Die Company

Schallplatte auf. Dann senkte er vorsichtig die Nadel auf die Rille. Ein nervenzerreißendes Kratzen ertönte, und gleich darauf erklang die engelhafte Stimme von Galli-Curci, die »Ah, non credea mirarti« aus La Sonnambula sang.
    Torriti schwang zu Jack herum und sagte: »Und, was hat der General zu vermelden?«
    »Er hat gesagt, positiv. Er hat auch gesagt, du sollst in Zukunft deine Nachrichten tippen.«
    »Zweifingersuchsystem ist nicht meine Sache, Kumpel.« Er füllte ein Glas mit Gemüsesaft und trank die Hälfte davon in einem langen, gequälten Schluck. Dann schauderte er. »Der Untergang des Abendlandes«, stöhnte er. »Und, was gibt’s Neues in Frankfurt?«
    »Erinnerst du dich an Elliott Ebbitt – er war ein, zwei Monate hier und wurde dann nach Frankfurt versetzt.«
    »Er wurde nicht versetzt «, grollte Torriti. »Ich habe ihn höchstpersönlich abserviert, weil er den Mund nicht halten konnte; hat sich das Maul über meinen Alkoholkonsum zerrissen. Was treibt der Spinner zurzeit?«
    »Er ist niedergeschlagen«, erwiderte Jack. »Die Kollegen von der Abteilung Sowjetrussland/Osteuropa haben eine Gruppe Emigranten nach Albanien eingeschleust und sie allesamt verloren. Ebby war für die Operation verantwortlich.«
    Der Zauberer durchwühlte geistesabwesend die Karteikarten in einem Ordner mit der Aufschrift »Kontrastbrei« und blickte dann auf, mit einem interessierten Funkeln in den Augen. »Wo ist das gelaufen? Und wann?«
    »Albanien. Vor neun Tagen.«
    Torritis Mund verzog sich langsam zu einem albernen Grinsen. »Albanien! Vor neun Tagen! Wieso erfahr ich das erst jetzt?«
    »Es war eine Frankfurter Operation, Harvey.«
    »Bist du sicher, dass die Emigranten dranglauben mussten?«
    »Hat Ebby gesagt. Vier wurden am Strand getötet, drei von einem Erschießungskommando.«
    »Heureka!«, rief Torriti. »Damit bleibt nur das Sonderkomitee, das die Operationen gegen Albanien koordiniert.« Er zog die Revolver aus dem Cowboystiefel und steckte einen in sein Schulterhalfter, den anderen in das Halfter unten an seiner Wade. Er zog den Stiefel an, kämmte sich die Haare mit den Fingern, stopfte das Hemd wieder in die Hose, warf die Gemüsesaftflasche in den Papierkorb und förderte aus der scheinbar bodenlosen unteren Schublade seines Schreibtisches eine Flasche Whiskey zutage. »Das muss begossen werden«, rief er und füllte zwei Gläser. Er schob eins zu Jack hinüber. »Auf den wunderbaren Kontrastbrei, Kumpel«, erklärte er, eine Hand zum Toast erhoben.
    »Harvey, es wurden Menschen getötet! Das ist doch kein Grund zum Feiern.«
    Der Zauberer sah auf seine Armbanduhr. »Ist es in London zwei Stunden früher oder später als hier?«
    »Früher.«
    »Ein waschechter Engländer sitzt doch jetzt bestimmt im Pub beim Abendessen«, sagte er. Hektisch wühlte er in seinen Taschen, stülpte sie nach außen, bis er fand, was er suchte – einen Zettel mit einer Nummer darauf. Er griff nach dem Telefonhörer.
    »Miss Sipp, Silvan II soll den Wagen vorfahren«, befahl er. Er kippte den Whiskey hinunter, winkte Jack, ihm zu folgen, und strebte zur Tür.
    »Wo wollen wir denn hin, Harvey?«
    »Ich muss den Kreis noch mehr einengen. Dafür muss ich dringend telefonieren.«
    »Wieso rufst du nicht vom Büro aus an – die Leitung ist sicher.«
    »Die Russen haben auch gedacht, ihre Karlshorster Leitungen wären sicher«, knurrte er, »bis es mir gelungen ist, sie unsicher zu machen. Die Sache hier ist eine Bombe – ich will kein Risiko eingehen.«
     
    Torriti saß auf der Kante eines ungemachten Betts in einem der oberen Zimmer des Bordells in der Grunewaldstraße in Berlin-Schöneberg, den Hörer des altmodischen Telefons ans Ohr gepresst, während er mehrmals die Gabel drückte. Von unten aus dem Nachtklub drang gedämpft die Stimme einer Schnulzensängerin herauf. Eine Prostituierte in einem hauchdünnen Unterrock spähte zur offenen Tür herein. Jack verscheuchte sie, schloss die Tür und stellte sich mit dem Rücken davor.
    »Ist da das Lion and Last in Kentish Town?«, brüllte der Zauberer in den Hörer. »Können Sie mich hören? Ich muss mit einem Mr. Epstein sprechen. Er isst an Werktagen bei Ihnen im Pub zu Abend. Ja, das wäre nett, danke. Würden Sie sich beeilen? Das ist ein Ferngespräch aus dem Ausland.«
    Torriti trommelte mit den Fingernägeln auf die Tischplatte. Dann hörte das Trommeln auf. »Elihu, erkennst du meine Stimme? Ich bin der Bursche, mit dem du dich nicht in Hampstead Heath