Die Blutnacht: Roman (German Edition)

seine Augenhöhlen durch ihn hindurchgebohrt.
    Tannhäuser nahm den Köcher von der Schulter und legte ihn mit Altans Bogen zur Seite.
    »Kannst du mir noch eine Minute geben?«, fragte er.
    »Wenn du mich mit dir mitkommen lässt«, antwortete Grymonde.
    »Du bist schon bei mir.«
    »Du bist ein starrköpfiger Mann.«
    Tannhäuser ging an der entweihten Fahne vorüber und stieg ins letzte Boot.
    Er nahm einen Speer auf. Er schaute die johlenden Pilger an. Die Neugier ließ sie verstummen.
    Tannhäuser sagte: »Gebt mir diesen Käfig.«
    »Welchen Käfig?«
    Tannhäuser deutete mit der Pike darauf.
    »Ladet ihn auf diesen Leichter, dann erlaube ich euch, eure Frauen zur guten Nacht zu küssen.«
    Einige der Männer, die am nächsten am Käfig standen, schauten genauer hin.
    »Es sind tote Katzen drin. Oder Ratten.«
    »Affen, würde ich sagen, aus Afrika.«
    »Großer Gott! Die sind scheußlich.«
    »Die könnten die Pest haben.«
    »Sag ihm, er soll kommen und sie selber holen.«
    »Komm und hol sie selber!«
    Zwei von den Männern, auf die Tannhäuser geschossen hatte, waren noch am Leben. Er stieß dem ersten den Speer in die Halsgrube, und der erste Sprecher trat einen Schritt zurück. Die anderen folgten ihm. Nun hieb Tannhäuser dem zweiten Unglückseligen von hinten in die Milz und trat zum Heck des Boots.
    Es war nur ein Schritt auf den Quersteg, ein weiterer auf den Kai.
    Der Stolz gebot es dem Sprecher, in den freien Raum vorzutreten, aus dem er sich zurückgezogen hatte, und seine Halbpike zu senken. Tannhäuser wich einem schwachen Angriff aus, und als er auf den Kai trat, trieb er dem Mann den Speer zwischen die Beine, spießte ihn auf und warf den kreischenden Pilger in den Fluss. Der Anblick eines so grausigen Todes ließ seine Kumpane einen weiteren Schritt zurückweichen. Ein halbes Dutzend Speere wurde gegen Tannhäuser ausgestreckt. Die Pilger hinter dieser Formation waren so dicht zusammengedrängt, dass sie ihre Waffen nur gen Himmel richten konnten.
    Tannhäuser war sich im Klaren darüber, dass Carla ihn jetzt deutlich sehen konnte. Aus Respekt vor ihren Gefühlen gab er den Pilgern eine letzte Chance.
    »Ich habe gesagt, ihr sollt den Käfig holen.«
    »Großer Gott, wozu wollt Ihr den?«
    »Damit ihr mir sagt, ich soll ihn mir selber holen.«
    Keiner machte das. Und keiner hatte so viel Verstand, ihm den Käfig zu bringen.
    »Der muss völlig verrückt sein.«
    Tannhäuser erhob den Speer über den Kopf zum Wurf, zielte auf die Mitte der Reihe, und die beiden dort stehenden Pilger drehten sich um und wollten weglaufen. Sie krachten zusammen, und ihre Speere verhakten sich.
    Tannhäuser griff die rechte Flanke an und wehrte mit einer weiten Bewegung die beiden äußeren Speerschäfte zur Mitte hin ab, schloss mit den Pilgern auf, packte den Äußersten beim Gürtel und warf ihn über die Kante ins Wasser, stach dem Mann dahinter die Klinge in die Eingeweide und ließ ihn den Speer packen. Er zog den Lapislazuli-Dolch, stach ihn dem nächststehenden Mann in die Achselhöhle und zog den zweiten Dolch. Mit einer heftigen Doppelbewegung attackierte er die äußersten beiden Pilger in der nächsten Reihe mit den Dolchen, während die noch überlegten, was zu tun wäre. Er glitt in den Zwischenraum zwischen der ersten und zweiten Reihe, die beide schon in Panik zu weichen begannen, und hieb wiederum gleichzeitig auf Männer zu beiden Seiten ein. Zehn-Zoll-Klingen. In den Nacken. Ins Herz. Er duckte und schlängelte sich, seine Sinne und seine Instinkte waren schneller als seine Gedanken, die tödlichen Stiche drei, vier Männer im Voraus geplant. In dieser Entfernung waren die Speere völlig nutzlos, die Sinne und Instinkte der Pilger völlig benommen, und nun waren sie auch noch wie betäubt durch den Blutschwall aus den Körpern ihrer Freunde, durch das dringende Bedürfnis, ihre Gedärme zu erleichtern und durch die Geschwindigkeit und die Wut dieses Todesboten an der Seine.
    Schnelle Fußbewegungen. Zielen. Rechter Dolch nach links, linker Dolch nach rechts. Über den Pikenschaft hinweg. Eine Faust traf ihn am Kopf, er federte den Schlag ab und stach dem Angreifer den Dolch in die Leber. Vertrau den Klingen, weiche den Toten aus, wenn sie fallen; Herz, Nacken, Nacken, Gedärme; Stich in den Unterarm, Stich in die Brust. Tannhäuser tötete fünf; er tötete siebenin weniger als sieben Herzschlägen. Das Blut auf seiner Haut bahnte ihm den Weg durch die gedrängte Menge. Sterbende Finger glitten