Die Arena

Internet nachgeforscht. Viel steht nicht über dich drin, aber doch ein paar Dinge. Er glaubt, dass du Vemehmungsoffizier warst. Vielleicht sogar ein Spezialist für >schwarze Unternehmen<. Warst du eine Art Jason Boume der Army?«
    Barbie sagte nichts.
    »Komm schon, hast du jemanden umgebracht? Oder sollte ich besser fragen: Wie viele hast du ermordet? Außer denen, die du hier umgelegt hast, meine ich.«
    Barbie sagte nichts.
    »Mann, dieses Wasser ist bestimmt gut. Es kommt aus dem Wasserkühler im Erdgeschoss. Chilly Willy!«
    Barbie sagte nichts.
    »Ihr Kerle kommt von da drüben mit allen möglichen Problemen zurück. Hab ich jedenfalls im Fernsehen so gesehen und brüte: Richtig oder unwahr? Falsch oder wahr?«
    Das ist keine Migräne, die ihn so reden lässt. Zumindest keine Migräne, von der ich je gehört habe.
    »Junior, wie schlimm tut dein Kopf weh?« »Tut überhaupt nicht weh.«
    »Seit wann hast du diese Kopfschmerzen?«
    Junior stellte das Glas vorsichtig auf den Boden. Heute Abend trug er eine Pistole. Jetzt zog er sie und zielte damit durch die Gitterstäbe auf Barbie. Ihre Mündung zitterte leicht. »Willst du weiter Doktor spielen?«
    Barbie betrachtete die Waffe. Die Pistole stand nicht im Drehbuch, davon war er überzeugt - Big Jim hatte Großes mit ihm vor, vermutlich nichts Angenehmes, aber dazu gehörte nicht, dass Dale Barbara in einer Haftzelle erschossen wurde, wenn alle von oben heruntergestürmt kommen und sehen würden, dass die Zellentür weiter abgeschlossen und das Opfer unbewaffnet war. Aber Junior würde sich vielleicht nicht zuverlässig an das Drehbuch halten, denn Junior war krank.
    »Nein«, sagte er. »Keine Diagnosen. Tut mir leid.«
    »0 ja, das glaub ich, dass dir das leid tut, du trauriger Schack Seiße.« Aber Junior schien befriedigt zu sein. Er steckte seine Pistole weg und griff wieder nach dem Wasserglas. »Meine Theorie ist, dass du von dem, was du da drüben gesehen und getan hast, total durchgeknallt zurückgekommen bist. Du weißt schon: Posttraumatisches Stress-Syndrom, Tripper, MS, irgendwas davon. Meiner Ansicht nach bist du einfach ausgerastet. Stimmt das ungefähr?«
    Barbie sagte nichts.
    Junior schien seine Antwort ohnehin nicht sehr zu interessieren. Er hielt ihm das Glas durch die Gitterstäbe hin. »Nimm's schon, nimm's schon.«
    Barbie griff nach dem Glas und rechnete damit, es würde weggezogen werden, aber das wurde es nicht. Er kostete das Wasser. Nicht kalt und auch nicht trinkbar.
    »Na los«, sagte Junior. »Ich hab nur das halbe Salzfass reingekippt, das hältst du aus, nicht wahr? Du tust dir doch auch Salz aufs Brot, stimmt's?«
    Barbie sah Junior nur an.
    »Streichst du dir Salz aufs Brot? Tust du das, Wichser? Hä?« Barbie hielt ihm das Glas durch die Gitterstäbe hin.
    »Kannst du behalten«, sagte Junior großzügig. »Und das hier auch.« Er reichte ihm Papier und Kugelschreiber in die Zelle. Barbie nahm beides entgegen und überflog den Text, der ziemlich genau seinen Erwartungen entsprach. Unten war über einer gestrichelten Linie noch Platz für seine Unterschrift.
    Er wollte das Blatt zurückgeben. Junior wich mit einer Bewegung zurück, die fast ein Tanzschritt war, und schüttelte dabei lächelnd den Kopf »Behalt das auch. Mein Dad hat gesagt, dass du nicht gleich unterschreiben, aber darüber nachdenken würdest. Und stell dir vor, du würdest ein Glas Wasser ohne Salz kriegen. Und was zu essen. Einen großen alten Cheeseburger wie aus dem Paradies. Und vielleicht eine Cola? Oben im Kühlschrank haben wir kalte. Möchtest du eine nette kalte Cola?«
    Barbie sagte nichts.
    »Du gibst früh genug nach. Wenn du hungrig und durstig genug bist. Das sagt mein Dad, und er hat in solchen Dingen meistens Recht. Tschüss, Baaarbie.«
    Er ging davon, dann drehte er sich noch einmal um.
    »Du hättest mich nie anfassen dürfen, weißt du. Das war dein großer Fehler.«
    Als er die Treppe hinaufstieg, beobachtete Barbie, dass Junior ein wenig hinkte ... oder leicht Schlagseite hatte. Ja, er hatte einen Linksdrall, den er dadurch kompensierte, dass er sich mit der rechten Hand am Geländer festhielt. Er fragte sich, was Rusty Everett von solchen Symptomen gehalten hätte. Und er fragte sich, ob er jemals Gelegenheit haben würde, ihn danach zu fragen.
    Barbie betrachtete das nicht unterschriebene Geständnis. Er hätte es am liebsten zerrissen und die Papierschnipsel auf dem Betonboden vor seiner Zelle verstreut, aber das wäre eine