Die Bruderschaft der Nacht: Thriller (German Edition)

schnaubte.
    Als Greenham und Twizell Lewiston passierten, saß Rojas, der noch ein bisschen benommen war von der Betäubungsspritze beim Zahnarzt und jetzt Schmerzen hatte, an einem Tisch und bearbeitete ein Stück rotes Eichenholz, das als Unterlage für die prachtvollen Siegel dienen sollte. Sie lagen auf einem schwarzen Stück Stoff neben ihm, und er fand es tröstlich, dass er sie um sich hatte, erinnerten sie ihn doch daran, dass es auch Schönes auf dieser Welt geben konnte.
    Und Herod fuhr ebenfalls gen Norden, kam Rojas immer näher und war dankbar dafür, dass der Käpt’n nicht dabei war und seine Schmerzen erträglich waren, jedenfalls im Moment. Und während er weiterfuhr, schloss ein anderer zu ihm auf.
    Denn auch der Kollektor war unterwegs.

DRITTER TEIL
    Frage: Worauf haben Sie geschossen?
    Antwort: Auf den Feind, Sir.
    Frage: Auf Menschen?
    Antwort: Auf den Feind, Sir
    Frage: Es waren also gar keine Menschen?
    Antwort: Nein, Sir
    Frage: Waren es Männer?
    Antwort: Ich weiß es nicht, Sir …
    Aussage von Lieutenant W ILLIAM C ALLEY ,
Militärgerichtsverhandlung wegen
des Massakers von My Lai, 1970

23
    Die Region rund um die Rangeley Lakes, nordwestlich von Portland, östlich der Staatsgrenze zu New Hampshire und unmittelbar südlich der kanadischen Grenze gelegen, war eine Gegend, in der ich mich nicht allzu gut auskannte. Sie war als Paradies für Sportler bekannt, und das schon seit dem neunzehnten Jahrhundert. Mich hatte es nie groß dort hingezogen, aber ich konnte mich vage erinnern, dass ich als Junge mit meinen Eltern im geliebten LeSabre meines Vaters auf dem Weg nach irgendwo anders dort durchgefahren bin. Nach Kanada vielleicht, denn ich kann mir nicht vorstellen, dass mein Vater das östliche New Hampshire besuchen wollte. Aus irgendeinem Grund, den ich nie ganz begriff, war ihm New Hampshire nicht ganz geheuer, aber das ist lange her, und meine Eltern kann ich nicht mehr fragen.
    Doch ich hatte eine andere Erinnerung an die Region, die von einem Mann namens Phineas Arbogast herrührte, der ein Freund meines Großvaters war und manchmal in den Wäldern rund um die Rangeley Lakes jagte. Seine Familie hatte dort eine Hütte und das allem Anschein nach schon seit jeher, denn Phineas Arbogast stellte das »alte Maine« dar und konnte seinen Stammbaum vermutlich bis zu den Nomaden zurückverfolgen, die vor elftausend Jahren über eine Landbrücke, die heutigen Aleuten, von Asien nach Nordamerika eingewandert waren. Mindestens aber bis zu einem dickköpfigen Pilgervater, der gen Norden gezogen war, um den schlimmsten Auswüchsen des Puritanismus zu entrinnen. Als Junge fand ich seine Redensweise nahezu unverständlich, denn Phineas sprach so schleppend, als käue er die Heimaterde wieder. Er konnte sogar Worte in die Länge ziehen, die gar keine dehnbaren Vokale hatten. Er hätte genauso gut ein schleppendes Polnisch sprechen können.
    Mein Großvater mochte Phineas, der, wenn man ihn auf ein Thema festnageln und verstehen konnte, über ein schier unerschöpfliches historisches und geographisches Wissen verfügte. Als er älter wurde, versiegte zwangsläufig einiges davon, weshalb er es in einem Buch niederschreiben wollte, bevor ihm alles entfiel, aber er hatte nicht die Geduld dazu. Er war eine ältere, mündliche Art der Überlieferung gewohnt – er erzählte seine Geschichten lieber, damit andere sie sich merkten und weitergaben, aber irgendwann hörten ihm nur noch Leute zu, die fast genauso alt wie er waren. Junge Leute wollten Phineas’ Geschichten nicht hören, damals jedenfalls nicht, und als schließlich ein paar Leute von den Universitäten Ausschau nach Menschen wie ihm hielten, erzählte Phineas seine Geschichten spätnachts seinen Nachbarn auf dem Kirchhof.
    Ich hingegen kann mich noch daran erinnern, wie Phineas und mein Großvater an einem Winterabend am Kamin saßen und mein Großvater zuhörte, während Phineas redete. Mein Vater war damals schon tot, und meine Mutter war woanders, deshalb waren nur wir drei da und wärmten uns am Feuer. Mein Großvater hatte Phineas gefragt, warum er nicht mehr so oft zu seiner Hütte ginge, worauf Phineas gestockt hatte, bevor er antwortete. Es war nicht das übliche kurze Innehalten, um Luft zu holen und seine Gedanken zu ordnen, bevor er zu einer weitschweifigen Anekdote ausholte. Nein, es war eine gewisse Unsicherheit – konnte das sein? –, eine Art Unwillen fortzufahren. Also wartete mein Großvater gespannt, und ich