhaufen entdeckte er noch eine Uniform, aber eine blauschwarze, während die von seinem Vater grün war) und sie bewegte sich auf ihn zu. An ihrem Schenkel war ein Grashalm, der sich erst zur einen, dann zur anderen Seite bog.
    Er hielt den Atem an und vergaß es dann: Dann kam alles in einem überraschenden Stoß, der praktisch kein Geräusch war, heraus. Seine Lungen füllten sich mit frischer Luft, und er begann ein neues.
    »Hey, sieh mal«, von dem anderen Nackten, der auf Ellenbogen aufgestützt lachte. »Wir haben Gesellschaft bekommen«, und zeigte auf ihn.
    Sein Geräusch, das zwischen Gesang und Seufzer begonnen hatte, endete in Gelächter; er rannte durch die Büsche zurück, zog die Musik aus ihrem Lachen, bis es wieder sein Lied war. Er trabte den Weg hinunter.
    Einige Jungen kamen ihm entgegen