Die Chronik des Eisernen Druiden 1: Die Hetzjagd (German Edition)

anderen ist sie einfach nur ein Schmuckstück.«
    »Jetzt verstehe ich, warum du so lange überlebt hast.«
    Ihr Kompliment ließ mich erröten, und mit einem Lächeln streckte sie erneut die linke Hand aus. Ich legte meine Rechte hinein, und sie hielt sie, während ihr Finger die Spirale meiner Tätowierungen berührte. Diesmal konnte ich etwas spüren: Ein Schwall von Hitze und Eis durchschoss meine Adern und mir wurde leicht schwindelig.
    »Nun besitzt du die Macht des Kalten Feuers«, erklärte BRIGHID . »Es wirkt nur gegen Höllenkreaturen, und sowohl du wie auch deine anvisierten Ziele müssten dabei den Boden berühren. Weise mit der rechten Hand auf deine Gegner, bündle all deine Willenskraft und sage, ›Dóigh‹ , und sie werden vernichtet.Aber ich warne dich erneut, es verschlingt ungeheure Mengen deiner Energie. Also setze es sparsam ein, und bedenke außerdem, dass es einige Augenblicke dauert, ehe sie wirklich tot sind.«
    »Ich danke dir, BRIGHID .«
    »Noch brauchst du mir nicht zu danken«, erwiderte sie und kraulte Oberon ein letztes Mal hinter den Ohren, bevor sie wieder ihre Panzerhandschuhe anlegte. »Trotz der Vorteile, die du besitzt, bist du das Einzige, was AENGHUS ÓG und seine Verbündeten noch davon abhält, offen gegen mich vorzugehen. Ihre Zahl ist Legion und du bist nur ein Mann, und ich bin froh, dass du dich ihnen so bereitwillig entgegenstellst. Dennoch rechne ich halbwegs damit, dass du bei Anbruch der Dämmerung tot sein wirst.«
    Mit diesen aufmunternden Worten beugte sie sich über den Tisch und küsste mich. Sie schmeckte nach Milch und Honig und Beeren, und es war ein Moment reinsten Glücks.
    ›Du bist innerhalb von drei Tagen von drei Göttinnen geküsst worden‹, stellte Oberon fest, sobald BRIGHID gegangen war. ›Ich denke, damit schuldest du mir dreihundert französische Pudeldamen. Damit dürften wir dann in etwa quitt sein.‹

     

15
    Eigentlich dachte ich, Sonntage sollten der Entspannung dienen. Als männlicher amerikanischer Staatsbürger habe ich sonntags das Recht, athletischen Männern in engen Trikots dabei zuzusehen, wie sie auf rituelle Weise in das gegnerische Territorium einfallen, und mich, während sie pausieren, mit Werbung für Autos, Pizza, Bier und Finanzdienstleistungen bombardieren zu lassen.
    Aber ich darf mich wahrscheinlich nicht beschweren, denn in Wahrheit bin ich kein echter amerikanischer Staatsbürger. Einmal hat Mr. Semerdjian mir sogar schon die Einwanderungsbehörde auf den Hals gehetzt. Ich habe damals mit der Hand vor den Gesichtern der Beamten gewedelt und gesagt: »Ich bin nicht der Druide, den Sie suchen.« Sie wirkten nicht amüsiert. Ich winkte erneut und sagte: »Weitergehen«, woraufhin sie ihre Handschellen zückten. An diesem Punkt kramte ich die leicht abgewetzten, aber kunstvoll gefälschten Papiere hervor, die mir mein blutsaugender Anwalt Leif Helgarson beschafft hatte. Und sobald die Beamten der Einwanderungsbehörde abgezogen waren, schickte ich Oberon das erste Mal hinüber, um einen Haufen auf Mr. Semerdjians Rasen zu setzen.
    Seither sind unsere nachbarschaftlichen Beziehungen gestört. Nicht, dass sie je besonders freundschaftlich gewesen wären, aber in den ersten Jahren hatte er mich wenigsten nur geflissentlich ignoriert. Als er mich dann aber zu belästigen begann, mutmaßte ich, dass er entweder abgrundtief dumm waroder eine Schachfigur des Feenvolks. Wie sich herausstellte, war er einfach nur bösartig, und Hundehaufen auf seinem Rasen verwandelten ihn in ein regelrechtes libanesisches Rumpelstilzchen.
    Momentan mutmaßte ich, selbst ein Bauer im Schachspiel des Feenvolks zu sein. Wobei ich nicht einmal wusste, wessen Bauer ich genau war. Ich fühlte mich ein bisschen wie Korea, auf dessen Rücken die Vereinigten Staaten und China einen Stellvertreterkrieg ausfochten.
    Ich wollte kein Bauer sein. Oder Korea. Lieber war ich ein Springer. Oder Dänemark. Die Dänen hatten zur Zeit der Wikinger allen anderen in den Hintern getreten – bis ihre Opfer irgendwann herausfanden, wo sie herkamen.
    Und genau das war mein Problem. Die Leute wussten, wo sie mich finden konnten. Vor allem, so schien es, an diesem speziellen Sonntag.
    Ich rief gerade die Nummer eines Handwerkers an, um die geschmolzene Ladentür ersetzen zu lassen, da sah ich durch das Schaufenster einen vertrauten Crown Victoria vorfahren. Detective Carlos Jimenez stieg aus, und kurz darauf bogen weitere Wagen mit kreischenden Reifen in freie