Dhalgren

neutraler Ballast.
    Er schritt jetzt über Moos.
    Sein Hemd lag über einem Busch, die Sandale mit der Sohle nach oben darunter.
    Er fuhr mit den Armen in die wollenen Ärmel: Sein rechtes Handgelenk glitzerte mit der Fessel. Er schnallte die Sandale zu: Der Boden benetzte sein Knie.
    Er stand auf und sah sich um, zog die Augen bei den Schatten zusammen. »Hey . . .?« Er wandte sich nach rechts, nach links, kratzte mit dem breiten Daumen sein Schlüsselbein. »Hey . . . wo. . .?« Wandte sich nach rechts, nach links, wünschte sich, er könne das Rascheln und zerbrechende Holz deuten. Sie war wahrscheinlich nicht den Weg gegangen, den sie gekommen waren . . .
    Er verließ den Höhleneingang und betrat die abgestufte Schwärze. Konnte sie hier entlanggegangen sein? fragte er sich nach drei Schritten. Doch er ging weiter.
    Er erkannte die Straße im Mondlicht im gleichen Moment, als sein Sandalenfuß im Schlamm stak. Sein nackter Fuß schwang sich auf die bekieste Böschung. Er taumelte hoch auf den Asphalt, ein Fuß auf nassem Leder, sog pfeifend Luft ein und blickte um sich.
    Linkerhand zog sich die Straße zwischen Bäumen hinauf. Er ging nach rechts. Hinab würde sie ihn in die Stadt führen.
    An einer Seite war Wald. Auf der anderen, bemerkte er nach einem Dutzend glitschiger Schritte, war es nur eine Baumhecke.
    Bäume blieben hinter ihm, andere folgten. Dahinter flüsterte das Gras und ließ ihn schweigen.
    Sie stand in der Mitte der Wiese.
    Er brachte seine Füße - einer beschuht und schlammig, der andere nackt und staubig - zusammen. Plötzlich fühlte er seinen Herzschlag, hörte, wie sein erstaunter Atem gegen das Gras anflüsterte. Er schritt über den Graben auf schlechtgemähten Stoppeln.
    Sie ist zu groß, dachte er, als er näher kam.
    Haar hob sich von Schultern; wieder flüsterte Gras.
    Sie war größer als er gewesen, doch nicht so wie . . .
    »Hey, ich hab die . . .!« Sie hielt die Arme über den Kopf. Stand sie auf einem kleinen Podest? »Hey . . .?«
    Sie drehte sich in der Hüfte. »Was zum Teufel machst d u hier?«
    Zuerst dachte er, sie sei am Schenkel schlammbespritzt. »Ich dachte, du . . .?« Doch es war braun wie getrocknetes Blut.
    Sie sah mit wütenden Augen auf ihn herab.
    Schlamm? Blut? Beides hatte eine andere Farbe.
    »Geh weg!«
    Er trat noch einen vorsichtigen Schritt nach vorn. »Was tust du hier? Geh weg!«
    Die Flecken unter ihren Brüsten, waren es Stiche? »Schau, ich hab's! Kannst du mir nicht sagen . . .?«
    Ihre erhobenen Hände hielten Blätter umklammert. Ihre Hände waren so weit oben. Blätter fielen auf ihre Schultern. Ihre langen, langen Finger flogen, und fleckige Dunkelheit bedeckte eine Seite. Ihr blasser Bauch zuckte unter einem Atemzug.
    »Nein!« Sie bog sich zurück, als er versuchte, sie zu berühren und blieb gebeugt stehen. Ein Arm war ausgestreckt und verharrte zehn Fuß über ihm. Er zog ein Schattennetz über das Gras.
    »Du . . .?« versuchte er zu sagen, doch nur Atem drang aus seinem Mund.
    Er sah hinauf zu den Verästelungen ihrer Ohren. Blätter tropften von den Augenbrauen. Ihr Mund war wie ein dicker, gedrehter Baumstamm, als ob ein armdicker Ast durch einen Blitz abgeschlagen worden wäre. Ihre Augen . . . sein Mund öffnete sich, als er sich hinaufreckte, um sie zu sehen - verschwanden, erst das eine, hoch oben, dann das andere: Narbige Lider senkten sich.
    Er wich zurück durch das rauhe Gras.
    Wie eine verkohlte Motte streifte ein Blatt seine Schläfe.
    Grobe Finger schlugen seine Lippen, er stolperte, drehte sich um, rannte zur Straße, blickte sich noch einmal um, dorthin, wo der verdrehte Stamm fünf Äste gegen den Mond reckte, sprang weiter, bis er langsamer gehen mußte, ging - keuchend -, bis er denken konnte. Dann rannte er wieder los.
     
     
    2
     
    Nicht, daß ich keine Vergangenheit hätte. Sie zerteilt mir vielmehr die schrecklichen und lebendigen Einzelheiten des Jetzt. In dem weiten Land, das von Regen durchschnitten wird, kann man irgendwie nirgendwo beginnen. Es wäre leichter, nicht zu denken, was sie tat (ihr getan wurde, sie getan hatte); er rannte oder humpelte durch die Fahrspur und versuchte, es aus der Entfernung zu rekonstruieren. Oh, es wäre nicht so schrecklich gewesen, hätte der eine Schenkel nicht den Kratzer gehabt (wenn ich besser hingesehen hätte, hätte es sich als eine Kette winziger Wunden mit Hautstücken dazwischen entpuppt; ich habe mir das selbst mal zugefügt, habe mich in einem Garten mit einer Rose