Die 2 Chance

gesagt hast, seit wir dich entdeckt haben.«
    Ich legte ihm ein Schwarzweißfoto von der Überwachung der Templer vor. Red schaute verblüfft drein. »Als Erstes müssen wir wissen, wo wir Ihre Kumpel finden.«
    Jetzt grinste Evans. »Und was soll der ganze Scheiß?«
    »Hör mal, du Klugscheißer, der Lieutenant hat dir eine Frage gestellt«, sagte Jacobi drohend.
    Langsam legte ich drei weitere Fotos – eines nach dem anderen – auf den Tisch, auf denen verschiedene Mitglieder abgebildet waren.
    Evans schüttelte den Kopf. »Mit diesen Typen hab ich nie was zu tun gehabt.«
    Auf dem letzten Überwachungsfoto, das ich hinlegte, war
er
zu sehen.
    Cappy baute sich mit seinen gesamten zweieinhalb Zentnern vor Evans auf. Dann packte er den Biker am Hemd und hob ihn vom Stuhl hoch. »Hör zu, du Kabeljauscheiße, du hast Glück, dass es uns scheißegal ist, was ihr traurigen Typen verbrochen habt. Also, ich rate dir, benutze dein Hirn, dann bist du hier schnell wieder raus, und wir können mit dem weitermachen, was uns nicht scheißegal ist, kapiert?«
    Evans zuckte die Schultern. »Kann schon sein, dass ich mich ab und zu mal mit denen getroffen habe, aber mehr nicht. Der Verein hat sich aufgelöst. Zu viel Druck von den Bullen. Seit Monaten habe ich keinen von den Typen mehr gesehen. Sie haben sich verpisst. Wenn Sie sie finden wollen, fangen Sie bei
Five South
an.«
    Ich blickte meine beiden Kollegen an. Ich bezweifelte zwar, dass Evans seine Kumpel verraten würde, aber trotzdem glaubte ich ihm.
    »Noch eine Frage«, sagte ich. »Ganz wichtig.« Ich legte das Foto mit dem Biker hin, der auf der Jacke die Chimäre trug. »Was sagt Ihnen das?«
    Evans schnüffelte. »Der Arsch hat einen grauenvollen Geschmack.«
    Cappy beugte sich vor.
    Evans wich zurück. »Es ist ein Symbol, Mann. Das bedeutet, er ist bei der Bewegung. Ein Patriot.«
    »Ein Patriot?«, fragte ich nach. »Was, zum Teufel, soll das heißen?«
    »Ein Befürworter der reinen weißen Rasse, des Rechts zur Selbstbestimmung und einer freien und ordentlichen Gesellschaft.« Er lächelte Cappy an. »Anwesende natürlich ausgenommen. Logisch, dass diese Scheiße nicht unbedingt meine persönliche Meinung sein muss.«
    »Ist dieser Kerl auch in Richtung Sun Belt abgehauen?«, fragte Jacobi.
    »Der? Warum? Was soll er denn verbrochen haben?«
    »Und schon wieder!« Cappy baute sich vor ihm auf. »Fragen mit Fragen beantworten.«
    »Hören Sie, der Bruder war nur ganz kurz bei uns«, sagte Evans hastig. »Ich weiß nicht mal, wie er richtig heißt. Mac… McMillan, McArthur? Was hat er gemacht?«
    Ich sah keinen Grund, ihm nicht zu sagen, was wir dachten. »Was denkt man so über die Schießerei bei der La-Salle-Heights-Kirche?«
    Red zuckte zusammen. Seine Augen weiteten sich. Urplötzlich kapierte er. »Sie glauben doch nicht etwa, dass einer meiner alten Kumpels bei der Kirche um sich geballert hat?
Dieser Typ… Mac?
«
    »Irgendeine Ahnung, wo wir mit ihm reden können?«, fragte ich.
    Evans grinste. »Das ist verdammt schwierig, selbst für Sie.«
    »Probieren Sie es mal«, sagte ich. »Wir sind erfindungsreich.«
    »Das glaube ich, aber der Wichser ist tot. Vorigen Juni. Er hat sich mit seinem Partner oben in Oregon in die Luft gejagt. Irgendwo muss das Arschloch gelesen haben, dass man Kuhscheiße in eine Bombe verwandeln kann.«
    Auf dem kleinen asphaltierten Parkplatz neben der La-Salle-Heights-Kirche stieg Cindy aus ihrem Mazda. Ihr Magen knurrte und tat ihr kund, dass er nicht wusste, was sie hier eigentlich wollte.
    Sie holte tief Luft und öffnete die Eichentür zur Kirche. Gestern noch war das Kirchenschiff von dem herrlichen Chorgesang erfüllt gewesen. Jetzt lag es gespenstisch still da, die Bänke waren leer. Sie ging durch die Kirche in einen Anbau.
    Ein mit Teppich belegter Korridor führte zu mehreren Büros. Eine Afroamerikanerin schaute vom Kopierer auf und fragte: »Kann ich Ihnen helfen? Zu wem möchten Sie?«
    »Ich möchte Reverend Winslow sprechen.«
    »Er empfängt zurzeit keine Besucher«, sagte die Frau.
    »Schon gut, Carol«, ertönte Winslows Stimme aus einem Büro.
    Die Frau führte Cindy zu ihm. Winslows Büro war klein und voll mit Büchern. Er trug ein schwarzes T-Shirt und Khakihosen und sah nicht so aus, wie sie sich einen Geistlichen vorgestellt hatte.
    »Dann ist es uns doch gelungen, Sie zurückzulocken«, sagte er und lächelte.
    Er bat sie, auf der kleinen Couch Platz zu nehmen, und setzte sich in einen ziemlich