Die Barbaren von Ragnarok

und die ›Einhorn‹. Wir überlassen euch unseren Anteil der Kriegsbeute. Macht damit, was ihr wollt. Heute abend verlassen wir Ragnarok. Wir gehen nach Orion, und ihr mögt zum Teufel gehen.«
    Etwa drei Stunden später war die ›Ragnarok‹ startbereit. Cliff Schröder hatte alle Ragnaroker, die als Prisenkommandos auf den Beuteschiffen gewesen waren, an Bord der ›Einhorn‹ geholt und hielt Kurs auf Orion. Alle Lebensmittelvorräte der Stadt waren an Bord gebracht worden, dazu Heu und Silofutter für die Tiere. Die letzten Nachzügler eilten mit ihren Bündeln die Rampe herauf. Eine Sirene heulte von der ›Ragnarok‹ über die dunkle, verlassene Stadt: ein letztes Signal, das den bevorstehenden Start ankündigte. Die Flutlichtlampen gingen aus und ließen den schmalen Lichtkegel eines einzigen Scheinwerfers zurück. Sein Lichtoval umschloß zwei Männer, die neben einem Beiboot der ›Ragnarok‹ im Schnee standen. Nach einer kurzen Weile heulte die Sirene wieder, kurz und ungeduldig, und John sagte: »Sie warten auf dich, Norman. Ich glaube, alles ist klar. Wir bleiben in offener Radioverbindung.«
    »Gut«, sagte Norman. »Viel Glück.« Er lief ins Schiff, und die Rampe zog sich hinter ihm ein.
    Eine Minute darauf hob die ›Ragnarok‹ brüllend ab und erhob sich mit Gedonner in die schwarzen Sturmwolken. John Humbolt stand allein in der windigen Dunkelheit und lauschte dem Geräusch des sich entfernenden Schiffes nach, bis es verklungen war. Irgendwo im Süden, so weit entfernt, daß er es nur schwach hören konnte, schrie ein Einhorn. Sie waren alle aus ihren Gehegen freigelassen worden, und nun folgten sie ihrem Instinkt und wanderten südwärts. Ein kleiner Trupp Waldziegen kam vorbei, zögernd und wie unschlüssig. Dann kam eine schärfere Bö und riß Schneewolken mit sich, und die Tiere schienen zu einem Entschluß zu kommen. Sie drehten um und trotteten südwärts davon.
    »Ich glaube, wir sind die einzigen, die jetzt noch in der Stadt sind«, sagte er zu Fenrir und Sigyn, die bei ihm geblieben waren. »Machen wir einen letzten Rundgang, bevor wir starten …«
    Ein Überprüfungstrupp hatte bereits die Runde durch alle Häuser gemacht, nachgesehen, daß keine notwendigen Dinge zurückgeblieben waren, und alle Türen und Fensterläden gegen die Stürme verschlossen. In einer Weise war es sinnlos gewesen, die Türen zu verschließen. Fünfzig Jahre würden vergehen, bis Ragnarok wieder einen Menschen sehen würde. Aber Ragnarok war ihre Welt, und sie wollten nicht fortgehen, ohne wenigstens so zu tun, als ob einige von ihnen eines Tages zurückkommen würden.
    Er öffnete die Tür des Hauses, in dem Lora und Barbara gelebt hatten. Alle Waffen, Haushaltsgeräte und Kleider waren verschwunden, aber Loras Violine aus rotgoldenem Lanzenbaumholz hing noch an ihrem gewohnten Platz an der Wand. Niemand hatte jemals so gut Violine gespielt wie Lora …
    Er zögerte, dann nahm er die Violine und den Bogen und dachte: Allen habe ich optimistische Lügen erzählt – warum sollte ich mir nicht selbst einreden, daß Lora wieder Violine spielen wird?
    Er verließ das Haus und kehrte zum Boot zurück. Fenrir und Sigyn sprangen neben ihm her – sichtlich erleichtert, wie ihm schien.
    »Ihr habt recht«, sagte er. »Ich bin mehr sentimental als intelligent, glaube ich – ich könnte jeden Augenblick blind werden.«
    Sie erreichten das Beiboot, und zwei Minuten später schoß es kreischend aufwärts durch die Wolken, und die Stadt war wirklich leer und verlassen.
    Über dem Südpol holte er die ›Ragnarok‹ ein. Beide Schiffe entließen die verseuchte Luft, die sie enthielten, durchlüfteten die Innenräume mehrmals und reinigten die Lufterneuerungssysteme. Es war kalt im Innern des kleinen Bootes, als es durch die Polarnacht in den Weltraum hinausschwebte, und genauso kalt mußte es in der ›Ragnarok‹ sein, vielleicht noch kälter durch das Bewußtsein, daß ein kleines Volk die Welt verließ, die seine Heimat gewesen war, und daß es ein Abschied für immer sein mochte.
    Beide Schiffe beschleunigten, und die ›Ragnarok‹ mit ihrer größeren Masse blieb langsam zurück.
    Zweihundert Lichtjahre weiter passierte er Athena; er kam dem Planeten so nahe, daß er die blauen Ozeane und grünen Kontinente unter der warmen gelben Sonne sehen konnte. Er nahm keine Verbindung mit Athena auf, als er vorbeiflog. Es gab nichts, was er zu sagen hatte.
    Die Tage und Nächte – willkürliche Zeiteinteilungen, die das