Dhalgren

Titel: Dhalgren Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Samuel R Delany

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Feuer deuten, aber verdeckt die Quelle. Dies ist keine nützliche Straße. Sehr wenig hier kommt der absoluten Idee von Schönheit nahe.
    Sieht so eine gute Gegend in Bellona aus?
    In dem weißen Haus dort waren die Fenster im Parterre zerbrochen, die Vorhänge wehten heraus.
    Die Straße war sauber.
    Nackter Fuß und Sandale, nackter Fuß und Sandale: Er sah, wie das kiesige Pflaster unter ihm wegglitt. Neben ihm eine Tür, weit offen.
    Er ging weiter. Es ist leichter, zu denken, all diese Gebäude sind bewohnt, als daß ihr Unbewohntsein mir gestattet, zu plündern - nicht plündern, borgen. Es nervt auch nicht so.
    Loufer hatte etwas über Gewehre gesagt.
    Aber er war hungrig und würde bald etwas zu essen - borgen.
    Er zerbrach eine Scheibe mit einem Stock, den er benutzt hatte, ein Garagentor aufzustemmen (acht Gläser mit Expreßkaffee auf dem Küchenbord) und setzte sich an das Klapptischchen, um eine Dose (Dosenöffner in der Schublade) Campbell's Pfeffertopf (leicht!) zu essen. Er saß erstaunt mit Fingern voll ungelöster Suppe (salzig!) und blickte von der Zeitung, die er bei Faust mitgenommen hatte, zu dem Notizbuch, das er von Lanya hatte. Machte sich eine Tasse Kaffee mit heißem Wasser - nach zehn Sekunden kam es dampfend und zischend aus dem Kran. Schließlich öffnete er an irgendeiner Stelle das Notizbuch und las in dieser schrecklichen, ordentlichen Kugelschreiberhandschrift:
    Nicht, daß ich keine Zukunft hätte. Sie zerteilt mir vielmehr ständig die flüchtigen und unbestimmten Einzelheiten des Jetzt. Im Land des Sommers, gestochen mit Blitzen, gibt es irgendwie keine Möglichkeit, etwas zu beschließen.
    Er blickte hoch auf ein Quietschen hin. Es war aber nur eine leichte Verschiebung im Gebäude. Niemand, sagte er mit unterdrückter Stimme, lebt hier. (Die Küche war sehr sauber.) Ohne sonderlich zu verstehen, was er las (oder besser, es nicht zu verstehen), ließen ihn die Notizen des nichtvorhandenen Journalisten zusammen mit dem Quietschen die Haare zu Berge stehen.
    Deja vu ist eine Sache des Auges.
    Dies hier war, als läse er etwas, was ihm eine Unterhaltung wieder ins Gedächtnis zurückrief, der er einmal auf einer belebten Straße einfach so gefolgt war. Das Buch wies ihn darauf hin, daß er einen Teil seines Gehirns benützen sollte, von dem er nicht einmal wußte, daß es ihn gab.
    Labilität, keine Heuchelei; ein wahrer und allgemeiner Zug. Aber wenn ich versuche, niederzuschreiben, was ich sage, wenn ich mich von Sprache wegbewege.
    Er überblätterte mehrere Seiten. Nur die rechten Seiten waren beschrieben. Die linken waren leer. Er schloß das Buch. Erstellte die Kaffeetasse in den Ausguß, die Dose in den leeren Mülleimer. Als er sich dabei ertappte, lachte er laut, versuchte dann eine stille Rechtfertigung: Er könnte ja hierbleiben, es sich hier netter machen als bei Tak.
    Das ließ ihm wieder die Haare zu Berge stehen.
    Er schloß das Notizbuch, steckte die Zeitung dazu und kletterte zurück aus dem Fenster.
    Er ritzte sich an den Glasscherben, merkte es aber erst einen Block weiter, sah hinab und erblickte ein paar Tropfen Blut, die über das Notizbuch gelaufen waren: rotbraun auf dem Verkohlten. Er stieß mit der Seite seines Daumens an die frische, hellrote Kruste, und es tat weh. Also ließ er es sein und lief hinauf nach Brisbain. Es war nur . . . ein Kratzer.
    Distanz? Oder Ziel?
    Er hatte keine Ahnung, was er von beidem zu erwarten hatte. Diese Rasenflächen und Fassaden brauchten Sonne oder wenigstens leichten Regen, um schön zu sein. Die Bäume an der Ecke wären dann hellgrün. Doch jetzt machte sie der Nebel undeutlich.
    Komisch, daß das Angenehme aus so vielen verschiedenen Grautönen bestand, so viel Angst, so viel Stille. Das Haus dort drüben, das durch die trüben Schatten starrte und aussah, als wäre im Juli immer noch Hausputz - jemand hatte da gelebt. Neben der Tür von dem da hing ein Arztschild: Er dachte über die Drogen nach, die hinter den Jalousien wohl eingesperrt waren. Vielleicht auf dem Rückweg . . .
    An der nächsten Ecke häufte sich Holzkohle wie Insektenteile vor einer schimmernden Wand. Der beißende Geruch eines verbrannten Polstergeschäfts durchschnitt den rußigen Gestank der Straße. Durch ein zerbrochenes Kellerfenster wälzte sich eine graue Rauchschlange über das Pflaster, um sich im Rinnstein aufzulösen. Durch ein anderes, unversehrtes: Flackern . . . Ein einziges brennendes Haus zwischen Dutzenden von intakten war das