Dhalgren

unser Hinterhoftreffen ab, um uns wieder auf der Vordertreppe zu versammeln. Ich stand neben Copperhead und sah die Straße hinab: Dreizehn kam herauf.
    »Hey!« rief er mit dem verzweifelten Bemühen von jemandem, der sich entsetzlich langweilt. »Kommt einer von euch mit rüber? Hey, Kid, du hast meine neue Wohnung noch gar nicht gesehen. Kommst du mit rüber? Du kannst da ein paar Typen kennenlernen.« In dieser Stadt, in der nichts passiert, dient es der Erhaltung deines Verstandes, wenn du alles Neue von dir weist.
    Aus irgendeinem Grund, wegen der Raufereien, dem Wein und der Lethargie gingen ich, die Nationalgarde (Copperhead, Spitt und Glas) und Denny mit ihm.
    Nach vielen dunklen Treppen sagte Glas: »Mann, das wußte ich ja gar nicht, wie nah du wohnst. Ist ja gerade um die Ecke.«
    Und Dreizehn: »Ich habe doch gesagt, es ist gerade um die Ecke; warum kommt ihr uns nie besuchen?« und ich blickte hoch.
    Smokey stand oben; als wir um sie herumgingen drehte sie sich zu Dreizehn um und folgte ihm (neben seiner Schulter)
    und atmete laut, als habe sie seit seinem Weggang die Luft angehalten.
    Auf einem der Betten am Rande der Plattform saß ein magerer Junge mit nacktem Oberkörper in Jeans - in beiden Knien Löcher - und rieb sich die Augen. Er hatte sich wahrscheinlich eben erst aufgesetzt, als er uns auf der Treppe gehört hatte.
     
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    Es trifft nicht zu, daß die »Heldentaten- über mich in der Times nicht stimmen (nun ... zumindest einige), noch sind die »Schurkereien - die man herumklatscht ganz verzerrt (nun ... dito). Aber die sechs Minuten hier, die zwanzig Sekunden dort, die fünfundvierzig Minuten Wochen später - die exakte Zeit, die es brauchte, eine >heldenhafte< oder >böse< Tat zu begehen - sind die Repräsentation meines Lebens in nuce. Selbst die Dinge, die aus diesem Journal hervorgehen - entreißt einem Plünderer die Waffe, hilft bei der Rettung von Kindern aus einem Feuer, leitet siegreichen Angriff (Ha! sie hatte wahnsinnige Angst!) auf bewaffnete Zitadelle, hoppelt mit nur einem Schuh schreiend über die Straße, rettet den alten Faust aus zusammenstürzender Ruine (und versuchte einmal, Gedichte zu schreiben) sind Dinge, die wirklich passiert sind, die ich nicht begangen habe. Wie es aussieht, was man tut und wie es sich fühlt sind zwei so verschiedene Dinge, daß jeder Mund, der eine Beschreibung versucht, verstummt!  
     
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    Zwei andere Typen standen am Fenster. Dreizehn lief sehr aufgeregt herum: »Hey, hey, ihr Leute, das ist der Kid! Hey!« Er winkte mich näher.
    »Hi.« Ein schwarzer Typ in grauem Overall sprang vom Fensterbrett und streckte die Hand aus.
    Sein Freund, ein untersetzter Blonder (kurzhaarig) in Jeans und schweren Stiefeln hielt ebenfalls die Hand hin. »Hab' gehört, du läßt da ein Ding laufen?«
    Der Schwarze umschloß meinen Daumen mit einem Radfahrergriff.
    Ich rechnete damit, daß der andere es ihm gleichtun würde. Doch er versuchte es nur, lachte dann, und seine Hand fiel unbeholfen herab. Ich fing sie daher auf und lächelte. Es war »Tom« - Dreizehn »und das ist Mak. Ihr seid gerade hereingekommen?«
    »In einem kleinen Lieferwagen«, erklärte Tom. »Wir waren oben in Montana und sind hier runtergefahren ... bis wir kein Benzin mehr hatten.« Ein Lastwagen-Cowboy, er wollte freundlich sein.
    »Und das ist Red«, sagte Tom.
    Also verschränkte ich auch mit Red die Daumen (Haare wie verrostete Brillantine), der schläfrig blinzelte, eisgraue Augen in einem mokkaschwarzen Gesicht - noch ein senfhäutiger Spade, und dieser hier sah trotz der gebeugten Schultern teuflisch gut aus.
    Aus der Ecke sagte jemand: »Hallo, Kid«, und Tak reckte sich mit verschränkten Armen von der Bretterwand ab, an der er gelehnt hatte. Er stieß die Mütze nach oben und kam auf mich zu; das Gesicht war von der rosa Falte auf der Stirn, wo die Mütze gesessen hatte, bis zum goldenen Kinn sichtbar. »Ich mache wieder meine Runde. Ich habe diese Typen zur Kommune gebracht, und sie fühlten sich dort genau wie du. Daher dachte ich, gehen wir bei Dreizehn vorbei und sagen ihm guten Tag.«
    »Eine gute Entschuldigung, Dope zu rauchen«, sagte Dreizehn. »Ist das nicht eine tolle Entschuldigung?«
    »Klar«, sagte Tom. »Jede Entschuldigung ist eine gute Entschuldigung, was mich angeht.«
    Smokey, die ich nicht hatte weggehen sehen, kam mit einem Glas zurück.
    Dreizehn nahm es und hob es mit der tätowierten Hand hoch. »Und jetzt denkt ihr«, sagte er, »in