Die 2 Chance

richtig?«
    Sie stellten die Sirene an. In weniger als einer Minute hielt Streifenwagen Mobile 2-4 vor dem heruntergekommenen Eingang von 303 auf der Seventh. Das Schild des ehemaligen Driscoll Hotels hing schief über der Tür.
    »Hausen immer noch Leute in dieser Müllkippe?« Herrera seufzte. »Wer, zum Teufel, möchte hier wohnen?«
    Die beiden Polizisten nahmen ihre Schlagstöcke und eine große Taschenlampe. Davidson machte die Eingangstür auf, und sie betraten das Gebäude. Drinnen stank es nach Abfall, Exkrementen und Urin. Wahrscheinlich gab es Ratten. »He, irgendjemand da?«, rief Davidson. »Polizei.«
    Plötzlich hörten sie weiter oben Geschrei. Offensichtlich ein Streit.
    »Na dann«, sagte Herrera und nahm die ersten Treppenstufen.
    Davidson folgte ihm.
    Im ersten Stock lief Gil Herrera den Korridor entlang und schlug mit der Taschenlampe gegen die Türen. »
Polizei… Polizei…«
    Davidson hörte auf der Treppe wieder laute, hektische Stimmen. Ein Knall, als wäre etwas zerbrochen. Der Lärm kam von oben. Schnell rannte er die beiden Treppen allein hinauf.
    Die Stimmen wurden lauter. Er blieb vor einer geschlossenen Tür stehen. Appartement 42. »
Hure
…«, schrie ein Mann. Dann das Geräusch von klirrendem Geschirr. Eine Frauenstimme flehte: »Hör auf. Hilfe, er bringt mich um. Bitte, hör auf. Hilfe… Bitte, bitte… Hilfe.«
    »Polizei«, rief Davidson und zückte die Waffe. »Herrera, komm rauf.
Sofort!
«, schrie er.
    Dann warf er sich mit seinem gesamten Gewicht gegen die Tür. Sie sprang auf. In der kleinen Diele herrschte trübe Beleuchtung, aber aus dem nächsten Zimmer drang mehr Licht… und die Stimmen… näher… Schreie.
    Art Davidson entsicherte seine Waffe. Dann stürzte er ins Zimmer. Verblüfft stellte er fest, dass niemand da war.
    Von einer kahlen Glühbirne kam Licht. Ein Metallstuhl mit einem riesigen Lautsprecher darauf. Aus ihm drangen laute Stimmen.
    Die Worte hatte er bereits gehört. »Hör auf. Er bringt mich um.«
    »Was, zum Teufel…?« Ungläubig schüttelte Davidson den Kopf.
    Er ging zur Stereoanlage, kniete nieder und schaltete sie aus. Das Geschrei keifender Stimmen verstummte.
    »
Also, leck mich doch!
«, murmelte Davidson. »Da hat sich jemand einen Scherz erlaubt.«
    Er blickte sich um. Der Raum sah so aus, als sei er seit längerer Zeit nicht bewohnt gewesen. Dann schweiften seine Blicke zum Fenster: ein Hinterhof, ein tristes Gebäude. Er glaubte, dort eine Bewegung zu sehen. Was war das?
    Peng
…
    Er sah noch den winzigen, stecknadelkopfgroßen gelben Funken, wie ein Glühwürmchen in einer dunklen Nacht.
    Dann zersplitterte das Fenster, ein gewaltiger Schlag traf Art Davidsons rechtes Auge. Er war tot, ehe er auf dem Boden aufschlug.
    Ich war beinahe schon zu Hause angekommen, als der Alarmruf ertönte: »An alle Einheiten, fahren Sie nach drei null drei Seventh, Nähe Townsend.«
    1-0-6… Polizist in Notlage.
    Ich lenkte meinen Explorer an den Straßenrand und lauschte dem Funk.
Notarzt sofort zum Tatort
. Das war der Captain des Distrikts. Die hastigen, dringenden Aufrufe überzeugten mich, dass die Situation kritisch war.
    Auf meinen Armen standen die Haare zu Berge. Es war ein Hinterhalt, ein Schuss aus großer Entfernung. Wie in La Salle Heights. Ich legte den Gang ein, wendete schnell, fuhr die Potrero runter und dann mit Vollgas auf die Third Street und weiter ins Zentrum.
    Schon vier Blocks vor der Townsend und Seventh war die Hölle los. Blauweiße Barrikaden, Blinklichter, überall Uniformen, Funksprüche krächzten durch die Nacht.
    Ich fuhr weiter, während ich meine Polizeimarke aus dem Fenster hielt. Dann stieg ich aus und rannte zum Zentrum der Aufregung. Ich packte den erstbesten Polizisten am Ärmel und fragte: »Wer ist es? Wissen Sie das?«
    »Kollege von der Streife«, antwortete er. »Von Zentral. Davidson.«
    »
O Scheiße…!
« Mein Herz sank. Mir wurde schwindlig. Ich kannte Art Davidson. Wir hatten zur selben Zeit die Akademie absolviert. Er war ein guter Polizist und ein prima Kerl. Hatte es etwas zu bedeuten, dass ich ihn kannte?
    Die zweite Welle von Angst und Schwindel.
Art Davidson war schwarz
.
    Ich bahnte mir einen Weg durch die Menge, bis zu dem Ring von Notarztwagen, die vor dem Eingang des verkommenen Gebäudes standen. Dort traf ich den Chief der Detectives, Sam Ryan, als er gerade das Haus verließ. Er hielt das Funkgerät ans Ohr.
    Ich nahm ihn beiseite. »Sam, ich habe gehört, dass es Art Davidson ist…