Die Bancroft Strategie: Roman (German Edition)

Garrison wissen.
    »Kriegt man einen Tritt zwischen die Beine, krümmt man sich zusammen. Das machen wir diesmal.«
    »Dann sitzen wir also in der Scheiße.« Nachdem Druckers erster Zorn verflogen war, wirkte er jetzt so abgenutzt und verbraucht wie alles in seinem Büro – dabei war er bei Weitem neuer als die Einrichtung, weil er erst vor vier Jahren Director of Operations geworden war.
    »Total in der Scheiße.« Obwohl Will Garrison durchaus herzlich mit Drucker sprach, hätte ihn niemand respektvoll nennen können. Er hatte mehr Dienstjahre auf dem Buckel als jeder andere Führungsoffizier von Cons Ops und hatte in dieser Zeit Erfahrungen gesammelt und Verbindungen aufgebaut, die sich eben oft genug als unschätzbar wertvoll erwiesen. Die Jahre hatten ihn keineswegs milder gemacht, das wusste Gomes. Garrison galt schon immer als harter Bursche, und das war er jetzt mehr als je zuvor. Im Dienst hieß es allgemein, wenn es eine Mohs-Skala für harte Burschen gäbe, würde Garrison ziemlich am oberen Ende rangieren. Er hatte ein langes Gedächtnis, wenig Geduld, ein energisches Kinn, das er vorreckte, wenn er aufgebracht war, und ein Temperament, das mit der Einstellung »irgendwie sauer« begann und sich von da an verschlechterte.
    Als College-Student in Richmond hatte Gomes sich einmal einen Gebrauchtwagen gekauft, dessen Radio defekt war. Der
Sendersuchlauf steckte bei einer Heavy-Metal-Station fest, und der Lautstärkeknopf ließ sich nicht über halbe Lautstärke zurückdrehen. Bis auf den Heavy-Metal-Aspekt erinnerte Garrison ihn an dieses Autoradio.
    Nur gut, dass Drucker wenig Interesse an irgendwelchen von Organigrammen vorgegebenen Unterwürfigkeitsritualen hatte. Der bürokratische Albtraum, darin war Gomes sich mit seinen Kollegen einig, war der klassische »Radfahrer«, der nach oben buckelte und nach unten trat. Garrison trat vielleicht nach unten, aber er buckelte nicht nach oben, während Drucker vielleicht nach oben buckelte, aber nicht nach unten trat. Irgendwie funktionierte das.
    »Sie haben ihm auch die Schuhe ausgezogen«, sagte Drucker. »Am Straßenrand weggeworfen. GPS-Sender ade. Das sind keine Dummköpfe.«
    »Jesus«, knurrte Garrison. Er warf Gomes einen durchdringenden Blick zu und fragte scharf: »Wer?«
    »Das wissen wir nicht. Unser Mann am Tatort hat gemeldet, dass …«
    »Was?« Erneut dieser aggressive Tonfall.
    Gomes kam sich wie ein Verdächtiger vor, der scharf verhört wird. »Unser Mann hat gemeldet, dass die Entführer eine Besprechung gesprengt haben, die zwischen …«
    »Ich weiß alles über diese gottverdammte Besprechung«, unterbrach Garrison ihn.
    »Jedenfalls ist alles blitzschnell abgelaufen. Die bösen Kerle haben ihm eine Kapuze übergezogen, ihn in einen Van gestoßen und sind davongebraust.«
    »Die bösen Kerle«, wiederholte Garrison missmutig.
    »Über die Entführer wissen wir nicht viel«, sagte Gomes. »Sie waren schnell, und sie waren brutal. Haben alle Anwesenden abgeknallt. Kaffijahs, Sturmgewehre.« Er zuckte mit den Schultern. »Militante Araber. Das ist meine Meinung.«
    Garrison starrte den jungen Mann an, wie ein Schmetterlingssammler mit einer langen Nadel in der Hand ein Prachtexemplar betrachtet. »Ihre Meinung, was?«
    Drucker wandte sich an den Führungsoffizier. »Wir brauchen auch Oakeshott, denke ich.« Er blaffte einen Befehl in die Gegensprechanlage.
    Garrison verschränkte die Arme. »Unser Mann ist in Beirut entführt worden. Sie vermuten, dass die Täter Araber waren.« Er sprach übertrieben deutlich. »Ich wette, dass Sie im College in der Eliteverbindung Phi Beta Kappa waren.«
    »Ich war in keiner dieser Verbindungen«, murmelte Gomes.
    Garrisons Reaktion war ein gezischtes pfft! »Sie verdammtes Greenhorn! Würde jemand in Peking entführt, würden Sie auf Chinesen als Täter tippen. Manche Dinge verstehen sich von selbst. Frage ich Sie, was für eine Art Van das Fluchtfahrzeug war, will ich nicht ›die Art mit Rädern‹ hören. Com-fucking-prende?«
    »Dunkelgrün, staubig. Getönte Scheiben. Ein Ford, glaubt unser Mann.«
    Ein großer, hagerer Mann mit schmalem Gesicht und einem grauen Haarkranz betrat das Büro des Direktors. Ein Tweedsakko mit Fischgrätmuster hing locker um seinen knochigen Oberkörper. »Wessen Unternehmen war das also?«, fragte Mike Oakeshott, der stellvertretende Direktor der Abteilung Auswertung. Er ließ sich in einen weiteren der längst nicht mehr grünen Sessel fallen und faltete seine