Die Akte Veden

und wandte sich wieder zum Kommissar um. »Warum ermitteln Sie in diesem Fall? Mir scheint er nicht brisant genug, um es nicht einem der Reviere überlassen zu können.«
    Der Kommissar lächelte. »Aber das Innenministerium hält ihn für brisant genug, um Sie zu schicken?« Scharfe, graue Augen musterten Loki. »Kommen Sie, gehen wir in mein Büro. Das sollten wir nicht hier besprechen.«
    Sie folgten dem Kommissar durch die Tür, durch die er gekommen war, liefen einen Gang hinunter und erreichten die eigentliche Vorhalle, die für Angestellte über die Hintereingänge erreichbar war. Schweigend fuhren sie mit einem Aufzug, stiegen im zweiten Stock aus und fanden sich in einem typischen Polizeirevier wieder: Unzählige Büros zweigten vom Hauptraum ab, in dem eine weitere Empfangsdame sowie einige Polizeibeamte an Schreibtischen herumsaßen. Der Kommissar begleitete sie in einen der abzweigenden Räume, schloss die Tür und setzte sich hinter seinen Schreibtisch. Lehnte sich im Stuhl zurück und zeigte wortlos auf das Flipchart zu seiner Rechten, das vollbehangen mit Fotos war.
    Tim starrte auf die Fotos. Ihm stand der Mund offen. In den letzten Jahren, die er nun für Loki arbeitete, hatte er so manche Leichen gesehen, hatte selbst getötet, aber das hier übertraf alles.
    Auf den ersten Fotos oben links sah man eine junge Frau. Ihre Augen waren teilnahmslos, und Tim hätte geschworen, dass sie tot war, denn er kannte diesen gebrochenen Blick. Aber die Frau stand aufrecht. Sie war vollkommen verwahrlost, die Kleidung hing ihr in Fetzen herunter. An ihrem Hals befanden sich Fleischwunden, die eiterten und ein dünnes Rinnsal an Sekret über die unverletzte Haut laufen ließen. Unter ihrem rechten Auge hing die Haut in Streifen herab. Man sah den Wangenknochen durchschimmern.
    Auf den nächsten Fotos, eine schnelle Abfolge wie in einem Comic, ließen sich ihre Bewegungen erahnen. Sie rannte gegen eine Wand, fiel auf den Hintern, stand wieder auf. Auf einem der Bilder war deutlich zu erkennen, dass ihr Ellbogen gebrochen war. Ein offener Bruch. Der Knochen ragte weit heraus.
    Auf den letzten Fotos schließlich lag sie durchsiebt auf dem Boden. Mehrere maskierte Scharfschützen näherten sich ihr bereits. Man hatte ihr den Kopf beinahe vom Rumpf getrennt, keine Stelle an ihrem Körper war nicht voller Einschusslöcher.
    Das allerletzte Bild schließlich war das Schlimmste. Es war eine Nahaufnahme ihres Gesichts. Die Haut war wächsern wie die einer mindestens eine Woche alten Leiche. Die Augen hatten den gleichen Ausdruck wie auf dem ersten Bild. Der Mund stand offen und ließ erahnen, dass es irgendwann einmal Zähne darin gegeben hatte; das, was davon übrig war, erinnerte an alte, mit Moos überwucherte Pflastersteine.
    Loki schob sich in Tims Blickfeld. Er riss den Blick von den Bildern los und sah seinen Cousin an. Zum ersten Mal, seit er ihn kannte – und er war sein Cousin, er kannte ihn schon immer – stand in diesen stoischen, abgehärteten Augen Fassungslosigkeit. Loki trat nahe an das Flipchart heran, nahm das Foto mit der Nahaufnahme herunter und starrte es an.
    »Sie wirken ja beinahe so, als sähen Sie das zum ersten Mal«, sagte der Kommissar.
    Tim drehte sich um, packte einen der Besucherstühle und ließ sich darauf nieder. Ihm war übel.
    Loki wandte sich um. »Wann ist das geschehen? Wann haben Sie das Mädchen niedergestreckt?«
    »Heute in den Morgenstunden. Wir bekamen einen Anruf. Eine völlig aufgelöste Frau erzählte von einem Mädchen, das sich in einen Zombie verwandelt hätte. Wir hielten das natürlich für einen Witz. Aber innerhalb weniger Minuten mussten die Kollegen das Spezialeinsatzkommando anfordern. Sie-«
    »Jaja.« Loki winkte ab. »Sie war eine der Verschwundenen. Ich nehme an, es handelt sich um das zweiundzwanzigjährige Mädchen?«
    Der Kommissar nickte. »Suna Mahlstedt. Vor einer Woche vermisst gemeldet, und heute Morgen als Zombie aufgetaucht.«
    Loki ließ das Foto in der Hand sinken und richtete den Blick auf das Fenster, sah nach draußen. Tim kannte diesen Blick – was auch auf ihn folgte, es war meistens nichts Gutes. Der Blick bedeutete Arbeit.
    »Wieso sind Sie hier, wenn Sie nichts von dem Zombie-Mädchen wussten?« Da Loki nicht auf die Worte des Kommissars reagierte, sah er Tim an.
    Tim vermied jeden weiteren Blick auf das Flipchart. Ihm war noch immer übel. »Wir gehen diesen Vermisstenanzeigen nach. Sie häufen sich.«
    Der Kommissar nickte. »Auf den